Méliès, McKee y el Pong. Parte 1.

La fábrica de los sueños.

¿Buscaba Méliès hacer dinero con Le Voyage dans la Lune?

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El funeral de nuestros días más felices.

Me pesaba el alma en la guantera,

te sobraban piropos de ida y vuelta.

Me lastraba tu mentira en la bodega,

frenaba mi obsesión a tu ala delta.

De hacer el amor a media luz

al frío polvo semanal planificado.

40 horas por contrato como cruz

de dos ladrones en Calvario equivocado.

Tu vuelo cancelao por el temporal de mi ceguera,

el mío lo perdí en tu sonrisa de museo de cera.

Por terminal, nuestra derrota más sincera.

Empezamos perdiendo el amor

por lo sencillo, los detalles, los matices,

y acabamos brindando con vino

en el funeral de nuestros días más felices.

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L tenía un sueño.

- Tom: Look, we don't have to put a label on it. That's fine. I get it. But, you know, I just... I need some consistency.
- Summer: I know.
- Tom: I need to know that you're not gonna wake up in the morning and feel differently.
- Summer: And I can't give you that. Nobody can.

(500) days of summer

L tenía un sueño. J tenía sueño.

L tenía una maleta rosa, de asa metálica y cuerpo rígido. J tenía la cara rosa, la voz metálica y el cuerpo rígido. Es que hacía frío.

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Volver, vivir, amar, decidir.

"Ni Dios Padre, ni el Diablo ni el dinero.
En el mundo solo manda
el implacable Emperador, el bandolero,
el verdugo justiciero.
El más viejo y el más joven
y que nunca me lo roben,
que no tengo más que a él.
En el mundo manda el tiempo."

Juan Carlos Aragón

Podría haber esperado al 25 de enero y habría hecho exactamente cuatro años desde la última vez que me senté frente al portátil para escribir en el blog; pero eso habría supuesto planificar la “casualidad” y posponer mis ganas de escribir, y si algo ha caracterizado mi vida en estos últimos cuatro años, especialmente el último, ha sido la no planificación de lo que no merecía ser planificado y el evitar posponer lo que me pedía el cuerpo.

Hoy es 8 de enero, un día cualquiera. Un día más.

Un día perfecto para volver a escribir.

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La Alhambra en llamas

"¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son."

Pedro Calderón de la Barca

Me he despertado hace un par de horas tras sufrir (o disfrutar, quién sabe) del sueño más alegórico y metafísico de mi vida. Hacía mucho, muchísimo tiempo que yo no “sentía” mientras soñaba. Hoy, los acontecimientos vividos en el sueño han tenido repercusiones físicas. Lo que voy a contar supone un punto de inflexión en mi vida a varios niveles. Quizás a alguno le parezca una tontería tomar como punto de inflexión un sueño; a lo mejor, si tiene paciencia como para leerlo todo, termine dándome la razón.

Toda la historia se narra en formato de primera persona, como un videojuego del género shooter de pistola en mano. Los videojuegos tienen mucha importancia en mi vida, lo sé; quizá demasiada. El caso es que me voy. Voy andando con mi mochila, me acabo de despedir de mi gente. No tengo la menor idea de a dónde se dirige mi personaje.

Bien, hagamos una pequeña distinción. “YO” soy yo, Edén, la persona, el que está soñando. Mi personaje también soy yo, pero este “yo” no es la persona física, sino el que está viviendo el sueño. Es importante porque a veces sentimos cosas distintas.

Sigamos. Andando por una zona rara, como con mucha gente, casetas de las que ponen las inmobiliarias a los lados, cables de tensión,... aparece la policía. Yo sigo a mi royo, no quiero problemas. Pero voy llorando. Entonces un antidisturbios se lanza a por mí y me golpea, con lo que entro en cólera y empiezo a gritarle y pegarle. Tenía una fuerza desmesurada, pero lo raro es que mientras yo hinchaba a palos al picoleto, mis lágrimas iban cayendo sobre él. YO no me enteraba mu bien de qué iba la historia. Entonces dije “esto por mi padre, cabrón, pa que sepas lo que sintió cuando lo matasteis a hostias!!”.

Como diría mi amigo David, “ARREA”. Se ve que esta gente había matado a mi padre a hostia limpia, supongo que al pillarlo tal cual me habían pillado a mí. Entonces me doy cuenta y el picoleto está sangrando y no se mueve. Además, en mi mano derecha hay una piedra. Mal asunto. Me levanto y echo a correr. Subo por un montículo, salto al techo de una caseta y me dejo caer por detrás en mitad de la estampida de gente que huye de la policía. En la caída me hago daño y aparecen dos personas para asistirme. Uno de ellos me sujeta bien y el otro saca una especie de jeringuilla. La acababa de ver jugando al Battlefield, así como un tubo con un botón en un extremo y un aguijón en el otro. El colega me lo inyecta y me siento mejor; pero le queda la mitad a la inyección. Entonces gira algo, me vuelve a pinchar y me inyecta el resto. Ahora me siento regular. En ese momento empecé a sentir un nudo en el pecho que duraría hasta el final del sueño. Me queda la duda de si fue la inyección o los dos litros de cerveza que nos habíamos pimplao David y yo antes de acostarme.

Bueno, el par de colegas estos, que evidentemente no iban con buenas intenciones, saca un desfibrilador portátil, me conectan los electrodos, lo cargan y lo disparan. Claro, se me para el corazón; pero yo seguía viendo, que pa eso es un videojuego. Entonces desconectan el desfibrilador de la batería y se van.

Un colega que pasa por ahí coge el desfibrilador y lo mira, pone que hay actividad eléctrica en el corazón, y también pone “conectar a una fuente de corriente alterna”. El tío, mu apañao, lo conecta a la salida de corriente de la caseta de la inmobiliaria, pulsa el botón rojo y vuelvo a la vida.

Ahora, sin embargo, hay novedades. En pantalla salen dos medidores: mi corazón, sus pulsaciones y demás, y un marcador que está en 15. Debajo pone “Nivel de quinina en sangre”. Entonces empiezo a pillar por dónde van los tiros... ayer mismo estuve buscando por internet cómo comprar tónica Fever-Tree en Alemania para los Gyntonic. La tónica Fever-Tree tiene quinina natural. Apliqué eso al juego que había estado jugando y resultó que la tal quinina era imprescindible en mi sangre. Sin embargo, para cuando quise darme cuenta, el marcador ponía 14.

La inyección que me había puesto el “asistente” bajaba el nivel de quinina progresivamente, y tenía que inyectármela para sobrevivir. En el maletín que se habían dejado había una jeringa con tres dosis. La cogí y salí de ahí por patas después de que me intentasen matar de esa manera tan malaje.

Ahora empieza la parte más alegórica del sueño, una vez pasada la acción. Me doy cuenta de que la quinina va bajando y que esas tres dosis no me van a dar para mucho, así que decido ir a buscar ayuda.

De pronto todo es muy verde. Había una mezcla entre Versalles, el Retiro madrileño y un palacete que hay en Düsseldorf. Había gente todavía conmocionada por lo de la policía, pero yo iba a lo mío. Finalmente llego a una plaza con una iglesia donde se está celebrando una comunión y veo a mi madre, mis tíos y mis abuelos. Todos se asustan, me preguntan que qué ha pasado y tal. Yo me despido de ellos porque tengo que resolver asuntos y les pido que busquen quinina y me llamen si encuentran algo. YO empecé a sentirme mosca, el sueño era demasiado estúpido. Claro, es que faltaba lo bueno.

En mitad de mi búsqueda encuentro unos bloques de pisos militares abandonados. Entro y busco por todos los pisos, pero nadie guarda inyecciones de quinina en su casa. ¿Y estos bloques militares a qué vienen?

Salgo de allí, el medidor está bajísimo. Se ve que correr, subir escaleras y demás, al hacer que me suban las pulsaciones, hace que me baje la quinina más rápido. Decido usar una dosis para seguir con fuerzas, porque lo cierto es que estaba agotado. Lo siguiente que veo son otros bloques de pisos, pero estos son de color anaranjado. Subo y también están abandonados, además parece como si la gente hubiese escapado de algo. En uno de ellos salgo al balcón y me encuentro una tortuga muerta sobre la mesa, con moscas y hormigas alrededor. Desde el balcón se ve el mar e incluso se escucha las olas. Mirando a la izquierda se ve un peñón que corta la playa como un enorme cuchillo de piedra.

Salgo de estos pisos que no me han dado buena espina y sigo. Lo siguiente que encuentro es una plaza donde los niños están jugando con bicis y balones de fútbol. Son dos bloques de pisos de ladrillo visto, amarillento, del estilo de los militares donde yo vivía en Jerez de la Frontera... y entonces me vino un escalofrío, pero no al personaje; a mí. El chaval del triciclo era yo. Jugaba con mis viejos amigos de Jerez, pero hablábamos de la vida como si ya estuviésemos cansados de ella. Teníamos el tamaño de unos chavales de 5 años y la conversación de unos adultos de 45. ¿A dónde me estás llevando, subconsciente? Ya faltaba menos para descubrir el final que me tenía preparado mi propia maquinaria de los sueños.

Cansado de buscar, muy cansado, empiezo a ver borroso y uso la segunda dosis. Sólo queda una y el tiempo se acaba. Entonces aparece una figura oscura. Me fijo bien y lleva una túnica negra. Me fijo mejor y lleva un sombrero muy particular. Era la indumentaria clásica de rector de la universidad, pero este no tenía cara. Me persigue y cada vez se hace más y más grande. YO, indefenso en mi cama del IKEA, me empiezo a agobiar y con razón. El rector satánico me alcanza, me tira al suelo y me roba la última dosis, toma la jeringa con las dos manos y la parte delante de mí, al tiempo que estalla en carcajadas y se aleja.

Me quedan 13 puntos de quinina y ninguna inyección. Entonces me levanto, tranquilo, sin prisas, y miro alrededor. Estoy en un barrio granadino pero me siento lejos de casa. Noto que he perdido la esperanza de encontrar una solución, mi sangre se queda sin quinina y no hay forma de evitarlo. Entonces decido que tengo aún cosas por arreglar y, como tengo poco tiempo, cojo el móvil y marco un número.

Contesta una voz adulta, masculina, con acento granadino de la costa. Dice “qué tal, hermano, ¿cómo vas?, ¡cuánto tiempo sin saber de ti!”. Me dice que sigue trabajando en el pub, que además ha encontrado un buen trabajo de ingeniero técnico y que se va a casar pronto. Me alegro mucho, se me salta una lágrima y me despido de él.

Después llamo a otra persona. Contesta en italiano con mucha guasa. Me grita “Puuuuuuta!!” y me cuenta que las cosas van genial, que está trabajando como arquitecto en Roma. Le deseo toda la suerte del mundo y cuelgo.

Penúltima persona. Ahora me tiemblan los dedos al marcar. Además, empiezo a ver borroso. 5 puntos de quinina restantes. Responde una voz femenina algo menos ilusionada que las voces anteriores. Aún así, me llama “cipotillo” y eso me alegra. Ahí es cuando empecé a removerme en las sábanas y a sentirme extremadamente incómodo y agobiado. 4 puntos de quinina. Le digo que lo siento, de corazón, que no sé por qué he sido tan capullo. Que le quiero muchísimo, que me ha dado el cariño más sincero, puro e incondicional del mundo y que no lo olvidaré. Que le de recuerdos al pariente, que también es un cacho de pan de los grandes.

Ya no tiene gracia el sueño. Al principio parecía una aventura hacia lo absurdo, mientras que ahora parece una desventura hacia mis preocupaciones y agobios más internos y personales. Todo cuadraba, por fin. Además, los sueños son así de puñeteros, así que me hace un resumen de lo vivido para que yo me de cuenta de lo que ha pasado.

Nada más empezar, me entero de que han matado a mi padre. Todo lo que se desencadena después se debe a que mato al policía responsable a pedradas. Primera preocupación: la salud de mi padre.

Después comienza la búsqueda de algo. Veo a la familia al completo en la plaza y me despido de ellos. ¡Yo ya sabía que no iba a volver a verlos! Después entro en unos bloques militares, los pisos donde viví en Utrera, Sevilla. Más tarde, entro en otros anaranjados. Desde el balcón se ve el mar y se escuchan las olas, además de verse el peñón. Son los bloques de Carchuna, aunque el sonido de las olas y el peñón son una referencia a Calahonda. La tortuga muerta es mi tortuga Twister, la tenía en Utrera y se nos mató tirándose por el balcón. La encontramos mi hermana y yo agonizando, rodeada de hormigas.

Después aparezco en la barriada militar de Jerez de la Frontera. Los niños hablando de la vida representan ese miedo al paso del tiempo que tanto me afecta. Esos amigos han quedado atrás y son irrecuperables, esos años pasaron y así es la vida. Lo último alegórico es el rector rompiendo mi última dosis, representación del agobio al que me ha sometido la universidad desde que empecé.

Finalmente, decido hacer las llamadas. Llamo primero a Jesús, mi hermano. Después llamo a Alvarito, mi mejor amigo, que sigue en Roma. Por último llamo a Martita. Tengo cosas que arreglar con ella y lo he dejado, y dejado, y post-puesto... me decía a mí mismo “bah, ya lo arreglaremos, total...” y el sueño me ha puesto en mi sitio. Me ha dicho “ahora o nunca”. Se me escapaba la vida y no había más opción que afrontarlo y aceptarlo, así que hago esa tercera llamada, la cual termina con lágrimas en los ojos.

Al final, con dos puntos de quinina, me siento en un banco de una plaza. Mi hermana está con el coche, cerca. Otra de mis preocupaciones: el hecho de que mi hermana me haya robado el coche. Decido llamar a mi madre antes de que todo acabe. Ella está orgullosa, dice que no tenga miedo, que voy a reencontrarme con mi padre. Esto se pone feo, empiezo a llorar en serio y mi hermana me “tranquiliza”: me dice que no me apure, que el viaje va a ser fácil. Dice que no me preocupe por lidiar con San Pedro, ni siquiera que tema al Infierno por las fechorías que he hecho en vida. Me asegura que no he de temerlo porque no existe. La historia termina aquí y después, Edén, después no hay nada.

1 punto de quinina. La Alhambra arde en llamas ante mis ojos y en el humo se dibujan las imágenes de mi vida. Todo el sueño había sido eso: una sucesión de imágenes de mi vida que me llevaban a la muerte. Con la quinina a punto de agotarse me llegan mis últimos pensamientos y un agobio de órdago. No quepo en la cama, tengo miedo, carajo, un miedo terrible. El sueño, por su naturaleza, me ha puesto en la posición de saber que voy a morir. A lo largo del sueño no hay problema con este asunto, pero cuando ya estoy cerca y puedo palparlo... entonces siento ese agobio indescriptible.

Todo termina. No queda quinina y las llamas que consumían la Alhambra se apagan como las velas de una tarta. En el humo busco a Dios y le pregunto “¿por qué quieres esto para mí?”. Entonces miro los últimos restos del humo del castillo colorao y, viendo las diapositivas de mi vida, me digo a mí mismo: “qué golfo has sido, canalla; y qué cobarde”.

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Me dijo un amigo mío

"Es parentesco sin sangre una amistad verdadera."

Pedro Calderón de la Barca

Eso decía Pedro Calderón de la Barca y Barreda González de Henao Ruiz de Blasco y Riaño, por fortuna más conocido como "Calderón". Y yo me fío. Pa no fiarse de alguien capaz de escribir "La vida es sueño", "Casa con dos puertas mala es de guardar", "El alcalde de Zalamea" y "El médico de su honra" por nombrar solo cuatro obras.

La amistad es una relación interpersonal muy simple, aunque compleja de explicar. He escuchado muchas veces decir "La amistad es difícil de encontrar y fácil de perder". El que dijo eso no conoce mi concepto de amistad. Y si lo conoce, no lo comparte. La suya es "otra" amistad. ¿Y la mía? la mía es la mía, muy particular. Aunque se parece a la de algunos de mis más admirados artistas. Uno de ellos es un frecuente de estas páginas: Juan Carlos Aragón.

Ahora que mi vida está cruzando desde el Empire State Building hasta el edificio Chrysler sobre un cable a la pata coja (para la gente más de casa, como cruzar de la Torre de Comares al Hotel Nazaríes, algo así), en este momento se mira uno dentro y busca y rebusca en sus entrañas. Quedan pocas cosas a las que agarrarse, muy pocas.

Una es la familia, que por suerte en mi caso es fiel e incondional. No me ha fallado nunca, es increíble, en 23 años pa 24 no tengo una sola queja. Me han querido, me han apoyado, me han "metío en verea", me han hecho sentir mal cuando era necesario. Una mirada era suficiente para sentir la pena más honda que existe en esta vida: decepcionar a tu padre. En estos casi 24 años, me ha puesto la mano encima una vez. Una sola vez, con todas las que he merecido. Y ni siquier fue encima, que fue de refilón. El resto han sido miradas y palabras o, mejor dicho, ausencia de miradas y silencios. Sí, eso sería más exacto. Así he aprendido a admirarle y a querer ser como él a pesar de que mi personalidad me lo impide. Soy un golfo y golfo me moriré, mientras que él es lo más responsable del mundo. Yo soy un vago; él es un tío tremendamente sacrificao. Y así hasta el infinito y más allá. Tenemos tantas diferencias entre nosotros como puntos en común y supongo que es por eso por lo que a día de hoy, no quiero ser él; pero quiero parecerme a él lo máximo posible.

Otra cosa a la que agarrarse es el amor; pero de eso no tenemos ahora mismo, está agotado y no sabemos cuándo nos van a entrar de nuevo. Los distribuidores son unos impresentables, de verdad. Por más que te firmen contratos y se comprometan, al final siempre te fallan. El amor es pa la gente que sabe querer, dejarse querer y ser querida; y a mí me fallan las tres.

Se me ocurren otras muchas cosas, aunque podrían entrar todas en el mismo grupo: las metas personales. Ya sean profesionales, artísticas, caprichosas,... todas son parecidas. A mí la que más me llena es la artística. Tengo muchos sueños artísticos y pocos o ninguno se cumplirá. Que mis amigos escuchen mis canciones, que las canten conmigo, que mi música emocione a la gente y les haga sentir lo que yo sentí al componerla. Escribir un repertorio de comparsa y defenderlo en el Falla. Son tantas cosas... mientras tanto, me conformo con escribir mis letras y componer mis musiquillas. No voy a cambiar el mundo ni la vida de nadie con esto, pero a mí me hace sentir bien.

La cuarta y última cosa a la que agarrarte es la amistad. Y la amistad es una puñetera maquinaria industrial cientos de veces más compleja que el amor. Eso cree mucha gente. Yo... en parte, pero sobre todo a la hora de explicarlo con palabras. Eso es normal, las sensaciones no se explican con palabras, se expresan con canciones que salen del alma y usan nuestra garganta como un cañón. Por eso no pienso hablar de la amistad, porque es muy difícil hablar de ella. Lo mejor de la amistad es vivirla, ya que es escasa. Los mejores amigos son los mayores tesoros, y esta frase no es mía. Es de Juan Carlos Aragón. Él, como yo, cierra su explicación tal cual la comenzó. Pues que hable él por mí.




"Un amigo es un amigo", me dijo un amigo mío.
Y era tan amigo mío y tanta amistad la nuestra
que no supe qué pensar pero le dije mu dolío
"un amigo de verdad no lo dice, lo demuestra".

Un amigo, amigo, no te dice
"un amigo está pa algo".
Un amigo, amigo, está contigo
en los momentos más amargos.

Un amigo, amigo de verdad,
no dice quiero ser tu amigo;
pero, si es tu amigo de verdad,
tu muerte la muere contigo.

La amistad es regalar
el corazón de un caballero
a un caballero... a un caballero.

Por eso los corazones
de los amigos cañones
son corazones de oro.

Oro por el que te digo
que los mejores amigos
son los mayores tesoros.

Y esos tesoros no tienen
reputaciones ni bienes,

ni huecos en los altares,
que los altares se adoran
a la semana una hora
y otra hora en los bares.

Por eso sé lo que digo:
na más que tengo un amigo
y es mi pare.


Saludos "amistosos" desde la cuenca del Ruhr, capital europea de la cultura 2010.

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Carlos Cano

Entrevistador.- "Esta semana se han cumplido 25 años de muchas cosas. ¿Le gusta la Andalucía de hoy?"
Carlos Cano.- "A mí, lo que me gusta cada vez menos es el tipo de seres humanos que está dando esta sociedad. Hay más cosas, pero hay menos carácter y menos esencia. La utopía ha desaparecido como elemento de búsqueda y eso trae infelicidad. A mí no me gusta esta tierra ahora, donde la gente está, estamos, en un proceso de deterioro. Es un problema del mundo, no de Andalucía."
E.- "Y, en ese paisaje que pinta, ¿qué vale la pena?"
CC.- "Vale la pena seguir vivo, seguir luchando, aunque sea por uno mismo.

Yo me moriré vivo."

Este era Carlos Cano.

Hoy no voy a escribir ninguna biografía porque hay cientos por la red. Hoy voy a acercaros la figura de un hombre excepcional que parió nuestra tierra. Y, como de costumbre, no se le supo agradecer en su momento.

Me resulta indignante que los que más mostraran su cariño al coplero del pueblo andaluz fuesen los gaditanos. Es en cierto modo comprensible, ya que ellos tienen en los tanguillos y las coplas carnavaleras una constante social; pero no hay excusa. En Granada hemos sido siempre unos catetos y lo seguiremos siendo por mucho tiempo. Por eso no es de extrañar que los documentos que voy a exponer hoy vengan de dos gaditanos: Antonio Burgos y Antonio Martínez Ares.

Mi Carlos Cano, por Antonio Burgos

Por el río te fuiste, te fuiste por la sombra a la Caleta inmensa del color de la muerte, que se ha vuelto de plata de los duros antiguos. Llevadme a la Caleta, muchas veces dijiste. Y a estas piedras te traigo, memoria de mi pueblo, garganta de sus voces, corazón de sus hambres, ilusión de sus ojos, espejo de sus cielos, estribillo del alma, Carlos Cano Fernández, andaluz de una copla donde cabe la vida, donde cabe la muerte que proclama este viento de amores de utopía, donde cantan tu fado de raya portuguesa las marías viñeras del tango de la plaza y en el aire ya vemos aquella blanca y verde que nos quitó las penas, a duras penas siempre.

Me han dicho tus gaviotas de Alameda y de faro que el alba de este día tan triste de diciembre alumbró en los aguajes la alegría más triste, tiriritrán decían por Granada las nieves, tiritando de penas de estación de emigrante, la maleta que atabas con cuerdas de guitarra y el nombre que llevabas escrito en la libreta, Düsseldorf, Salustiano, el sol sólo nos queda, la luz que nos recuerda que La Habana está cerca, que el Malecón se llama como lo bautizaste, negritos con salero y son negras las teclas de un piano en Sevilla donde novias antiguas le escriben a embarcados las cartas que no llegan, que el bergantín naufraga con la luz de este día.

Mira, Carlos, las piedras, tus piedras caleteras. Sus nombres te sabías traspasando esta puerta, donde los marineros, en recacha del viento, a este azul hoy tan triste le llaman el celaje. Las piedras caleteras donde ahora te traigo me recuerdan tu vida, tu ilusión, tus poemas. Llegaste aquella tarde, autobús de La Alsina, la guitarra en la funda de cuadros escoceses, tu voz de libertades diciendo que a la calle, a proclamar la honra de sentir esta tierra y aventar abejorros, qué horror de clase media. Y las placas antiguas que tu madre escuchaba en radios de cretona, tricolor Chiclanera, y buscar las raíces en donde nada engaña, en la vida, que es pozo que llena muchos versos. Y La Habana tan cerca, no salsa, zarzamora. De allí llega este barco cargado de habaneras y Pericón tomando café de pucherete y un coro ya en la plaza proclamando la vida, no es canción, que es la copla, pues te sale del alma.

María es portuguesa, su dolor es de todos. Mari Cruz, maravilla, ha callado la fuente. Rocío no florece capullitos de patios. La dignidad que tienen para siempre las coplas se la dio con su temple de hombre de Granada este andaluz entero, corazón de su tiempo, el de pelos rizados, de camisa y guitarra, de escenario y proclama, de niño saharaui, de cubanito nuevo, del hijo al que enseñabas a andar por estas calles de cierros y azoteas, a ver venir los barcos en estos miradores, capitán imposible de goletas de sueños. Hoy Cádiz más que nunca se llama Carlos Cano.


Me ha contado la Alhambra, por Antonio Martínez Ares.




Me ha contado la Alhambra
que se ha ido pa siempre
envuelto en su bandera,
verde y blanca, blanca y verde.

Me cuentan que Platero
por su culpa se ha vuelto medio loco
y que las mojarritas
visten luto riguroso.

Que en la alacena de las monjas
se pudren los dulces de toronja
y los pasteles de leche frita.

Que por la muerte de un hermano
lloran los moros por un cristiano
de la Alcazaba a la Mezquita.

Que el viento entona un Padrenuestro
de Gibralfaro a Despeñaperros.

Que los campos de Jaen
solo saben rezar por él
cuando caen las aceitunas.

Que al otro lado del mar
cantan tangos de carnaval
los gaditanos de Cuba.

Que en Nueva York, rascando el cielo,
una habanera se clava.
Que, al fin y al cabo, ese pueblo
es provincia de Granada.

Que su copla viva está
recordando a la humanidad
la voz de los currelantes,
que está a la verita de Dios

componiendo melodías.
Se paró su corazón
y al mismo tiempo se paró
el de toda Andalucía.


Saludos desde Alemania; andaluces, más copleros que nunca.

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Mi niña se fue a la mar

Hay veces que el refranero español resume todo un complejo entramado de pensamientos y sentimientos. En este caso, yo diría que el mejor exponente sería aquel de "Dios los crea y ellos se juntan". Y que me cuelguen si no es verdad (que, ciertamente, no lo es, porque a esta gente no los creó Dios sino la madre que los parió, pero eso son divagaciones semánticas irrelevantes).

Así pues, sin más comentarios molestos por mi parte, procedo. Hablemos de Camarón de la Isla y de Federico García Lorca. Pasen, vean, escuchen, sientan y opinen.

José Monge Cruz nació en San Fernando, Cádiz, el 5 de diciembre de 1950, hijo de Juana Cruz Castro y Juan Luis Monge Núñez y era el penúltimo de ocho hermanos de familia gitana. Por ser tan delgado, rubio de niño y piel blanca, cosa rara en los gitanos de Andalucía, su tío José decía que parecía un camarón. Además, San Fernando es conocido como "La Isla" por estar ubicado en la Isla de León, así que su primer nombre "artístico" fue el conocido Camarón de la Isla. Camarón tuvo la suerte de ver en su propia casa cantar a maestros como Manolo Caracol o Antonio Mairena. Si de ahí no salía un artista, de pocos sitios más podía salir. Por si fuera poco, tras la muerte de su padre se vio obligado a empezar a cantar para sacarse una perrillas y ayudar a la familia.

10 años después conoce a Paco de Lucía en el tablao "Torres Bermejas" de Madrid. Desde entonces, 1969, hasta 1977, ambos grabarían juntos y sus nombres se harían mundialmente conocidos. Como curiosidad... las Torres Bermejas son un baluarte del que hoy día sólo quedan tres torres, que servían para defender los puntos circundantes de la Vega de Granada y que pertenecían a la Alcazaba de la Alhambra, con la cual se comunican aún hoy día mediante una muralla. Está claro, si mi tierra no estaba presente en esta unión artística histórica, es que no era una unión artística histórica.

En 1979, Camarón graba "La leyenda del tiempo" y crea al mismo tiempo su propia leyenda. El flamenco jóven acababa de renacer en la garganta rota de un gitano revolucionario al que los más puristas rechazaban y del cual hoy día nadie se atreve a renegar.

El 2 de Julio de 1992, Camarón de la Isla fallecía en Badalona víctima del cáncer por su terrible adicción al tabaco y a las drogas. Y es que, como buena leyenda que era, no era un santo precisamente. En un accidente de coche mató a dos personas y fue condenado por imprudencia temeraria.


Por su parte, Federico García Lorca nació el 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta Lorca. Fue bautizado como Federico del Sagrado Corazón de Jesús García Lorca. Por suerte, su segundo nombre se lo pasó por el forro y nos ahorró a todos el suplicio de escribir semejante tocho en los exámenes de bachillerato.

De pequeño leía a Víctor Hugo y Miguel de Cervantes. Estudió Derecho en la Universidad de Granada, aunque pasó diez años en la Residencia de Estudiantes de Madrid. En esta epóca frecuentó a los poetas de su generación que permanecían en España: Jorge Guillén, Pedro Salinas, Gerardo Diego, Dámaso Alonso y Rafael Alberti, además de Buñuel y Dalí, a quien dedicó la "Oda a Salvador Dalí". El pintor, por su parte, pintó los decorados del primer drama de Lorca: "Mariana Pineda".

En 1929 viajó a Nueva York. De su viaje y estancia surge el libro "Poeta en Nueva York". En esta época comienza su creación teatral, tanto escribiendo como adaptando y dirigiendo desde Madrid hasta Argentina. Todo esto, claro está, hasta la Guerra Civil.

En esos momentos de inestabilidad, alguien le preguntó sobre su orientación política y él aseguró que se sentía a su vez católico, comunista, anarquista, libertario, tradicionalista y monárquico. Con dos cojones. De hecho nunca se afilió a ninguna de las facciones políticas y jamás discriminó o se distanció de ninguno de sus amigos por ninguna cuestión política. Es más, era íntimo amigo de José Antonio Primo de Rivera...

Así era Lorca. Otro revolucionario. Y maricón, abiertamente maricón en una época donde decir tantas verdades te situaba sobre la delagada línea entre valiente y temerario. En una entrevista al diario El Sol dijo "en Granada se agita la peor burguesía de España". Esa gota colmó el vaso. Algún cobarde lo denunció anónimamente y el 16 de agosto de 1936 fue detenido en casa de un amigo. Tres días después, la madrugada del 19 de agosto, lo llevaron por un camino entre Víznar a Alfacar y lo fusilaron junto a dos banderilleros y un maestro.

Antes de terminar, os dejo otro detalle de la entrevista en el diario El Sol con el que me identifico profundamente, más aún ahora que he salido de España y he visto un poco más de mundo. Decía:

"Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política."


Pues ya conocemos un poco mejor a estas dos leyendas. Al principio de este texto decía que "Dios los crea y ellos se juntan". No me refeía a Camarón y Paco de Lucía, que también; sino a Camarón y Lorca. No se conocieron, no tuvieron ocasión, al pobre Federico lo mataron antes de que José naciera. Pero al arte atrae al arte, esto no es magnetismo y aquí los polos positivos sí se atraen. Por eso, cuando Camarón grabó "La leyenda del tiempo" y creó su propia leyenda, de algún modo estaba reviviendo la leyenda de Lorca, ya que las piezas de ese disco son poemas de nuestro poeta granadino. Todo esto, este tostón que os he plantado, como excusa para haceros escuchar y sentir la que para mí es la mejor pieza de flamenco que he escuchado en mi vida. Cortita, sencilla, sin malabares ni estridencias. Al estilo del poema y del poeta que la inspiraron.

Saludos desde Alemania, saludos más andaluces que nunca.




Mi niña se fue a la mar

Mi niña se fue a la mar,
a contar olas y chinas,
pero se encontró, de pronto,
con el río de Sevilla.

Entre adelfas y campanas
cinco barcos se mecían,
con los remos en el agua
y las velas en la brisa.

¿Quién mira dentro la torre
enjaezada, de Sevilla?
Cinco voces contestaban
redondas como sortijas.

El cielo monta gallardo
al río, de orilla a orilla.
En el aire sonrosado,
cinco anillos se mecían.

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Andaluz

Ea, quite la capa buzé, y parezca hombre, que verá esta noche todos los buenos hijos de Sevilla, y porque no le tengan por maricon, abaxe esse cuello, y agovie de espaldas [...] y haga buzé de la g, h, y de la h, g, diga conmigo: Gerida, mogino, gumo, paheria, mohar, habalí y harro de vino.

El Buscón - Quevedo

Esto es lo que decía un inculto, un tal Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas, más conocido por Francisco de Quevedo, buen amigo del capitán Alatriste.

Quiero cerrar el ciclo andalucista con esta segunda entrada al andaluz; más bien, a la visión española del andaluz. Al respecto, dice la wikipedia:

Motivos históricos, sociales y políticos han llevado a creer a muchos españoles, entre ellos andaluces, que el andaluz no es un dialecto sino una tosca y aleatoria deformación de la lengua española.

De esta manera, ha existido tradicionalmente una visión negativa del dialecto andaluz por parte de los hablantes de otras variedades lingüísticas de España. De hecho, existen referencias que desprecian, rechazan o condenan al andaluz desde principios del siglo XVI. Tal concepción se apoya en dos creencias:

- La primera, que el andaluz es una "deformación vulgar" del español "correcto", lo cual es una idea extralingüística.

- La segunda, que el andaluz es producto de la ignorancia y del atraso cultural de los andaluces, lo que obviaba dos hechos fundamentales: La antigüedad de los rasgos dialectales andaluces es muy anterior a la crisis socioeconómica andaluza, y el hecho de que el andaluz no sólo se caracteriza por sus rasgos fonéticos, sino también por un abundante léxico propio y por rasgos morfosintácticos y semánticos peculiares.

A esta idea negativa del andaluz en la conciencia colectiva de los hablantes españoles de otras variedades, se sumaba la existencia de un influyente grupo de andaluces que a lo largo de la historia han rechazado el andaluz, intentando adaptarse voluntariamente a la prestigiosa variedad septentrional. Esto puede explicarse debido a que la educación, el prestigio social y la cultura académica, siempre han ido unidas en Andalucía a la lengua española culta, mientras que la forma dialectal andaluza siempre se ha identificado con lo popular e iletrado. Por ello puede decirse que tradicionalmente en Andalucía se ha producido una fuerte diglosia, que siempre ha relegado al andaluz a la oralidad y a registros lingüísticos familiares y cotidianos.

Después, comenta el horroroso complejo de inferioridad de muchos andaluces por su acento, y destaca su ocultación a nivel nacional, lo cual da si cabe más peso a la teoría españolita de que el andaluz es "mal español" y lo hablan los catetos:

Las circunstancias descritas en el apartado anterior, han desarrollado un fuerte complejo de inferioridad lingüístico entre muchos andaluces, que nunca han tenido en su dialecto un modelo lingüistico de prestigio.

En la actualidad, aunque se ha producido una leve liberación de complejos y prejuicios seculares (más teórica que práctica), se sigue teniendo una percepción negativa del dialecto andaluz por parte de los propios andaluces y por gran número de españoles no andaluces. En ese sentido, es visible y frecuente la vergüenza que muchos andaluces sienten a utilizar su variedad lingüística ante un auditorio no andaluz.

Asimismo, la escasa presencia del dialecto andaluz en los medios de comunicación es muy reveladora. En la Radio y Televisión de Andalucía, los locutores suelen hablar el español normativo o, a lo sumo, un español con cierto acento "andaluz", limitado a la aspiración de la /s/, el seseo y a otros fenómenos fonéticos más o menos aceptados. El libro de estilo de Canal Sur, que considera "vulgar" la mayoría de los rasgos dialectales andaluces, es un testimonio del papel que se da al dialecto andaluz en los medios de comunicación gubernamentales.


Pues resulta que a una tal Montserrat Nebreda, diputada del PP por Cataluña, se le ocurrió la fantástica idea de calificar "de chiste" al acento andaluz. Y bonicos somos nosotros... pues no tengo a veces la sospecha de que el "Uno para todos, y todos para uno" lo inventó un chirigotero encabronao y no los mosqueteros...

En fin, qué mejor que un ejemplo. Kike Remolino con su chirigota de este 2009 "Salón de belleza: El Tijeritas". Que me gusta a mí un chirigotero encabronao...



Para que no haya problema y podamos entendernos,
os parlaré en catalán: visça el Barça y Serrat;
¿ha visto el dominio del idioma que tenemos?.

Ahora que os han puesto el AVE,
estamos mucho más cerca,
pero me parece a mí
que no vas a venir,
cuando te enteres lo que cuesta.

Ya no es por criticar, pero no hay ni un catalán
que destaque por su gracia.
Aquí los catalanes, además de guapos
salen en comparsa.(*)

Si al hablar le causo chiste, catalana, diputada,
sepa usted que a Andalucía
se le entiende donde vaya,
y sin ser subtitulada.

Con el pincel de Picasso,
con la guitarra de Paco,
con la música de Falla,
con la voz de la Jurado.

Pida perdón a los libros
de García Lorca y Machado,
que unos fachas como usted
por su sentir lo fusilaron.

Y lávese bien la boca diputada caradura,
ay, ay, ay, ay, con mi sagre y mi cultura,
¡con mi sagre y mi cultura!.


(*) Los "Catalanes" son una familia de comparsistas (cantantes, no autores). El Catalán padre ya no canta, si no recuerdo mal; pero los hijos sí, este año con Luis Rivero en "La Factoría". En concreto, Paquito Catalán es el director de la agrupación.


Y por último, la flamante víctima del pasodoble... ^^

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Andalucía

¡Viejos olivos sedientos
bajo el claro sol del día,
olivares polvorientos
del campo de Andalucía!

Antonio Machado

Hoy le quiero ceder todo el protagonismo a Martínez Ares y Juan Carlos Aragón, porque mi pluma no da para escribir algo de Andalucía que se pueda comparar a lo que escribe esta gente.

Andaluces, disfruten...

Aunque diga Blas Infante
Los Yesterday (Juan Carlos Aragón, 1999)

Grabado en estudio...


... o en directo en el Falla.


Aunque diga Blas Infante "Andaluces levantaos",
perdón que no me levante; pero estoy mejón sentao.
Bueno, vi' a' poné de pie, vi' a' dejá de tonterías.
Venga, una, dos y tres: "qué bonita Andalucía".

Vamos a ponernos serios que vamo a cantar el himno:
"Los andaluces queremos volver a ser lo que fuimos"
lo que fuimos antiguamente, pobrecitos y vasallos,
siervos de terratenientes y de chulos a caballo.

Si este pueblo se disparata
con la boda de un matavacas
y la niña de una duquesa...

Si este pueblo se le arrodilla
a una espada y a una mantilla,
este pueblo me da vergüenza.

Menos rollos de verdes mares,
de campiñas y de olivares,
que así luego nos luce el pelo.

¡Castas!
después te ponen la serie de Emilio Aragón...
¡con sus castas!
y aparece en el más ínfimo escalón
de su estrecha jerarquía,
el servilismo mamón
de las marmotas de Andalucía.


Era un 4 de Diciembre
Los Piratas (Antonio Martínez Ares, 1998)

Audio...


... o vídeo en el Falla.


Era un 4 de Diciembre cuando tomamos la calle.
Era un 4 de Diciembre cuando dijimos
que verde y blanca era nuestra sangre.

Andaluces levantaos,
desde el trigo hasta la mar,
un 4 de Diciembre luchamos
por nuestra gente, España y la Humanidad.

Días de guerra, de fascistas en la acera
rezando a su dictador.
Tardes de espanto, Málaga entera llorando,
mataron a Caparrós.

Y las cadenas...
cayeron nuestras cadenas y bailaron las estrellas,
suspiraron los abuelos, no había ya en el mundo entero
batallón que nos pudiera.

Y las cadenas...
y el sudor de nuestra frente
tó p'a los terratenientes
p'a que hicieran la faena.

Rojos contra la pared,
Blas Infante por los muros,
no al 143, sí al 151.

¿Cómo se puede olvidar?
20 años de libertad.
Libre, libre para siempre.
Qué bonita Navidad
de aquel 4 de Diciembre.

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Se acerca el Carnaval

Por eso la locura
es la sabia tortura
que si no se remedia
cura la miseria
de los gaditanos.

Pues sí, se acerca. Esta noche cantarán en el Falla las primeras agrupaciones del Carnaval 2009. Un total de 143 inscripciones, de las que a lo sumo 12 cantarán en la final; pero no vengo a hablar del 2009.

En fechas previas, siempre es interesante echar la vista atrás y recordar. Hagamos sentir placer a nuestros oídos con una pequeñísima selección de lo que nos regalaron dos genios muy distintos y enfrentados: Juan Carlos Aragón y Antonio Martínez Ares.

Pasen y ven. O esuchen. O sientan...

Los Ángeles Caídos - Juan Carlos Aragón con la agrupación de Ángel Subiela



Me han dicho que la locura,
es el peor de los males,
que sale por carnavales,
y luego ya no se cura.
Porque si te vuelves loco,
la sangre se te dispara,
hasta que poquito a poco,
el corazón se te para.

Me han dicho que la locura es una enfermedad,
tan típica de Cádiz, que los gaditanos
que no la padecen nunca van al cielo.
Pero si se vuelven locos, tampoco se van
porque juntito al mar se quedan para siempre,
cantando las coplas de la tierra mía.
Que el levante es el veneno donde se disuelve,
y a quien lo coja, lo vuelve loco de alegría.

Por eso la locura, es la sabia tortura,
que si no se remedia
cura la miseria de los gaditanos.
Y como la locura,
nuestra miseria cura
cuando la padecemos
si no la tenemos po nos la inventamos.

Por eso la locura,
esta locura de aquí,
si es verdad que no se cura y sale por febrero,
si algún día yo me muero
loquito me quiero morir.


1800 Los Imortales - Juan Carlos Aragón con la agrupación clásica



Si una cruz no aguanto yo,
es porque en ella fue clavado
el único que en nombre de Dios
se enfrentara al Estado.
Y, cual si fuera un ladrón,
mataron a ese Nazareno
entre el malo y el bueno
porque se parecía a los dos.

Y los que resucitaron
fueron cien mil gobernantes
que transformaron las cruces
del monte calvario
en su cruz de diamantes,
como una espada gigante
con las que ríos de sangre
del pueblo brotaron.

Por eso, cuando la miro,
el corazón se me esconde,
no porque sea un vampiro
sino porque he sio' un hombre.
Y he visto tanta miseria
y tan poquita virtud
que renegué de su vera
por los siglos de los siglos
donde estuviera esa cruz.

La cruz que todos llevamos
como infierno y pesadilla,
y un hincar de rodillas
hasta el día en que muramos.
Por eso, si muero un día,
que rompan la mía
contra el Vaticano.


Los Parias - Juan Carlos Aragón



Tenle miedo, dicen, a quien no le tema a Dios,
y yo no le temo ni a que los demonios me acompañen.
Solo por la calle, sin castigo y sin perdón,
agarrao a la esperanza de que un día el mundo cambie.

Tenle miedo, hablan, de que un dia el mundo ya
de un triple mortal de los que da con tanta ira,
no calcule bien, la pirueta salga mal
y se haga mil pedazos contra el suelo de su misma
sociedad...

No pido a la gente que me ampare porque sé
que mi rebeldía a los cobardes les espanta.
Mírame de frente, paria soy yo; pero ¿y qué?,
más lacre y más remiendo tienen dentro los que mandan.

Aunque hagan de mí un bandolero universal
y me dejen fuera de la gloria de occidente,
todos saben bien que yo en el fondo no soy más
que el que desenmascara su maldita y decadente
sociedad...

Amor mío traigo para ti, una vez más,
una historia de las que nos gustan a los dos;
pero, diferente, porque no tiene final,
para que el final se lo pongamos tú y yo.
Y podamos aún soñar que el mundo puede,
que el mundo puede cambiar.

Por las calles de la tierra
van los Parias caminando.
No terminará la guerra
mientras sigamos luchando.
Y luchando seguiremos
hasta que la guerra acabe
con los Parias en el reino
de la puñetera calle,
la puñetera... ¡la calle!


El Golfo de Cádiz - Juan Carlos Aragón



Presentación




De la mar...
de la mar marina, divina y remota,
como una gaviota llegó hasta mi barca.
De la mar...
la última botella de un náufrago errante
con su testamento de pobre emigrante
y decía la carta:

"Llevo en mi corazón
como una maldición
clavaíta la pena...
de saber lo que envenena
morir desterrao.
De mi mente no se van
recuerdos criminales,
de noche frente al mar
cantando carnavales."

"Mi barrio, mi gente,
mi continente de la alegría,
donde los días eran de fiesta
y las noches seguían
con nuestra cruz a cuestas."

"La plaza del Falla,
la gran muralla
de mi locura,
las aventura de los portales
donde las niñas juran
cariños inmortales."

De la mar...
de la mar marina llegó hasta mi barca
y seguía la carta por Cái llorando,
triste y suspirando, se iba desangrando
por cada recuerdo que recomponía...
por último decía:
"y así me despido
de mis queridos paisanos..."

Me temblaron las manos
cuando llegó el final,
el final, el final...
"Para morir sin ti
hubiera preferio no ser gaditano."

Ay! No ser gaditano...


Los Templarios - Antonio Martínez Ares



Empieza en Cai una batalla, de cante.
Vencerá quién más profunda su lanza, clave.
Las gargantas cortan que matan,
todos quieren la Taza de Plata.

Y las ballestas silban miles
de estribillos,
corre la sangre como corren,
los papelillos,
van rodando cabezas
de pretendientes,
una guerra de años, de siempre.

Y los tangos pelean
sobre la orillita de la playa.
Cinco caballeros miran la lucha
desde las murallas.
Tras de ella sólo se escuchan llantos,
muchos reinos heridos
se van llorando,
cuatro feudos plantan sus banderas
y golpean sus escudos en la arena.

Las espadas se saludan,
los corceles se encabritan,
una flecha cruza el viento,
es la señal que necesitan,
unos dicen que es la muerte,
los demás le participan,
y sólo uno tendrá el premio
de la reina, de la reina,
de la reina más bonita.

Por un solo momento
tres guerreros han rozao la gloria,
derrotaos de rodilla, sin vida,
ya son parte de la historia.

¡Ay!, tacita, doncellita de los mares,
lo que tú guardas tan sólo Dios lo sabe,
que por un cariñito nos destrozamos
y por tus besos, ¡Ay, por tus besos!.

¡Nos matamos!.


Los Piratas - Antonio Martínez Ares



Por las barbas de Neptuno
se nos ha acabado el mar,
dimos con los arrecifes
to nos tiene que pasar.

¿Qué es aquello? La Tacita,
al final de ésta escollera,
daos prisa mis piratas
que un tesoro nos espera..

Firme esa jarcia,
esto puede reventar,
tenemos una vía de agua,
tirad con fuerza, Aaarrh.
Ya está todo en tierra,
noooo, aún falta el ron,
a ver que nos dice el mapa:
es por aquí no hay confusión.

Hay quien dice que eres tú
la guarida de los besos,
y eso debe ser de veras,
porque como mi bandera,
estoy colao por tus huesos.

Tú mi rosa de los vientos,
tú mi gloria y mi pecao,
tú mi luz y mi tormento,
vengo pa robarte y salgo robao..

Tú la isla de mis sueños,
mi más preciado botín
voto a brios Dios del Cielo,
cuantos, cuantos bucaneros
se han enamorao de ti..

Vamos, vamos camaradas,
las armas desenfundad,
el amor para los necios,
¡a por ella!, sin piedad..

A Cadiz ha llegao un barco pirata,
pirata, pirata, pirata..
¡¡temblad!!




Carnecita de gallina se me puso esa mañana,
cuando vi que en sus mejillas una agüita cristalina
hasta su boca resbalaba..

La sonrisa en las paredes, enseguida lo noté,
sí, le di un beso enorme, y ese día fui más hombre
por ser ella más mujer..

Hice mis cuentas: si es febrero, 20, 30..
por noviembre llegará.
Y una a una me fui bebiendo las lunas
pensando cómo será.
Ay será..

Y sus dolores, eran míos sus dolores,
porque era un dolor de amores y su miedo era mi miedo,
no hubo santos en el cielo a los que no recé esa noche.
Y sus dolores, con su mano se me fueron
cuando me dijo: te quiero, ahora hay que ponerle un nombre.

No sé qué me traerás debajito de tus brazos,
si un premio de Carnaval, si alegrías o calvarios.
Lo que traigas llevaré, lo que lleves tomaré,
pero bienvenido seas,
yo te cuido duérmete, a la ea, ea, ea.




Me han dicho a mi tus vecinas que no sales de tu casa.
Tu mare está enfadailla, te ha leído la cartilla
por salir con un pirata..

Debe ser que la otra noche nos vio juntos en el portal.
Yo, estaba contento, porque al fin me diste un beso.
¡Ay, mecachis en la mar!

Soy un corsario, me he críao en el balneario,
buceando entre cuplés.
Tú eres gaviota, jovencita y muy loca.
¡Que bien me has echao la red!
Ay la red..

Señora mía, que la vida son dos días,
y yo la quiero en la mía, mire que he comprao un barquito,
más blanco ni más bonito que en toito en el muelle de Cai.
Señora mía, yo soy un filibustero,
pero que habo si la quiero, míreme a los acais.

Por la gloria de Cotón, le juro que voy en serio.
Abandono el galeón, menúo soy yo pa eso.
Ande y déjela salir que la tengo que decir
dos cosillas y dar una vuelta.
A las diez la traigo aquí..
o que ruede mi cabeza.




Con permiso buenas tardes, vengo pa que me detenga.
Qué cansá voy a sentarme, pues verá voy a explicarle
la historia de un sinvergüenza..

Lo quería con locura, toa mi vía se la dí,
pero el sólo buscaba una criada, una esclava,
una mujer para parir.

Siempre decía que tenía una quería,
una duquesa para él.
Qué le gustaba llegar por la madrugada
pa tenernos a su merced,
¡su merced!

Y lo he matao, a mi Juan yo lo he matao,
por haberme maltratao, por sentirme una perra,
por hacerme una vieja con cuarenta y pocos años.
Y lo he matao, a mi Juan yo lo he matao
y en mi alcoba lo he dejao con mi llanto en sus labios.

Justicia no pido yo, que conmigo no la ha habido.
¿Quién me paga este dolor y la pena de mis hijos?
Así que ya sabe usted, haga lo que haya que hacer.
Póngame una soga al cuello, porque por primera vez,
no tengo, no tengo miedo.

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Esclareciendo

Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Me hizo gracia la expresión en su momento. Harán ya... no sé, meses. Y la historia del tío también me resultaba cómica. "El Belo", jeje, curioso nombre. Resulta que, cuando jugaba al fútbol en el equipo del colegio, tenía como compañero a alguien que luego alcanzaría el sueño por tantos anhelado: grabar un disco.

Este hombre, el Belo, se fue a Ibiza a trabajar en verano y el dinero se lo gastaba en Madrid en invierno, tocando en diferentes salas. Un luchador como otro cualquiera, con la coña de que este conocía, indirectamente, a alguien del mundillo.

Un día, en el aeropuerto de Barajas, se encontraron y reconocieron. Él y Ramón. El Belo y Melendi. Es de coña, ¿verdad?, aunque algo previsible teniendo en cuenta que el Belo nació en Oviedo y, pa colmo, un 28 de Diciembre. Algo así tenía que pasar. Así que Melendi escuchó sus canciones, habló con la gente de la discográfica y, mientras el Belo formaba el grupo "El Belo y los Susodichos", la discográfica Blue Donkey Music firmaba un contrato con ellos. Después vino el disco y los conciertos como telonero de Melendi.

Más tarde, su propia gira.

Un tiempo después, a mediados de 2007, la nominación al Grammy Latino como mejor álbum de rock.

Pues na, suerte a este luchador. En mi opinión, no es lo mejor del panorama pero creo que tiene mucho por contar y cantar.

Esclareciendo

Sobre columnas un cielo de hormigón,
un mar de dudas mojan mi habitación.
Sobre la cama papeles arrugados
y yo empapado, sentado en el colchón.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cuente los secretos de la madrugada.
Me encierro en el faro de mi desvarío,
guardo en los recovecos ecos mal paríos
que son voces que pegan coces
si me preguntas es que no me conoces...
Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Bajo penumbras escondo un corazón
un sol alumbra mi vida en un rincón.
Sobre renglones mil sueños arrancados
y yo encerrado en mi caparazón.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cuente los secretos de la madrugada.
Me encierro en el faro de mi desvarío,
guardo en los recovecos ecos mal paríos
que son voces que pegan coces
si me preguntas es que no me conoces...
Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Y con la miradita perdida
me desprendo de mi fuselaje,
hoy padezco de la lejanía
de tener que volver a buscarme.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cago hasta en la puta de la madrugada!

Me voy perdiendo, me voy perdiendo
y desnudo al amanecer
vuelvo a desaparecer...


El Belo y los Susodichos
Esclareciendo
Pisando lo fregao (2007)

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Infiel

El adulterio es justificable:
el alma necesita pocas cosas;
el cuerpo, muchas.

George Herbert.

Pues sí: he sido infiel. Tal cual lo digo. Yo que siempre renegué de los débiles, aquellos que se hacían llamar hombres y no tenían la hombría suficiente para respetar a lo más querido, cegados por el deseo momentáneo... sí, el mismo, hoy viene aquí a tragarse sus palabras una por una ante ustedes, incansables e incondicionales lectores de a bordo. Dejen que les cuente, dejen...

Un día me dijo una amiga "odio que la gente no pueda ser fiel de Erasmus..." y tenía más razón que una santa. No se puede, por más que se quiera no se puede. Estás en un sitio distinto, con gente nueva, con otro idioma, con mucha fiesta, con muchos "dulces" al alcance de la mano,... no te da tiempo a pensar. He visto auténticas torres inexpugnables caer como moscas. Los mayores paradigmas de la fidelidad han perdido absolutamente toda la credibilidad en esta mi experiencia Erasmus. Increíble; pero cierto. Algo se mete en la materia gris y se instala durante el tiempo que estás aquí. Es como un virus, un comando, alguien que en solitario acaba con todos tus cimientos morales. Repugnante a nivel humano, aunque normal y comprensible cuando miras a tu alrededor y ves cómo se comportan los demás. "El adulterio es justificable: el alma necesita pocas cosas; el cuerpo, muchas.", frase que no viene a ser más que un "mal de muchos, consuelo de tontos" cualquiera; pero oye, funciona.

Todo esto viene porque, a lo largo de tu vida, las situaciones de infidelidad se repiten una vez tras otra. Lo ves en pelis, en series, en la vida real,... es siempre un trago duro para el engañado y un dulce amargo para el infiel. Bueno, no siempre. Pero al ver tantos ejemplos, uno se hace preguntas y se cuestiona su capacidad de controlar una situación lo suficientemente límite como para ponerte en la papeleta de retenerte o dejarte llevar; guardar las formas o sucumbir al deseo. El angelito a la derecha, el demonio a la izquierda, susurrando. ¿A quién le hacemos caso?

Pues yo, pirata en tierra, rara vez pienso lo que digo o hago, así que lo más normal es que mi capacidad para ser fiel fuese de un -1 en una escala del 0 al 100. En cambio, cuando me tocó enfrentarme a una de esas situaciones, me controlé. Claro que no era el pirata de ahora pero... ¡lo hice! Supongo que nadie puede vivir totalmente ajeno a su moral. Tienes unos principios. Ni siquiera Alatriste era honesto (ni el más honesto, ni el más piadoso), pero tenía unos principios y creo que hasta el más pirata de los piratas es esclavo de sus propios principios. Y aún así, he sido infiel...

Qué razón tenía mi amiga. Qué despreciable es la condición humana cuando se la lleva al límite y se muestra como realmente es, sin fachadas, sin máscaras, sin maquillaje, sólo la verdadera cara que se esconde bajo multitud de "yo jamás" y "por vida de". Nunca digas "de este agua no beberé" ni "este cura no es mi padre", que como bien decía mi buen amigo Fernan, "qué sabe nadie". La situación lo es todo, el contexto, la atmósfera de tensión subyacente al momentazo en que las hormonas se disparan y el sistema neuronal deja de funcionar. Lo explico con un ejemplo:

La situación 1 es la situación ideal en la cual todo hombre honrado y leal (que no honesto) es fiel. Estás en Granada, en un pub, tranquilito, con tu chica cogida de la mano, tomándote una copa y una chica tremendamente atractiva te sonríe con esa mirada que los políticamente correctos llaman pícara y unos pocos llamamos lasciva. En esas circunstancias, el hombre se siente enormemente orgulloso de su chica, le toca la barbilla, le mira y le besa delante de la mala mujer que intentaba destruir esa unión tan bella que llamamos "amor" (ya sabemos de qué pie cojea el ser humano, no voy a venir yo hoy a sentar cátedra al respecto).

La situación 2 es la jodida. No estás en Granada, sino a 2.218 km de distancia de tu chica. No estás en un pub, ni tranquilito, sino más bien desfasando a tope sabe dios en qué antro. Evidentemente, no tienes a nadie cogido de la mano (quizás sí, a tu colega borrachísimo). Entonces una chica tremendamente atractiva te sonríe con esa mirada que los políticamente correctos llaman pícara y unos pocos llamamos lasciva. Luego, como estás sólo, se acerca a ti, te coje la mano y te deja unas llaves mientras te susurra al oído "habitación 529. Te espero despierta, no tardes..."

Me ahorro la explicación, no procede. Todo tiene un límite, hasta la perfectamente engrasada máquina humana tiene sus defectos de fábrica y salen a flote en estas situaciones. Así que no me quiero exceder más, suficiente llevo escrito. No pretendo que me perdones, tan solo que me entiendas y comprendas por qué pasó. Yo estaba sólo, sin ti, y te necesitaba. Día a día te necesitaba más y más, el deseo se empezaba a apoderar de mí y tú no estabas aquí. Ella sí. He crecido contigo, me he criado contigo, he pasado horas y horas contigo y juré no fallarte NUNCA JAMÁS; pero al final sí que bebí del agua y resultó que el cura sí era mi padre. Los mejores momentos de mi vida los he pasado a tu lado y no los olvidaré, te lo juro. Nunca olvidaré tus regalos. Nadie me ha dado mejores desayunos y meriendas. Nadie me ha dado ese placer indescriptible antes de irme a dormir. Con leche fría o caliente, no importa, lo importante eras tú, mi amor.

Sí, te fui infiel. Fui al EDEKA y compré la lata de Nesquik. Cariño mío, mi Cola Cao, sé que con él no tendré Baticaos, Coctelcaos, Karaokaos, Turbocaos ni ninguno de tus preciosos regalos. Sé que con él no tendré nunca grumitos flotando que se rompan en la boca esparciendo el cacao en polvo. No tendré al negrito del África tropical pero... me pudo el deseo. Espero que algún día puedas comprenderme y, quizás, no sé, podamos ser amigos...

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En ocasiones veo muertos

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.


Qué puedo decir yo... a veces es mejor callarse y escuchar, tan solo escuchar.

Yo que por ti le robé un tornillo a Frankenstain,
y el estribillo de una canción a Kurt Cobaine,
un cuadro a un tal Dalí,
remate a un tal Pelé,
las flores del jardín
que eran de un tal Edén.

Y vendí flautas en Hamelín,
rosas en el mercao,
faldas en la Escocia medieval
y acuarelas en París.

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.

Cómo quies' que no te quiera si te quiero sin querer...
Ay si, queriéndote, querer no quiero
ni que me quieras tú a mí también
ni que me vaya' a dejá (de) querer... yo...

Yo que por ti le robé un enanito a Blancanieves,
y al abominable hombre le robé... toda la nieve.
Y al viento que arrasó
Tara y su plantación,
todo lo que se llevó.

Y vendí HI-FIS de un Marroquí,
sueños de realidad,
dientes que le robé a un puto ratón
que los míos quiso robar.

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.

Cómo quies' que no te quiera si te quiero sin querer...
Ay si, queriéndote, querer no quiero
ni que me quieras tú a mí también
ni que me vaya' a dejá (de) querer...


Melendi
En ocasiones veo muertos
Curiosa la cara de tu padre (2008)

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Duisburg, Alemania. Otro rollo...

17:21 en Duisburg, Alemania. 4ª planta del LK Gebäude en el Campus L, al este de Neudorf. Desde mi sitio puedo ver toda Neudorf e incluso los edificios más característicos del Altstadt (casco antiguo) de Duisburg. Veo el City Center, el pirulí, chimeneas industriales echando humo como siempre en esta nuestra región, Renania del Norte - Westfalia. Estamos en la cuenca del Rhur, en la intersección de este río con el acojonante Rhein. En plena área industrial de la Alemania del siglo XIX.

Ya tocaba escribir, ¿no? que ayer hizo un mes de mi partida. Si tengo que resumir mi experiencia hasta el momento, las mejores palabras serían "otro rollo". En efecto, esto es otro rolo. En todo. Los coches aparcan encima de la acera, las bicis van por la acera, hay U-Bahn, buses, trenes lentos y regionales expresos gratuitos para los estudiantes, en el comedor se paga con la tarjeta universitaria, en la cafetería se paga con la tarjeta, la lavadora se paga con la tarjeta, la secadora se paga con la tarjeta, la tarjeta te permite viajar gratis,... ¿sigo?, ok, sigo.

El baño de la Hauptbahnhof cuesta 50 céntimos en Duisburg y Essen, 1.10€ en Köln. Tienes que pagar para pasar por los tornos. No hay policía en la calle. Las bicis no tienen candado. Las ventanas de planta baja no tienen rejas. Puedes sacar dinero del banco dando sólo el número de cuenta, sin enseñar tu documentación. NADIE habla inglés (por eso de "tranquilo, si allí tol mundo habla inglés!!!..." ¬¬), tras el cambio horario anochece a unas horas incomprensibles (ahora mismo son las 17:31 y está atardeciendo, a las 18:00 será noche cerrada. A las 19:00 será casi madrugada). Las clases empiezan a las y cuarto y terminan a las menos cuarto, si entras una hora tarde ni te miran, en tu sitio tienes una toma de red y otra de ethernet, el aula tiene tres pizarras que se mueven por unos raíles de arriba a abajo, si se bajan aparece un panel blanco donde dos proyectores HD muestran una imagen cada uno o una imagen panorámica entre los dos. Otro proyector a la derecha muestra imágenes complementarias para la explicación, cuatro altavoces repartidos por el aula nos hacen llegar el sonido captado por el micro del profesor, el cual durante las casi 2 horas de Vorlesung no para de hablar con nosotros, preguntarnos, charlar, incitarnos a participar,... ¿sigo?, ok, sigo.

El mundo erasmus. En Duisburg somos muy pocos y de ingenierías, con lo que ello conlleva... cero chotas. El resto están en Essen, ya que nuestra Uni se llama Universität Duisburg-Essen, está compartida entre las dos ciudades. El campus de Essen son siete u ocho veces Fuentenueva pero con edificios de siete plantas... hasta la fecha, me he perdido unas cinco veces en dicho campus. Ni con los mapas. Ni preguntando. Los erasmus de Essen están todos en una residencia en Essen pero camino de Bochum, algo retirada y no demasiado bien comunicada con el centro. Eso sí, como están todos allí, allí que vamos nosotros. La propia resi tiene una sala grande en el sótano donde montan unas fiestas que no tienen nombre, con Krombacher de medio litro a 1.20€ por lo que con 6€ estás cocido para toda la noche. Allí residen nuestras amigas las francesas, el mejor invento de la creación. Nuestro grupillo más afín viene a estar formado por Elodie, Cécile y Justine (francesas) y Marek, Gosia y Justyna (polacos) junto a Scheyma (turca) en lo que es a diario. Para la fiesta se unen los italianos Alberto, Giussepe, Vanessa y Francesca, Urban (de algún país del este, no sé cuál...), Luís y Natalia (gallegos) y más gente seguro que me dejo en el tintero.

Relaciones Internacionales tiene aquí una filosofía genial: que los erasmus no se olviden en su vida de este año. TODOS los días hay algo. Ahora es más tranquilo por eso de tener clases y demás, pero al principio... hubo una semana y media en la que hubo fiesta TODOS los días. TODOS. Y ellos lo organizaban, nos mandaban mails para que lo supiésemos, preparaban un meeting point para ir juntos y, en definitiva, se aseguraban de que todos estuviésemos allí.

En cuanto a los tópicos y demás... bueno, como todo, a medias. Los españoles somos los líderes de audiencia aquí, si uno falta todos preguntan por él, se requiere de nuestra presencia para que la fiesta alcance las cotas esperadas. Somos los VIP. Sí, suena egocéntrico, lo sé; pero es así ;) ellos mismos lo dicen. Me tienen frito con la fiesta española de sangría, aún no ha podido ser y no pasa un día sin que me pregunten cuándo demonios voy a hacer la sangría. Es agobiante ser español aquí, todo el mundo quiere conocerte y hablar contigo. Le levanta a uno el ego y la autoestima ^^

En cuanto a anécdotas... es imposible. Lo hemos hablado, deberíamos haber escrito desde el primer día. Ahora es imposible, han pasado demasiadas cosas. Jesús llegó a Essen a la 1:30 de la mañana sin sitio donde dormir, se terminó quedando en el sofá de un alemán que había conocido por internet. No sabía NADA de alemán y chapurreaba el inglés. Se nos perdió en Essen y el tío se recorrió toda la ciudad, preguntando, buscando un teléfono, nadie sabe cómo pero acabó en un puticlub llamado "Le Palais" (aún conserva la tarjeta de visita) hablando de tú a tú con el dueño, seguramente un mafioso turco, y sea como sea acabó encontrándonos. En nuestro primer día, Nacho y yo cogimos un taxi pilotado por un italiano que no entendía ni mi alemán, ni mi inglés ni mi español y que, peor aún, no sabía dónde estaba la calle a la que íbamos. Nuestra cocina era grasa pegada encima de lo que supuestamente era una cocina. Las arañas nos comían. Sergio llegó sin batería en el móvil para contactar con nosotros y pasó cuatro días durmiendo en mi habitación por no tener donde dormir. Yo me volví de fiesta un día de Essen pensando que había trenes y me quedé dormido en un banco de la estación, dos horas hasta que desperté y me tuve que colar en un IC (tren que no podemos coger gratis). Hasta la fecha he dormido unas siete veces en la residencia de Essen (las francesas me acogen con cariño). ¿Sigo?, no, no sigo. Es imposible contarlo todo.

Y bien, son las 17:56. Noche cerrada en Duisburg. Maldita Alemania y sus horarios estúpidos... en resumen, adoro estar aquí ^^ Seguirán llegando noticias, al menos una vez al mes. Lo prometo ;)

Auf Wiedersehen!!!

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Pa una amiga

Pues toca canción. Empezada en Abril y terminada poco a poco en veranito, en plena etapa de desinspiración artística que me está llevando por la calle de la amargura (sólo canción y media en más de cinco meses) y de la cual espero salir con mi cambio radical de vida en Alemania. Que tiene tarea, ni la playita ha sido capaz de darme inspiración, mal asunto ese...

Pero hablemos de la canción. "El tema", como nos decían en Lengua y Literatura en bachillerato. Cosa que puede ser terriblemente compleja de explicar, tanto que da de sí para una pregunta entera de Selectividad; pero, en este caso, es fácil de cojones. El tema es que me gustabas muchísimo y tú no te enterabas ni pa Dios. O eso, o que te hacías la tonta. El caso es que ahora "semos" amigos y tal, y de eso va la canción... de los amigos que tienen que serlo porque no hay otra ;)

Evidentemente, ahora mismo tú eres mi amiga porque quiero que lo seas, no porque no haya otro remedio. Muchas otras han quedado en el camino pero tú tienes ese algo y ahora, olvidado todo, me alegro de tenerte ahí, apañá :P

Ah! se aceptan propuestas para el título. Que no me pongo de acuerdo conmigmo mismo... :S

Un Pirata del Caribe en Nueva York/
Entre 80 y 100 colores más/
Pa una amiga (propuesto con interesante razonamiento por Piluxina :P)


Me di…jis…te…
Vamos de la mano, amigo.
Demos un paseo, amigo.
Vente conmigo al fin del mundo…
… ¡amigo!

Yo no quería ser tu amigo,
sólo quise ser testigo
de la historia de nosotros dos.

Rechacé mariconadas,
de amistad no dije nada,
no te’ dao motivos pa quererme así. Además…

no sería un buen amigo,
nunca me tendrías ahí
porque yo sólo quiero de ti
un cachito de tu boca
y ahogarme en el sudor de tu piel.

Este pirata aquí se enroca,
si me das tablas no sé qué voy a hacer…

Muerte a los términos medios,
basta ya de darse tiempo,
cada libro que me leo habla de ti, y es que…

eres dulce, ambigua y traicionera.
Eres, al mismo tiempo,
mi unicornio y mi quimera.


Como un pirata del Caribe en Nueva York;
humo, ruido y gente anulan sus sentidos.
Buscando a la mujer que él cree que siempre amó;
la Gran Manzana es la que ella
un día robó del árbol prohibido…
…alegando que era pa un amigo.


Mientras yo veo tres colores
con sus tres combinaciones
en mi intento por simplificar…

…tú distingues variedades,
distintas tonalidades
de entre ochenta y cien colores más.

Pues igual que veo tres colores,
sólo hay dos formas de estar:
contigo o sin ti. No hay que contar.
Mi vulgar mentalidad no abarca
tantos tipos de amistad,

pa que con tus variedades
veas entre ochenta y cien colores más…

Los golfos y bandoleros
son los verdaderos dueños
del tesoro de vivir y no pensar, y es que…

tanta amistad no pue’ ser bueno;
no puedo disimular
lo mucho que te quiero.


Como un pirata del Caribe en Nueva York;
humo, ruido y gente anulan sus sentidos.
Buscando a la mujer que él cree que siempre amó;
la Gran Manzana es la que ella
un día robó del árbol prohibido…
…alegando que era pa un amigo.

Se dice que fue una serpiente que llegó
la que con su labia te fue enamorando.
En mi Jardín no queda sitio para dos;
tú no has querido como yo
y me engañaste con muestras de cariño…
…alegando que eran pa un amigo.

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