Ojitos rojos

Hoy voy a hablaros de Estopa. Lo digo de antemano por si no os interesa, que dejéis de leer aquí mismo y no perdáis el rato. Que, al menos en mi caso, el tiempo no es algo que me sobre.

Así pues, Estopa. Famoso grupo de música formado por los hermanos David y José Muñoz naturales de Cornellà de Llobregat, Barcelona. En la Wikipedia se puede leer largo y tendido sobre ellos, sobre fechas, éxitos, premios, incluso records (es el grupo español que más discos vendió en su año de debut). Yo voy a hablar de otras cosas, de los Estopa que me han hecho saltar como un loco y gritar en el coche perdiendo la voz, los mismos que me han hecho pensar y replantearme ciertas cosas, los mismos que me han hecho llorar. De esos voy a hablar yo, no del grupo de pop-rock y rumba catalana Estopa, sino de MIS Estopa, los míos. Los que llevo dentro.

Los Estopa, a mi juicio, están bastante infravalorados por los "no-seguidores" del grupo. Escucho auténticas barbaridades, como decir "a mí es que el primer disco me gustó, pero luego ya los otros..." a lo cual suelo preguntar "¿pero has escuchado los otros?", y la respuesta suele ser "mmm no, es que ya te digo, después del primero..." Colega, si no has escuchado los otros, qué me estás contando. Pero lo peor es que ya me ha pasado varias veces. Si no muchas.

Luego, sin embargo, estamos en la discoteca y suena "Vino tinto" y todos la conocen. Pero primo, que "Vino tinto" no es del primer disco, que es del segundo. Es más, suena por ahí "Partiendo la pana" y todos me dicen "¡¡Edén, mira, Estopa!!", y resulta que esa canción tampoco es del primer disco. Si suena "Fuente de energía", "Tragicomedia" o "Pastillas de freno", nuevamente me miran a mí con guiño cómplice. Todos las conocen y, sin embargo, estas ya son del tercer disco. Y digo yo, a ver si al final os va a gustar Estopa y me estáis engañando...

El caso es que este año hacen 9 años de carrera discográfica. Un grupo cualquiera llevaría 9 discos, o más. Además de un "Grandes éxitos" y un DVD recopilatorio que te cagas de guapo. Ellos, en cambio, llevan sólo cuatro discos (a falta del quinto que sale el 26 de Febrero). Sólo una reedición, "Más destrangis", y justificada por las tres nuevas canciones y el concierto de la Plaza de toros de Las Ventas que es para enmarcarlo. Creo que son remarcables las 40 canciones que componen de media por disco, de las cuales se quedan lo mejor de lo mejor, en lugar de hacer 12 por rellenar y grabarlas echando mistos para seguir ganando pasta. Y podría seguir enumerando cosas, como el hecho curioso de que sigan viviendo en Cornellà en lugar de mudarse a un chalecito en la Moraleja, o que los diseños gráficos se los haga un colega de su barrio de toda la vida. En resumen, que me parecen de todo menos un grupo como otro cualquiera.

Dudo que pasen a la historia por la calidad de su música. Su música es simple, sencilla. Es rumba, carajo. Pero si unes esas rumbillas rockeras con esas letras sacadas del horno de la calle y esas voces desgarradas, el resultado me parece terriblemente atractivo. Me he quedado afónico cantando "Cacho a cacho" ("acelera un poco más!! porque me quedo tonto y vamos muy lentos..."), "Vuelvo a las andadas", "Destrangis" ("esa risita que se cuela, se cuela, secuelas que deja la primavera"). He disfrutado como un niño, como ese autor que llevo dentro, con juegos de palabras como:

"Tengo un reloj que se para
siempre que tú de mí te separas,
y anoche se paró a las dos,
las dos nos separó a los dos."

"Canto como ladran los perros,
ladro como cantan los hombres,
vivo como el protagonista de un entierro
y muero en la boda de un espermatozoide.
Derrocho cheques sin fondo
y bebo solo por ser abstemio,
sufro como el último premio gordo,
gozo como el último gordo sin premio."

"Subo al cielo
con cien mil pecados
y rezo...
...para bajar al infierno."

"Trabajo en pensar un gran pensamiento,
pienso trabajar en un gran trabajo,
lloro como el último hombre de hierro
y me troncho como un recién castrado.
Cobro dinero negro de droga,
pago dinero blanco a un camello...
que un pez en el agua como yo no se ahoga
si no tiene la soga al cuello."

"Confundo los bolos con las balas,
me fundo con la funda de la guitarra.
Me callo y lo digo todo,
abro el pico y no digo nada."

Y para qué seguir. Además, me he conmovido escuchando historias como "Exiliado en el lavabo", "Nacío pa la alegría", "Ni pa ti, ni pa mí" o "Ya no me acuerdo".

Se me eriza el vello cuando escucho la guitarra de Juan Maya o los punteos de José Antonio Romero, la vocecilla de fondo haciendo agudos de José y David dejándose las cuerdas. No puedo evitar emocionarme al escuchar el famoso "vamos José!!", ya sea en "El del medio de los Chichos" del "Estopa" o en "Gulere, gulere" del "Voces de Ultrarumba".

Pero sin duda lo que nunca olvidaré será ese día en el que muy ciego, con varios kilos de humo "pasivo" en mis pulmones y el cuerpo hecho un cristo pero con la sensación de haberme pegado un fiestón de cojones me miré al espejo de la discoteca, me vi el careto inmundo que manejaba y observe atentamente mis ojos. Rojos, de humo o de cualquier otra cosa, pero rojos. "Ojitos rojos", mi canción favorita. Eso pensé. Y como si de una película se tratase, al instante empezó a sonar...

"Fui a la orilla del río... y vi que estabas muy sola..."

... entonces pensé, dios, si es que soy un estopero pura raza. Salí del baño y la imagen me hizo emocionarme, lo juro: todos me esperaban, en corro, para dedicarme la canción. La rumba canalla unió ese día a todos a pesar de sus gustos musicales o sus formas de sentir y pensar, lo importante era el sentimiento callejero, libre, la pasión por disfrutar de la vida y, sobre todo, los "Ojitos rojos".

Ahora sólo me queda esperar al 26 de Febrero. Mientras tanto, tenemos el single "Cuando amanece", y vaya forma de promocionarse...



"Cuando amanece el día
y el cielo pinta tus ojos negros,
vaya suerte la mía
que pueda verte en ese momento.
Se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos...

Pensabas que vivías
dentro de un cuento con argumento,
pensabas que sentías
lo que yo siento siempre por dentro,
y a mi se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos...

Te beso y no me responden los huesos
y se me para el tiempo,
se me para el tiempo...

Y yo te quiero besar,
besar tus labios de caramelo
y que me lleve el demonio
si no te quiero.
Que yo me pongo a pensar,
ser un poquito más libre
y poder remontar el vuelo.
Contigo quiero volar
para poder verte desde el cielo,
en busca de un imposible
que se escapa entre mis dedos.

Busco una sabiduría
en el cofre de tus pensamientos,
con tus llaves yo abriría
todas las puertas del universo.
Y yo que vivo soñando,
mi corazón late a contratiempo.

Pensabas que abrirías
todas las puertas del universo.
Pensabas que sentías
lo que yo siento siempre por dentro.
Y a mí se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos.

Te beso y no me responden los huesos
y se me para el tiempo,
se me para el tiempo...

Y yo te quiero besar,
besar tus labios de caramelo
y que me lleve el demonio
si no te quiero.
Que yo me pongo a pensar,
ser un poquito más libre
y poder remontar el vuelo.
Contigo quiero volar
para poder verte desde el cielo,
en busca de un imposible
que se escapa entre mis dedos."


Arriba Estopa, ostias.

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La oda a la Tapa

La tapa. Eso que inevitablemente va ligado a la cerveza, el tinto, el mosto, el refresco, etc. No es comida, ni tampoco picoteo; pero es un arte. Un arte imposible de clasificar. Me he encontrado con esta oda a la Tapa y necesariamente me he visto obligado a ponerla aquí, ya que si hay algo que yo echaría de menos de mi Granada, serían las tapas de sus bares.

Por todos los colegas de tapas, por vosotros que convertís una tarde aburrida en una visita al museo del placer gastronómico, va este post tan nuestro. Tan de la tierra.

La liturgia del tapeo
tiene sus sagradas reglas,
y ese ritual gastrosanto
no lo domina cualquiera.
Estos son los fundamentos
de la liturgia tapera:
el tapeo es un paseo,
es una peripateia,
vía crucis de estaciones
más o menos suculentas.
Paladeo itinerante
que es de barra y no de mesa.
El tapeador es errante,
es mudable cual veleta,
sediento, mas no sedente,
tiene sed, mas no se sienta.
Es erratil mariposa
es trasegante libelula
que liba de flor en flor,
o de taberna en taberna.
El buen tapeador no come,
el buen tapeador tapea,
jamas confunde el tapeo
con el almuerzo o la cena.
El tapeo cual Dios manda
no devora aboca llena,
nunca jamas se atrganta,
simplemente picotea,
con un toque de elegancia
en sus estrictas maneras.
Escucha la letania
que el sacerdote le reza
devotamente, en silencio,
con profunda reverencia.
Depues elige su tapa,
tranquilamente la espera,
sin un agobio, una prisa,
ni una palabra de urgencia.
Luego, la prueba despacio,
luego, despacio la prueba,
entre bocado y bocado
con cariño la contempla,
la pasea con la mano,
la acaricia con la lengua,
sin el minimo aspaviento
la mima, la paladea,
le da un poquito de coba,
incluso habla con ella.

Y cuando queda un restillo,
pone fin a la faena,
que nunca el buen tapeador
se come una tapa entera.
El buen tapeador evita
esa costumbre tan fea
de aproximarse el platillo
a la boca insatisfecha,
y asi beberse la salsa
cual beberse una cerveza.
Beberse la salsa del plato
es una costumbre horrenda.
Para coger aceitunas,
el buen tapeador no emplea
ni tenedor ni palillo,
como hacen los horteras,
y, por supuesto, el meñique
no estira en postura erecta,
porque estirar el dedito
es cursilada tremenda.
El tapeador ortodoxo
jamas probo una hamburguesa.
El buen tapeador que es sabio,
sabe con quien se la juega,
y bien sabe en que santuario
sus reales aposenta.
Al buen tapeador le gustan
salmodias de esta manera:
"Marche la cola de toro,
los fideos con almejas,
el menudo, el sanjacobo,
el pavia, la cloqueta,
esa sangre encebollada,
esa tortilla campera,
el boqueron en vinagre,
las albondigas caseras,
esos calamares fritos,
ese pulpo a la gallega,
bacalati con tomati,
el rape a la marinera,
los esprragos trigueros
con su clara y con su yema,
el potaje de judias,
el potaje de lentejas,
el potaje de alcauciles,
el potaje de habichuelas,
las acelgas con garbanzos,
los garbanzos con acelgas.
Marchen esas espinacas,
marchen las coles morenas,
las acedias de Sanlucar
y las gambitas de Huelva.
Las cigalitas, medianas,
las cañaillas, pequeñas,
tortilla de camarones,
el pisto de berenjenas,
ese cazon en adobo,
esa urta a la roteña,
esas papas aliñas,
ese pollito a la cazuela.
Los calamares rellenos,
las aceitunas rellenas,
esos riñones muy tiernos,
esas habitas muy tiernas.
Los huevos esparrgados,
los huevos con mayonesa,
los huevos con tacarnina,
los huevos a la flamenca,
y, ya metido en huevos,
el aliñito de huevas.
El montaito de lomo,
el lomito con manteca,
de gallina la pechuga,
de cordero la chuleta,
el solomillo, de cerdo,
el entrecot, de ternera,
y de los cuatro animales
marchen cuatro calderetas.
El revueltito de sesos,
el revueltito de setas,
unos choquitos muy blandos
y una mojama muy tiesa,
el aliño de bonito,
el picadillo de melva,
la caballita en aceite
el atun en vinagreta,
las coliflores muy blancas,
y las almejas muy negras.
Esos pimientitos fritos,
esa raya a la pimienta,
y ese milagro porcino
que da perfume a la sierra:
morcon, cañita de lomo
y jamon de pata negra.
Y si esperan dos minutos,
¡esta al salir la paella!"

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La enfermedad más antigua que existe

Mis problemas de a diario son comunes a la gran mayoría de la especie: nos sobran hormonas y no tenemos por dónde quemarlas. Así vivimos, a lo salvaje, con nuestros más primitivos instintos a flor de piel, andando por la calle como el Homo Erectus que busca una presa para satisfacer su hambre. La metáfora es de lo más gráfico, así que no caeré en la bajeza de explicarla.

El caso es que, gracias a lo que sea, hace mucho que no tengo problemas gordos y los anteriormente comentados problemas hormonales son mis mayores quebraderos de cabeza; pero no todo el mundo está igual. Hoy, antes de acostarme, quería dejar este detalle para una persona que empieza a ser importantísima en mi vida. Tú tienes más problemas que yo, y sin embargo eres la viva imagen del veterano de los tercios con la cabeza alta y terrible hasta en la derrota.

Algún día seremos compañeros de gremio. Hablaremos de patologías, diagnósticos, esquizofrenias y edenfrenias (cortesía de la médico Raquel), de la eritropoyesis, de si la prednisona sirve para la conjuntivitis alérgica. Haremos diagnósticos diferenciales de las cosas que pasan, y veremos cómo la enfermedad más antigua que existe, y la más terrible, es al mismo tiempo la más duradera y volatil, porque aguanta eternamente pero se cura ella sóla.

Hoy te dedico esta canción, metafórica como tu H2O2, irónica si lo quieres ver así. Es la única forma que se me ocurría de hacerle un homenaje a la chica con los cojones más grandes del planeta. Un día hablaremos de todo eso, de patologías, hormonas, mal de amores y bilirrubinas.

Oye, me dio una fiebre el otro día
por causa de tu amor, Cristiana,
que fui a parar a enfermería
sin yo tener seguro de cama.

Y me inyectaron suero de colores, hey...
y me sacaron la radiografía,
y me diagnosticaron mal de amores, hey...
al ver mi corazón como latía.

Oye, y me trastearon hasta el alma
con rayos equis y cirugía
y es que la ciencia no funciona.
Sólo tus besos, vida mía

Ay negra, mira, búscate un catéter, hey...
e inyéctame tu amor como insulina
y dame vitamina de cariño, hey...
que me ha subido la bilirrubina...

Ay...

Me sube la bilirrubina
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina

¡Oye!

Oye, me sube la bilirrubina a mí
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina

Ay negra, mira búscate un catéter, hey...
e inyéctame tu amor como insulina
vestido tengo el rostro de amarillo, hey...
que me ha subido la bilirrubina...

Ay...

Me sube la bilirrubina
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina.

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El Sol, por el Sur

Aunque capitaneemos un buen velero, con buenas velas y buena tripulación, eso no es suficiente para llegar a nuestro destino.

Necesitamos un timonel que dirija el galeón, amarrado al timón como la piel al cuerpo, valiente, honrado, eficaz incluso en la tempestad.

Y necesitamos una brújula que nos indique el rumbo. Las clásicas marcan el Norte. La de Jack Sparrow, gran amigo mío, señala a lo que más se desea. La mía apunta al Sur. Dice que en el Norte está el Sur; y que en el Sur es donde estás tú. Eso es lo que ocurre cuando pierdes el rumbo: la brújula cambia de orientación y la guitarra te regala una canción.

Desquiciando… a la luna entre versos sinceros,
intentando reordenar las seis estrellas del cielo.
Paseando… de la mano de la amargura,
intentando reconfigurar mis partes oscuras.

Hoy sale el Sol por el Sur, está como una regadera,
o lo mismo soy yo el loco
y es que el Sur ya no es lo que era,
las noches de fiesta afectan directamente a la razón,
pierdes la cordura y el orgullo
pero ganas corazón, corazón...
¡corazón!

Me gira la cabeza
y es que el tiempo se ha parao,
te canto, te canto y no miras,
me tienes desesperao.
Me arrastro por las calles
sin saber a donde voy,
me miras a los ojos y te das cuenta...
de cómo estoy... de cómo estoy.


Desviando... la atención de mi propia cabeza,
exculpándome de toda
no cumplida promesa.
Recibiendo... reprimendas de brazos abiertos,
canalizando de un oído a otro
todos tus cuentos.

Hoy sale el Sol por el Sur, será su naturaleza;
o será el calentamiento
que tu cuerpo provoca en mi cabeza.
Ser villano y golfo en este siglo mal visto está;
pero estoy seguro de que así
son los hombres de verdad, de verdad...
¡de verdad!

Si me siento mal y me tumbo peor,
tan solo quiero saber dónde estás tú.
Si me pierdo en la certeza de saber que es imposible
que vuelva a salir el Sol por el Sur.

Una playita, una morena
y un piropo a la orillita del mar,
que la luna sea testigo
de to lo que me das.
De golfo a romanticón por un besito
de esos que se rompe el mar;
he de confesarte que así
somos los hombres de verdad, de verdad...
¡de verdad!

Me gira la cabeza
y es que el tiempo se ha parao,
te canto, te canto y no miras,
me tienes desesperao.
Me arrastro por las calles
sin saber a donde voy,
me miras a los ojos y te das cuenta...
de cómo estoy... de cómo estoy,
de cómo estoy, de cómo estoy,
que estoy que estás, que estás que estoy,
que ves que estoy, que estoy que ¿ves?,
que te das cuenta de cómo estoy,
que estoy como estoy,
que ves cómo estoy...
¡hay que ver cómo estoy!.

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Camaradas de alquiler

Risas y llantos. Vicios desbocados. El sonido del mar, de noche, sobre la arena, las notas apagadas e imprecisas de mi vieja guitarra desafinada; patadas al pasado y unos cuantos camaradas de alquiler.

Así, tan brevemente, puedo resumir uno de los mejores veranos de mi vida. Quién me diría, cuando Junio tocaba su fin, que un cursillo de Domótica iba a dar tanto de sí. Primero apareció él, ese rubito medio guirufo con el que tantas veces me había reído y tan pocas veces había salido, ni siquiera de tapas. Con él, dos muchachas guapísimas. “Esto empieza bien”, pensaba yo, jeje.

De una de ellas me basta decir que tiene una de las virtudes que más adoro en las personas: tiene ingenio, es de risa fácil y además la contagia. Chiquitilla, menudilla; pero me da que tiene un corazoncito que no le cabe en ese cuerpecillo.

De la otra chica debo destacar un gesto que me llenó por completo: un día, porque tenía frío, se cogió de mi brazo. Yo venía de un año malo, muy malo, con mucha falta de afecto y cariño (que lo tuve, pero me faltaba aún así). Con tan poco tiempo para enseñar lo mejor de mí, ese gesto insignificante me pareció un mundo, y juro que el que recibió calor al final fui yo. Calor humano, el calor del cariño. Que nos conocemos y las mentes… siempre van a lo mismo, carajo xD.

A lo largo de esos días, el rubito iba mostrándome, sin quererlo, cosas que no conocía. Cosas grandes (nuevamente estaréis pensando en lo que estaréis pensando… qué enfermos, coño…). Pero todavía faltaba un poco para descubrir lo grande que era ese tío. No adelantemos acontecimientos.

Antes de eso apareció otra chica. Mi futura compañera de gremio, con una brutal sinceridad que me cautivó desde el primer momento, no le temblaba la voz a la hora de expresar su opinión, incluso si eso podía ser incómodo. Me encantaba. Y eso fue mi perdición y, al mismo tiempo, mi salvación. Un botellón mal calculado, una cerveza de más, cuatro cubatas de más, unas sillas sobre la arena, el mar, los recuerdos, los fantasmas,… y ella con ganas de escuchar. Pues allá tú, pensé. Me temía lo peor removiendo esos fantasmas y sin embargo el resultado iba siendo el contrario, poco a poco parecían escaparse o, mejor dicho, perder fuerza. Coño, perdían fuerza. Cómo podía ser. Hizo falta una conversación con las olas. Unos ojos verdes frente al mar sereno con el brillo de la luna sobre los acuosos cristalinos, de pie, estoico, sereno, sonriente. Hablándole al Mediterráneo. El 98 por ciento de las lágrimas que soltamos son inertes, estúpidas, innecesarias. El 2 por ciento restante llevan dentro la amargura de los malditos fantasmas, y cuando se expulsan dejan lugar a la razón y la lucidez. Cómo coño he sido tan capullo, cómo me he permitido pisotear de esa manera. Volví a casa como pude y me acosté consciente de que era un hombre nuevo, o casi nuevo. Al menos, el vaso estaba lleno. Unos días después se depositaría la gota que colmaría el vaso y todo reventaría, todo, a la mierda. La patada al pasado más grande de mi vida. Hombre nuevo con mayúsculas. HOMBRE NUEVO.

Por si esto fuera poco, el resto del verano fue inolvidable. No puedo creer que un mes de estudio intensivo haya sido tan productivo, tan bonito, tan lleno. Ha sido duro, pero en ese tiempo apareció lo que faltaba del rubito medio guiri. El día que, tras volver de Medicina, me dijo al instante ¿qué te pasa, tío?, descubrí que no era un colega cualquiera. Un colega no ve esas cosas. Un colega está en las duras y simula estar en las maduras. A este tío no le importaba perder tiempo valiosísimo de estudio en escuchar e intentar ayudar. Y siempre correcto, siempre desde una leve barrera, opinando firme pero precavido. En pocas palabras, ayudando sin meterse donde no le llaman. No voy a usar la palabra “amigo” tan pronto, porque la reservo para el paso de los años y las experiencias; pero sin duda es el “no-amigo” que está más cerca del “amigo”. Está claro, es de esas personas que van a lo suyo y valen más de lo que parecen a simple vista.

No quisiera terminar sin hacer mención al resto de camaradas que se unieron a la tripulación casi de alquiler, sin venir a cuento, y a los cuales ya he convertido en tripulantes de a sueldo fijo por méritos propios. El futuro empresario ferrarista anti-alonsista que ansía dominar el mundo y exterminar a los rojos, el matemático fiestero patrón de embarcación de recreo más desfasado de La Perla, la socióloga medio-pija rara fanática de los post-it más especial del mundo, el teleco bético profesional de los bolos y socio de honor de La Parra, el informático callado y culto cuyo blog siempre hace pensar,…

A todos vosotros, gracias y al abordaje, mis valientes. Que ya ha empezado esto de nuevo, otra vez Octubre y, visto lo visto… no queda sino batirse.

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Pirata y embustero

El viento a siete nudos de través
mueve la vela mayor
de mi velero,
un pequeñito galeón
de asalto español.

Y pirateando por el mar
en este barco robado
lo olvido todo:
mi nombre, mi lugar de nacimiento,
tu olor y mi razón.


Pero si tú quisieras yo me tiro al agua,
la daga entre los dientes,
no me importa nada,
y hasta con las manos desnudas
yo te cazo pa ti un tiburón;
que si tú quisieras yo le tiro el gancho
de asalto a la curva de la luna
y le robo unas estrellas
del firmamento pa ti, corazón.

Sé que no soy buena persona,
si lo dijo Joan Manuel Serrat:
soy pirata y embustero,
me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero.

Al abordaje, mis valientes,
espada en mano, daga entre los dientes.
Somos piratas en el mar de la vida
en busca siempre
del mejor botín,
adelante, mis valientes,
letales y terribles como serpientes.
No tenemos nada que perder
sólo el orgullo, y ya lo perdí
con una mujer.

Cuando me dejaste
ser pirata fue la única salida
que encontré en aquel puerto,
un puerto ya cargado de fantasmas
que no me atrevo a remover.

Me abandonaste
con los dos ojos bien,
las dos piernas también,
y la botella de ron...
el alma de madera
y un parche negro en mi corazón.

Pero si tú quisieras yo lo olvido todo,
el negro de tu pelo,
el verde de tus ojos
y el inigualable tesoro que era
tenerte cerca de mí.
Que me han faltado
muchas cosas por decirte,
la de “te quiero” ha sido
mi mayor despiste,
ya sólo me queda robar,
asaltar y emborracharme por ahí.

Sé que no fui buena persona,
si lo dijo Joan Manuel Serrat:
soy pirata y embustero,
me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero.

Al abordaje, mis valientes,
espada en mano, daga entre los dientes.
Somos piratas en el mar de la vida
en busca siempre
del mejor botín,
adelante, mis valientes,
letales y terribles como serpientes.
No tenemos nada que perder,
sólo el orgullo, y yo lo perdí
con una mujer.

Creí dejarme tu recuerdo en tierra
pero el desengaño me alcanzó
y ahora soy pirata al fin, ay,
porque tengo que robar pa no pensar en ti.
Una de sal y otra de arena
en este océano de pena.

Que por las noches yo recorro en sueños
cada poro y surco de tu piel,
maldita sea la mirada de tus ojos,
que no son ojos; sino dos perlas de miel...
maldita sea porque
por ella me veo

navegando por los siete mares
contra mis deseos y mi fe,
persiguiendo a Barbaroja, Barbanegra,
Barbagris o quien te tenga a ti...

Si por un beso tuyo
me juego el cuello,
será porque te quiero.
Según me brújula
en el Norte está el Sur
y en el Sur...
...es donde estás tú.

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En honor a esos dos años de sequía artística, de amor y desamor, de amistades, despedidas, alegrías, decepciones,...

En honor a los camaradas de mi tripulación, gente de amistad vieja o nueva, que se pusieron a los cañones en cuanto me vieron flaquear para destrozar a los navíos enemigos y permitirme seguir capitaneando este galeón por los siete mares de la vida...

En recuerdo de vosotros, del tiempo pasado, de lo aprendido, lo vivido y lo que me queda por vivir, sirva esta canción para saldar mi deuda. Dos años de mi vida en ella, entre sus líneas, intercalados como endecasílabos de un monólogo en verso que mi alma pedía liberar para siempre con el fin último de no reventar en mil pedazos.

La historia del pirata que nunca fui y que me gustaría haber sido.

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Una noche sin luna en San Pedro...

Una noche de buen vino
y de mejor compañía
anduvimos por la calle
hasta aplastarnos el día
y nos bañamos vestidos
como en un día de boda.
En la villa de San Pedro
vi el paraíso en su boca.

Y su madre en la cocina
preparándole la cena.
Nadie cena como en casa
si la que guisa es mamá;
el mundo ajeno a lo nuestro
iba a su velocidad,
mientras que ella y yo anudados
nos prometimos el mar.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Y me he pasado las horas
apoyado en la farola
que daba luz a su puerta
sólo por verla pasar.
Aguantando las tormentas
por regalarle una rosa,
rosa que nunca le dí...
ya no la volví a ver mas.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Uno y una no son dos,
uno y una es lo que es,
y un día yo tome mi senda
y ella la suya también.
Y si el destino quisiera
hacer con las dos un lazo
me agarraré a su cintura
y haré un nudo con mis brazos
porque una noche sin luna
nos prometimos el mar.

La vida son 4 días
y yo por el tercero voy.
Y ese día que me queda
lo soñé para los dos;
pero si por una de estas
ella no vuelve a pasar
recordaré que en San Pedro
nos prometimos el mar.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Para Ángela, por estar ahí. San Pedro, de Carlos Goñi.


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Naturaleza

Aire que me peinas,
que siempre voy tan despeinado
y me consuelas,
me susurras que estás a mi lado.
Tierra que desentierras
la pipa de la paz embriagando
mi loca cabeza, de risas y de brisas,
cuando tú no estás
mi reloj de arena se para
y se muere,
porque hierve y se congela,
porque se vacía y se llena...
porque por darte todo me arde con el
fuego que me quema
el alma si te estoy mirando,
échale leña a la hoguera
porque las brasas me lo están suplicando.
Agua que me llena,
el vaso de mi corazón,
si se sube la marea,
yo me pongo mu cabezón
porque si te vas,
mi cama se vuelve un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales,
porque por más que lo intento
ya no me acuerdo.

Si me preguntan de donde vengo,
yo no lo sé.
Últimamente vivo en el infierno
en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que yo estoy cambiando
y creo que no es para bien;
pero te digo yo,
que pase lo que pase
yo te siento siempre, siempre, siempre...

Si me preguntan de donde vengo,
yo no lo sé.
Últimamente vivo en el infierno
en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que yo estoy cambiando
y creo que no es para bien;
pero te digo yo,
que pase lo que pase
yo te siento siempre, siempre, siempre...
... naturalmente.

Porque si te vas,
mi cama se vuelve un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales,
porque por más que lo intento
ya no me acuerdo.

Si me preguntan de donde vengo,
yo no lo sé.
Últimamente vivo en el infierno
en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que yo estoy cambiando
y creo que no es para bien;
pero te digo yo,
que pase lo que pase
yo te siento siempre, siempre, siempre...

...siempre, siempre, siempre, siempre, siempre,
siempre,...

¿o no?

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Una letra, una canción, un recuerdo.

¿Se puede caer más bajo? Más profundo, me refiero. Más hondo. Más dentro del jodido hoyo. ¿Se puede?

Se puede, sí. Pero no puedes ni tan siquiera imaginarlo. Un día te levantas, te miras en el espejo, y ves a una persona totalmente nueva. Ves el sol salir, y le miras con la sonrisa torcida. Porque así deben ser todas las sonrisas reales, las que surgen cuando la vida te ha golpeado lo suficiente como para saber de qué va esto. Sonrisas torcidas. No existe la felicidad plena y menos aún su sonrisa asociada, y por eso le sonríes al sol con el gesto torcido; pero le sonríes, ojo. Que no es poco. Entonces crees que eres un hombre nuevo, que puedes volver a caminar, que empiezas una nueva vida. Iluso de ti, depositas el cien por cien de tu confianza en dicho espejismo que algún día, cuando andes lo suficiente, atravesarás con rabia y despecho. Creíste que podías desafiar al destino; pero nació siendo un grandísimo hijo de puta y el paso del tiempo sólo le da más fuerza. Creíste, niño inmaduro, que podrías fugarte así como así. Descubriste, con la boca abierta y el rostro pálido como la mismísima muerte, que la vida no es Prison Break, tú no eres Scofield y los barrotes de esta celda son más gruesos y más duros. Creíste, ingenuo, que todo iba a cambiar de la noche a la mañana. Pero aquí las noches son más largas, y ni siquiera sabes si el sol saldrá mañana.

Para llegar a ese estado iluso e imaginario hizo falta creer que estabas fuera. Un ángel se encargó de ello, y no era un ángel cualquiera; era un ángel muy especial. Porque hay ángeles bellos, ángeles blancos, dorados, ángeles en el cielo cristiano y en el Olimpo griego, ángeles de la guarda, etc. Hay muchos tipos de ángeles, y entre todos ellos, destacan unos que se separan del resto porque un día concreto llegan a comprender, e intentan ir más allá de lo que les imponen. A estos ángeles se les expulsa, se les atan las alas o directamente se les cortan y se dejan caer desde su lugar de origen, renaciendo así en la tierra y mezclándose con el ser humano, el terrible ser humano. Un ser que los ángeles normales no pueden entender, pero que los expulsados comprenden a la perfección. Los ángeles caídos son dueños de una lucidez suficiente como para no ser engañados y enfrentarse a todo con sonrisas torcidas.

Con todo esto en mente, te empiezas a cuestionar si lo tuyo con los seres alados es pura coincidencia, puta coincidencia (que no es lo mismo lo uno que lo otro) o simplemente alguien quiere gastarte una inocentada a largo plazo. Porque ya conociste a un ángel antes. Y también lo habían expulsado. ¿Lo recuerdas? Claro que sí, cómo no lo vas a recordar. Te enamoraste de él. Tenía el brillo del sol, la oscuridad de la luna y las alas de una paloma. Le querías más que a tu propia vida; y le quemaste las plumas, ¿recuerdas? Tú, hijo de puta, le quemaste las plumas y casi le cortas las alas para siempre. A ella, que te dio las alas y la vida.

Ahora, pasado mucho tiempo, crees que todo acabó. Conoces a otro ángel que te saca de las brasas, aparece de la nada y con el desinterés que caracteriza a las pocas personas importantes en tu vida te da un motivo por el que luchar. Todo perfecto, ¿no?... ¿no? No, todo no. Un día rebuscas en el baúl de los recuerdos, en ese lugar que juraste no profanar para no desenterrar a los fantasmas enterrados. Rebuscas para abrir un poco tu alma al ángel caído y encuentras algo que no debiste encontrar. Una letra, un recuerdo. Un fantasma. Los recuerdos, como ya sabías, son fantasmas que si no se ahuyentan con criterio y lucidez, se ahogan con vino y mujeres. Criterio no has tenido en tu vida, y lo sabes. Lucidez, creías que tenías. Ya sabes que no. Plan B: ¿Mujeres?... déjalo, imposible. ¿Vino?... bien, me place. Así sea. Vino pues. Vino para olvidar, enterrar, ahuyentar, ¿verdad? No, vino para ahogar. Y ahora se te ha atragantado el vino a medio sorbo. Ahí tienes a tu fantasma, el fantasma de ti. “The ghost of you”, ¿recuerdas? Claro que sí. No es más que eso, un recuerdo, una letra. Una canción olvidada. Debiste suponerlo, joder, debiste temerle y respetarle, no era algo casual. Una canción así sólo vuelve porque aún le queda una cuenta por saldar. No es más que eso, una letra, una canción. Un recuerdo. Un fantasma.

Y los fantasmas son fantasmas porque no descansan en paz.

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¿Una deuda?

Llamémosle "morriña", aún viviendo aquí y disfrutando a diario de sus encantos. Pero el paseo de la otra tarde por la Gran Vía a reventar de gente, la vista de Reyes Católicos tomada por completo, los cientos de personas andando por las calles como si fueran aceras cualesquiera y en general el ambientazo que había en mi Granada me han pasado factura. Creo que es más una deuda pendiente con mi ciudad que otra cosa, lo mínimo que puedo ofrecerle desde mi posición a cambio de los buenos momentos, los atardeceres en San Nicolás, las conversaciones sin fin en sus teterías, las cervezas, tintos y tapas de sus bares, las Cruces en Plaza de Gracia o bajo la Catedral... son demasiadas deudas pendientes como para saldarlas de golpe y porrazo; pero en ocasiones merece la pena intentarlo, ¿no?.

Pues nada, ahí va el intento. Como tantos otros. Como tantas veces.

"Con su costa tropical,
nada haría pensar
que andando en línea recta desde allí
se alcanzaría el más alto balcón donde
apreciar la costa norte marroquí.

Un pueblo, el blanco calado en su pared
y en su gente, catorce siglos de historia
que han visto pasar
la ciudad de unas manos a otras,
tan mora y cristiana,
así es mi ciudad.

No sé qué pudo pasar
pa nacer en tan bonita ciudad...
la más bonita ciudad.

Dime qué es el sur
sin hablar de sus calles,
de sus plazuelas,
sus bancos y aceras,
ambientes y bares.
Dime qué es el sur si no me cuentas
que sale la Alhambra en sus escenas,
con un embrujo que atrapa
canciones, amores y penas.
Que hablar del sur
sin hablar de Granada
es como no hablar de nada.

Que Andalucía son ocho provincias
lo sabe cualquiera;
la más bonita, Granada.
Le duela a quien le duela."


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La Fuga

Hay muchas ganas de gritar en el mundo. A mí me sigue costando entender cómo hemos pisado la Luna y sin embargo sigue habiendo gente que pasa hambre. Pasar hambre, ¿eh? algo que no todo el mundo sabe lo que es. Yo no lo sé, ni creo que ninguno que lea esto tampoco lo sepa. No saber si a la hora del almuerzo habrá algo que puedas llevarte a la boca. Acostumbrarte a que te ruja el estómago, succionando al esófago en busca de algo que impida llegar a la desnutrición. Y sin embargo sí hemos llegado a la Luna.

El caso es que no siempre apetece pensar en los verdaderos problemas. En ocasiones preferimos mirarnos el ombligo, pensar en nosotros y nuestra vida, lo desdichados que somos, hijos de nuestros padres que a su vez lo eran de los suyos, todos miembros de esa raza especial tan nutrida de codiciosos, miserables y egoístas. Es la ley de la condición humana. Por supuesto que en innumerables ocasiones esas normas y sus consecuencias más directas están perfectamente justificadas y son comprensibles; pero no son esas las ocasiones de las que hablo.

¿Y a cuento de qué viene todo esto? es bien simple: a que llega un momento en que te das cuenta de que no eres lo más importante. Que puede haber consecuencias colaterales debido a tus actos. Que todo depende del tipo de lente con que se mire la cuestión. ¿Es eso lucidez?, ¿madurez? Quién sabe. Pero algo de lucidez debe haber en todo esto ya que la resignación se hace presa de ti y, como todo el mundo sabe, la resignación viene cogida de la mano de la lucidez extrema.

Después de todo eso, despiertas y ves que tu vida está abierta de par en par; y descubres que si hasta el Supremo escribe recto con renglones torcidos, por qué habrías de pensar que un ente llamado “Destino” escribe rectos tus renglones. Que en algún momento tendrá que parar a mojar la pluma en el tintero, y aprovecharás ese momento para sacarte la cuchilla de la bota, ponérsela en el cuello y asegurarte de que escribe exactamente lo que tú le dictas. No hagas ninguna tontería, le dices. Lo atraviesas con la mirada. Ahora vas a saber quién soy yo, cabrón. Qué pasa, ¿que querías escribir algún tipo de tragedia griega a lo moderno? pues quédate con la copla, desgraciado, no sabes cuánto la cagaste al intentar joderme la vida. Ahora vamos a ser muy amigos tú y yo, ¿sabes?. Íntimos, prácticamente. Me voy a pasar los años que me quedan desafiándote, aplastando tu prestigio con el pulgar como si fueras un maldito piojo. Y sé que tú harás lo propio, que mis renglones a partir de ahora los vas a escribir jodidamente torcidos. Quedará por ver si consigues que yo ande por esos renglones. Me has hartado, se acabó tu monopolio, tu actitud de alcaide en la prisión de mi vida. Cavé, rompí los barrotes. Luché.

Y ya me he fugado.
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Michael Schumacher: el sucio, el tramposo, el mal piloto.

Pues bien, se acabó la temporada de F1.

Se acabó y lo hizo a lo grande, según la mayoría de los puntos de vista. Los de un lado, porque Fernando Alonso se llevó el segundo mundial a casa. Los del otro, porque Schumacher se despidió de la categoría en la que ha competido la friolera de 16 temporadas (unas completas, otras no). 16 temporadas que dieron mucho de sí, hasta el punto de hacerle ganar enemigos por doquier. Entre los aficionados, a nadie dejaba indiferente: el que no lo adoraba, lo odiaba.

Yo era uno de esos aficionados que no lo adoraba, no lo adoraba para nada. Por lo que sea, me jodía verle ganar, verle triunfar y dominar la categoría. Además, su primer mundial lo ganó a los mandos de un Benetton en 1994, el mismo año que murió Ayrton Senna. Eso me jodía todavía más. Él, más que nadie, había sido su relevo. Y era un sucio y un tramposo.

Sin embargo, cierto día me dio por entrar en un foro de F1. Un foro que era más una fuente de saber automovilístico que otra cosa. Ahora no es ni la sombra de lo que fue, pero sigue ahí, con un servidor entre sus moderadores. En ese foro, un día cualquiera, leí un post que me cambió completamente la visión de la F1 y, sobre todo, de Michael Schumacher. Me hizo pensar, y darme cuenta de lo afortunado que era por ver en directo al Kaiser, algo de lo que podré presumir dentro de 30 años.

Reproduzco ahora ese post, obra del forista APG Schuperes, que sabe Dios donde estará (como tantos otros buenos foristas de entonces). Gracias, compañero, por abrirme los ojos.


Título del topic: Esa animadversión recurrente, ¿a qué viene?

“Como desgajando un poco el asunto de su origen en el topic de Suzuka, se me ha ocurrido una digresión respecto a la inquina que produce Schumacher en más de un seguidor. Y me he ido por la parra, como siempre. Sorry.

Yo, francamente, no entiendo muy bien esa animadversión recurrente que parece existir hacia Schumacher. Es curioso porque jamás he encontrado a nadie que pudiera agarrarse a mucho más que “lo de Jerez” y/o “lo de Adelaida” para tratar de desacreditar al exacampeón, de restarle méritos, de minimizarlo... Es lógico cuando no se tiene mucho a lo que recurrir. Es como destacarle el granito en la cara a la mujer cada vez que se lía una discusión por cualquier idiotez.

Me acuerdo de otra cosa. Sí, hay otra cosa: que es ¿un soberbio?, ¿es esa la palabra? y bla bla bla...

Ah... me olvidaba: y que exige “trato especial” allí donde va (Benetton y Ferrari, para de contar), que tiene la desfachatez de reclamar atención “personal” en justo reconocimiento (y recompensa) a su valía (demostrada, no producto del márketing o de intereses comerciales). ¿Con qué derecho? Repasad las clasificaciones de los últimos años: cuando Schumacher ha ganado... ¿cuántas veces ha sido segundo su “segundo”, el “segundo” piloto, el esclavo al servicio del dictador despótico? ¿El “segundo” corría con coche inferior? Otro ejercicio para que os entretengáis: ¿con cuántos puntos ha contribuido Schumacher y con cuántos sus “segundos” a la consecución de 5 títulos de Marcas consecutivos? ¿Y la proporción entre los pilotos de los equipos que han quedado por detrás? Veréis cuál es y a quién y cuánto corresponde el mérito real de esos títulos.

Sigo.

No sé a vosotros, pero a mí siempre me parecerá más escandaloso el teatreo de Austria 02 que cualquier toque que se os ocurra, de cualquier piloto y en cualquier época (¿salvo Japón 90?).

En realidad, sí entiendo esa animadversión. Suele ser producto del hábito de fomentar ciertas emociones competitivas para encontrarle utilidad al empeño que se puso en adquirirlas y fijarlas como “sentimientos”. Y todo para potenciar la propia pasión. Mal entendida, por supuesto.

Un rival al que despreciar (o menospreciar) es la otra cara de la moneda de la psicología fan. Es una regla básica, de manual: el héroe ha de tener su antihéroe, su doble oscuro, su oponente natural. Un “malo” contra un “bueno”. Más simple imposible. A eso juegan los niños en sus imaginaciones.

El héroe conflictivo, el que no esconde su parte en sombras, es un héroe a menudo más interesante que el simple héroe. Sabe, sin maniqueísmos a lo Bush, que alguna vez deberá matar por la espalda.

Ese es el espíritu de todos los grandes Campeones: el cuchillo entre los dientes y al abordaje.

Y ese es el espíritu de los grandes Campeones porque sólo ellos pueden mostrarlo, porque sólo son ellos, siempre unos pocos, los que luchan por inscribir su nombre en la lista de los privilegiados. Y si, para ellos, cada carrera es una guerra, lo raro sería que la libraran sin el menor roce, que no emplearan alguna triquiñuela, que no rebasaran el límite alguna vez. Todos.

Schumacher lleva 10 temporadas empleándose más que a fondo (por eso 2002 fue como fue: el mejor piloto tenía un coche de ensueño) y no creo que me lo podáis discutir. Que en ese tiempo hayan trascendido más sus trastadas que las del resto, sólo significa que él, como nadie, ha estado siempre, siempre, siempre en primerísima línea de competición. Eso no pueden decirlo muchos.

Sea como sea, no veo la menor justificación para el castigo que sufrió Schumacher en 1997, para la anatemización a que se le sometió por un toque gilipollas que, además, le perjudicó sólo a él (y diría lo mismo si se tratara de otro piloto). No ganar ese Mundial ya fue un castigo. ¿Qué se quiso demostrar con esa ejemplaridad? ¿Qué necesidad había de borrarle de la clasificación? Te tocas, te sales, la jodes. Y no hay más.

En toda la historia de la F1, no ha habido piloto más hundido en la miseria, más humillado que Schumacher. A nadie se le había estigmatizado tanto nunca borrándolo de la clasificación por defender, con imprudencia pero también con desesperación, lo que veía que se le escapaba. Yo pienso que, ya desde antes, se usaron muchos artificios para que Schumacher no dejara en ridículo a los demás carrera tras carrera, año tras año. Se le sancionó repetida y durísimamente en más ocasiones que a sus rivales. Y aún así fue y es Campeón. Una, tres, seis veces. Eso no puede decirlo nadie. Y él sólo preocupado por seguir trabajando, por volver y machacar y hacerles un corte de mangas a los que han intentado minarle una moral de granito.

Aunque tal vez ya sea tarde, esto no es en absoluto un alegato “pro-Schumacher”, Schumacher me importa un bledo, no hago hipótesis, sólo reflejo algunas de las pequeñas diferencias de medición y profundidad con que se han aplicado sanciones contra un piloto capaz de ridiculizar a cualquiera. Ya no tiene tanta garra, pero es un gladiador que pilota un cohete. Es un “operario especializado” –recupero un término que empleé tiempo atrás-, el piloto que más trabaja en la búsqueda de la armonía con la máquina que debe hacerle ganador (Senna era así).

Todos los pilotos suelen encontrarse con una máquina con la que se entienden o no. Schumacher entiende la máquina (como Senna), en una especie de “lo que hay es lo que hay” y le saca partido. Tres victorias, no lo olvidemos, en el año del debut de Schumacher en Ferrari, logradas corriendo con un coche ya diseñado sobre el que no tuvieron demasiado control Brown y compañía. Un Ferrari perdedor, tan perdedor al menos como los Ferraris precedentes, los de los últimos e infructuosos años, y, en cambio, tres victorias. Eso son manos, ¿o no? Si todos los elementos casan y las victorias se suceden (y acumulan), pues mejor. ¿No es eso lo que quieren todos, ganar, acumular victorias, ser Campeones?

El poder, la pervivencia en la posición dominante, genera adoraciones y odios. No lo podemos evitar. Pero pensemos una cosa: dos toques de mierda con los Campeonatos en juego, con el riesgo de ser el perdedor del encontronazo, son basura, chorradas. En un adelantamiento crítico, en un adelantamiento “de los que valen un Mundial”, el que va a ser adelantado, SIEMPRE cerrará la puerta con mayor violencia de la usual, incluso de la permitida. Si el que pretende adelantarle no se retiene e insiste en su intención de adelantar y ser Campeón él con una maniobra de cojones (además), el toque es más que probable. Ambos se juegan demasiado para facilitar las cosas al otro.

El que toca es el que más ha arriesgado. ¿Por qué la paga siempre el contrario, el que al menos durante tres curvas está en la obligación de convertirse en una mosca cojonera antes de darse por vencido si así ha de ser?

Poned que, de las 70 victorias de Schumacher, 10 son de churro y 10 de “porque lleva un coche que no veas” . Descontemos. Además de que muchos matarían –como quien dice- por contabilizar 20 victorias “de churro”, le quedan al alemán 50 victorias limpias, ¿sí? 50. El sueño imposible de miles de pilotos... en cualquier categoría del automovilismo. Y entre ellos, por supuesto, muchos de los que comparten parrilla con él los domingos a las 14h.

Pero ya, ya veo, lo destacable, lo importante, lo fundamental para entender la psicología profunda de ese alemán es que quiso echar de la pista a Hill y a Villeneuve (“por mis huevos que no pasan”). Es malo Schumacher. Es muy malo.

Ay...”


Lo mejor de todo esto es que se escribió hace 3 años, y Schumi aún no había ganado el séptimo título mundial, ni había superado en “poles” a Ayrton Senna (tiene cojones que superara el record en el circuito donde murió Senna), ni tenía las 91 victorias con las que se ha retirado... en fin, muchas cosas para poner en un blog. Hasta siempre, Kaiser.

NOTA: Esta publicación se la dedico íntegramente a Paloma, la que ha sido mi niña durante tanto tiempo y ha aprendido y evolucionado tantísimo en la F1. Te prometo que veremos muchos GPs de Schumi juntos ;)



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La más bella tragedia griega

No recuerdo bien mi última publicación. Sé cuándo fue, y sé lo que escribí, porque sigue ahí publicada. Pero no me recuerdo escribiéndolo.

Ha llovido mucho. No ha llovido lluvia, que buena falta haría; pero ha pasado de todo. Hemos tenido un añito fructífero ya que han salido bien las cosas académicamente hablando. Otras cosas no han salido tan bien, obviamente. Algunas, en concreto, no podían haber salido peor.

“El sol le alumbraba de pasada sobre el borde del castillo de proa. La mañana, aunque nublada, empezaba a tomar color y el soldado se iba espabilando sobre los fardos que le habían servido de camastro tras la última guardia. Y lo de las guardias no era por gusto: hacía sólo dos días se habían topado con unas galeras inglesas que con muy malos modos les habían demostrado la poca simpatía que por ellos sentían. Les faltaron brazos a los esclavos para salir por patas, pero el viejo galeón español había sufrido graves daños en las velas y el costado. Por suerte, nada en los mástiles. Pero la velocidad de navegación era ahora mucho menor, y la amenaza de una nueva emboscada les hacía tomar precauciones como las guardias nocturnas.

‘Por fin tierra, compadre’ decía un camarada. Tras bordear el golfo de Cádiz y atravesar transversalmente el estrecho de Gibraltar, el viejo galeón se aproximaba al poco lujoso puerto de Motril, en la costa tropical granadina. Al poner los pies en el suelo, parecía como si la Tierra se moviera a traición, hecho el soldado al vaivén de la mar. Atrás quedaban las matanzas en la guerra. Dentro de poco también quedarían atrás los piojos, las chinches, la suciedad en todo el cuerpo. Pero antes había que llegar a Granada. No obstante, y teniendo en cuenta cómo estaba antes el soldado, el largo y tedioso viaje en barco y el aparatoso trayecto hasta Granada desde Motril no suponían nada, suponiendo que el final fuera el deseado.

El paisaje de su infancia otra vez ante sus ojos. Los interminables campos de olivos, los riscos de piedra desnuda, el sol traicionero de mediodía,... eran muchos los recuerdos que volvían a su mente. Había empezado una nueva vida y daría su piel por que todo llegara a buen puerto, por que todo lo malo de ese pasado que ahora le venía en forma de recuerdos jamás se volviese a repetir.

Anochecía. Las luces se vislumbraban a lo lejos, a veces tan cercanas que parecían ser alcanzables con las manos, a veces tan lejanas que parecían totalmente inaccesibles, a cientos de años luz de ese lugar. “El suspiro del moro” estaba lo suficientemente elevado y embrujado para permitir este juego de contradicciones.

Cuando el soldado se bajó del carro junto a la Catedral, los faroles de las calles daban haces de luz sobre los viandantes. Sobre los escasos viandantes, caída ya la noche sobre la ancestral ciudad de Granada, último reino nazarí, legado de los ocho siglos de cultura y existencia árabe en la región, con la Alhambra como testigo presencial de la reconquista católico-cristiana, los restos de los reyes reconquistadores en su Capilla Real, el palacio del emperador Carlos I de España y V de Alemania y la impactante Catedral renacentista de Diego de Siloé. Todo enclavado entre montañas, con el pico Veleta observando siempre desde las alturas.

Ciudad peligrosa donde las haya, de calles sinuosas y oscuras, no era muy recomendable andar a tales horas vagando en solitario. El soldado era dado en armas como obliga su profesión, y llevaba su espada militar al cinto, con la daga maltrecha de los últimos combates y un pistolete que le robó a un inglés. Este último, cebado y cargado, por si las moscas.

Y se dieron las moscas, vaya si se dieron. No tenía más remedio que pasar por ahí, por la Alcaicería, entre la Capilla Real y la cara izquierda de la Catedral. No había otro sitio. Y ahí mismo le asaltaron. Cinco hombres. ‘No es un buen momento, joder...’ se dijo para sus adentros. Y antes de que el embozado de más a su derecha iniciara lo que podría haber sido una interesante conversación sobre lo valioso que el soldado llevara encima, le descargó este el pistolete al pecho, a bulto y bocajarro, a lo seguro. No dio tiempo a que la pistola tocara suelo cuando ya tenía espada y daga y lanzaba estocadas largas de punta y a ciegas, buscando bulto como con el disparo, y dándose algo de holgura y espacio ya que el callejón de por sí lo hacía todo más difícil. Huelga decir que los asaltantes no eran menos, y buscaban el más mínimo hueco para lanzarle estocadas como diablos. Viéndose aviado, se agarró al clavo de los milagros y lanzó un tajo horizontal que fue a dar en la gorja del de más atrás. ‘Virgen Santa, a meter pies...’ se dijo, viendo que los dos asaltantes que cortaban retirada hacia la plaza de la Catedral estaban en el suelo (uno con un pistoletazo en el pecho; el otro con la garganta abierta en dos). Pero no era el día del soldado. No podía salirle bien la cosa, no sería típico de él. ‘Los milagros son para las obras de teatro’ le había dicho un camarada. Y ahora lo estaba descubriendo en sus carnes. El colega del pistoletazo en el pecho se había revuelto sobre sí mismo sacando la daga y provocándole un corte en el muslo al soldado que le dejaba sin posibilidad de retirada.

Ya se le venían los tres (el del pistoletazo tenía otro agujero más, este en la cara), y el muslo derecho le dolía a horrores. ‘Toca vender cara la piel, amigo’. Una estocada de punta muy baja, fallida. El de su derecha cerrándole con todo, el del medio con tajos a ciegas, el de la izquierda buscándole los riñones,... le quedaba poco. Un último pensamiento se le pasó por la cabeza: al toro. No lo pensó más. Puso la daga por delante, para dañar y cubrirse, y entrando a matar con la valentía fatalista de los toreros pasó de lado a lado al de su izquierda. Se revolvió y sacó la espada tajando de revés y abriéndole el pecho al del centro. ‘Pardiez, que sólo queda uno en pie...’. Sí, pero él ya estaba citado con la puta de la guadaña. En la estocada fatal al de la izquierda, el novato que tiraba a ciegas le había atravesado el coleto por el costado, el riñón perforado seguro, y el pulmón también por los silbidos que se escuchaban al respirar. Después, los silbidos fueron borbotones, burbujeo, la vista se le cansó. Perdió el equilibrio, pero tiró tres estocadas con sus respectivos golpes de daga, y en varias ocasiones sintió la dureza de los músculos y los huesos. ‘A la mierda todo...’. Apoyó la espalda en la pared de la Catedral. Intentaba respirar poco para posponer lo inevitable. La guadaña ya asomaba por el callejón, pero se negaba a aceptarlo. De alguna forma se sentía vivo, sabía que ninguno de los cinco hideputas habría sobrevivido; pero no podía acabar bien. El camino, la nueva vida. Los campos de olivos, el sol traicionero, el viento en la cara. Podía haber salido bien. Pero no fue así...

No fue así. Siempre la misma historia. No fue así y todo acabó digno del final de la más bella tragedia griega.”

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El efecto "teleco"... 2ª Parte

efecto.
1. (Del latín effectus) Lo que sigue por virtud de una causa.
(y muchas más acepciones).

"teleco".
1. (Vulgar, de la jerga universitaria) Diminutivo de "telecomunicaciones".

telecomunicaciones.
1. Plural de "telecomunicación".

telecomunicación.
1. (De tele- y comunicación. ) Sistema de comunicación telegráfica, telefónica o radiotelegráfica y demás análogos.

<=>

efecto "teleco".
1. (De la jerga "edenística") Lo que sigue por virtud de un sistema de comunicación telegráfica, telefónica, radiotelegráfica o de análogos.

Esta definición del efecto "teleco" según la RAE (Real Academia Española) no concuerda para nada con mi visión de tal efecto. La verdad es que no. Pero tiene su gracia.

Hacía mucho (desde agosto) que no escribía nada, y la verdad... lo bien que me ha sentado. Desde que empezara a escribir hasta hoy han pasado muchas cosas, mi vida ha cambiado bastante y mi mentalidad con ella. Pero han pasado muchas más cosas importantes. Por ejemplo, lo de la valla de Melilla, con to los moros saltando y los guardia civiles juzgados por usar la violencia contra los "pobres marginales que anhelan un futuro mejor"... de doscientos en doscientos con hierros, palos, piedras y mucha mala leche, eso sí, pero sin violencia. Pero es que no tienen otra cosa. Ya. Me gustaría mucho ver a la ministra que dijo tales palabras parando ella solita, con dos cojones, a los doscientos futuros inmigrantes sin usar la violencia. Pero para qué vamos a pensar en esas cosas. Lo mejor para quedar bien delante de la opinión pública es meterles el puraco a los picoletos encargados de vigilar la frontera y aquí paz y después gloria. Digo, digo, complicaciones a estas alturas de la película.

Y ya que hablamos de cine de ficción, el estreno más esperado del 2005 era sin duda alguna el estatut, la patochada en prosa más larga de los últimos años de manos de gentuza como el Sr. Artur Más, quien aseguraba firmemente en los medios que “el estatut no es un texto de independencia, sino de evolución”... claro, como los digimon. “La comunidad autónoma de Cataluña digievoluciona eeen.... ¡¡La Nación de Catalunya!!”. Nominada a los Oscar como mejor guión original (porque original, es. Menudo chiste de guión...), mejor director (directores, para ser exactos. Toda la gentuza del tripartito), mejor escenografía (digna de ver en el Congreso de los Diputados) y mejor película de habla no inglesa (ni hispana). Vamos, lo que viene siendo un insulto digno de expandirse a trilogía. Pero de eso ya se encargarán el resto de políticos, en especial ese sinvergüenza cuyo apellido me haría creer que pertenece al gremio del calzado si no fuera por el respeto que le tengo a dicho gremio. Ese al que desde un principio se le vio el plumero, y al que ahora se le puede aplicar sin problemas el adjetivo “cogidoporloshuevos”. Porque es así como está. Y se lo tiene merecido. Por pactar con gentuza. Por montar un gobierno que depende de cuatro chupatintas extremistas e independentistas y de lo que se les ponga a ellos en sus gónadas.

Pero bueno, no era mi intención volver al blog para insultar a ineptos mentales, ya que han pasado muchas más cosas importantes. Por ejemplo la tal María Figueroa ha sacado su primer disco (por favor, un “ooooh” profundo, que se oiga), y por ser el primero lo han puesto a más de 20€. Por eso de que trae un DVD con extras. Ni en el Media Markt está más barato. Por otro lado, Estopa ha sacado su cuarto disco, posiblemente el mejor de los cuatro, una auténtica maravilla en cuanto a sonidos, mezcla, evolución, recordatorios a sus inicios,... es decir, 12 canciones de las que, conforme vas pasándolas, dices “coño, qué temazo”, “buaaaah, y ésta te cagas”, “jooooder, es que ésta sí que es un temazo”, etc. Y así hasta que se acaba el disco. A eso le añades un DVD con media hora de música en acústico y entrevista con el crack de Andreu Buenafuente y ya tienes el disco listo para venderlo. A 15€ en El Corte Inglés. A 12€ en Media Markt. Me ahorro los comentarios pertinentes.

En resumen, que han pasado muchas cosas, que tengo poco tiempo para escribir, y que el efecto “teleco” me sigue teniendo intrigado. ¿Será esa característica que nos hace no tener apenas tiempo libre?, ¿será el convencimiento absoluto de que el Ayuso no tiene ni pajolera idea de lo que enseña?, ¿será que a los de 1º y los de 3º les están masticando las asignaturas, mientras a nosotros nos putearon desde octubre hasta septiembre?. Pues no sé, la verdad. Pero algo tiene que ser. Lo mismo se desvela en la 3ª parte, y así cerramos la trilogía.

Que os vaya bien ;)

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El efecto "teleco"... xD

Pues buenoooooouuu!!!! Después de mil años sin escribir nada de a diario, como diría Estopa, "vuelvo a las andadas...".

Y vuelvo recordando el día de ayer, mítico. Y no porque fuera el mejor del año, ni mucho menos, pero fue el de fin de curso, y eso lo hace mítico. El botellón fue de los que hacen historia, con amor por todos lados (y se sabe, la gente borrachilla se pone cariñosa xD), hablé con gente con la que no había hablado en todo el año, y descubrí, aunque ya lo había hecho hace unas semanas (es decir, redescubrí) que por fin he encontrado mi sitio. Mi sitio en la clase, obviamente. Después de un año con muchos motivos para olvidar, después de pasar por el hoyo, después de que mi angel de la guarda me sacara de él, después de todo eso, he encontrado la gente que buscaba, gente sencilla, con un sentido del humor estratosférico, y con la verdad por delante. Gente que te hace sentir bien, porque te valoran, te aprecian, y están agusto contigo. Incluso me atrevo a decir que te quieren. Es, definitivamente, la gente que buscaba después del mal trago de los que, se suponen, eran mis "amigos" en el instituto. Por fin...

Y como yo tengo la jodida manía de ser y sentirme distinto a mucha gente de entre el resto de la gente (aunque todos somos diferentes, esto nunca dejará de ser una utopía...), pues en lugar de dejarlo ahí, voy a dar nombres. Si, voy a hacerlo. Es difícil, lo sé, y puede que alguien se me olvide. Si eso ocurre, lo comentaré en otro post. Pero estoy seguro de que mucha gente se sorprenderá por estar en la lista, y la gente que no está ni leerá esto. Además, caso de leerlo, les dará igual no estar. Asi que nadie sale perdiendo ;)

Sin más preámbulos, procedo, en orden aleatorio, sin preferencia (aunque la haya, obviamente):

- Pájaro (Alex), porque sí, por ser quien eres y como eres, que coño... ¡¡Y cuqui!!, arrrgh, quien fuera Patri... xD
- Osita (Paloma), por todo lo que me das y me has dado, por hacerme ser yo, ¡¡digo, digo!! ;)
- Migu, se compi weno de práticas, por darma tantísima confianza.
- María, por sonreirle a la vida y hacer que los demás lo hagan.
- Patri, por toda tu ayuda incondicional.
- Hanna is (Anais), por esos ciegos de tinto! jeje, es coña, por ser increíblemente simpática y humilde
- joputilla el Serra (José Ramón "Serra"), por ser mi joputilla favorito y cebarte con el Currito xDD
- Josignacio (José Ignacio), se compi weno de java. Por aguantarme, que no es poco... un 10
- Aner maderfaquer (Alberto), porque vale un webo como persona. Que también es persona, Neng xD
- Migue (Otaku), pon un friki en tu vida xD, es coña, por ser como es ante todo.
- Javi avis (Feixas), por enseñarnos que el Reggeaton también es música... xDDD
- Lulú (Fernan), por convertir los ratos en que nos juntamos en puta carcajada, porque sho por las noshes só rubia, o lo que vos querás, porque me sublimás, me momificás y me metamorfoseás, sho te amo Lulú xDD
- Pepos (Pepo), por enseñarme los caminos del Lado Oscuro y convertirme en su padawan Sith
- Maricel, por esa personalidad tan única y agradable, porque da gusto salir de tapas con ella ;)
- Mar y Elena (esque siempre van juntas...), las conozco poco, pero siempre son agradables.
- Borja (er Rubito), por ese humor que tiene, que te suelta las bromas to serio pero luego se parte xD
- Borchs (¿cómo coño se escribe?), por parecerse al Rex y tener nombre de Ewok,y tomárselo bien xD
- Guti (Migue), por convertirse de pacífico en la vida real, a un Sith cuando juega al fútbol, jeje.
- Jose (Griego), por que es Hércules en versión Teleco, ayer nos conocimos mejor, mu buen tío.
- Javi, por ser tan tranquilito y meter esos golazos. Más Martini la próxima vez, jejeje
- Galvez (Juanma), por controlar la banda izquierda como nadie, eres un crack ;)
- Simon ("Saimon", o Joaquin), por transformar en golazos mis magistrales asistencias, jejejeje
- Enrique, por pegarte la paliza en 15 minutos y no dar más palo al agua el resto del partido, jeje ;)
- Rafa, por ser experto en colar balones, ya sea el campus o la RENFE, ;)
- Javi "pause", por jugar al fútbol como nadie, es decir, en 3 metros cuadrados xDDDD
- Alcoholic Man (Lé), por ser nuestro Ed Warner favorito, por ingerir Ron como si fuera agua, un crack
- Bombi, allá donde estes, no te olvidaremos. Por hacer las mejores preguntas del año
- Eles (o Leles, no sé :P), por ser el mejor defensa de la clase, un puto muro! otro crack
- Neris (Neri), por vivir a su bola, en su mundo, por darnos ese toque de buen rollo
- Alber (Alberto), por tener la cara de bueno que tiene, y ser más listo que ocho ;)
- Sanchez (proyecto de Delegado), por ser mi colega de discusiones sobre F1, que lo necesitaba! ;)
- Pedro (Estepa lasaca), por el famoso "Kappado", y por haberme ayudado tanto en su momento
- Pau (Paola), sobre todo por darle título a la canción "Donde el viento da la vuelta", toda tuya!! ;)
- PSP (Sony), por ser mi esposa y darme todo su amor. Tenemos pensado tener un hijo... xD
- Ana (Gaditana), por proveerme de carnaval y recordarme a mi semi-tierra. Ole ahí.
- Burguitos (Burgos), por sonreirle a todo y ser el fuckin amo de la electrónica.
- Pops (Pope), como Burgos, por ayudarnos a Migu y a mi con el puto osciloscopio de los webs xD


A todos ellos, y seguramente a varios más (si alguien ve que me he olvidado de él, que me lo diga, en serio), GRACIAS. Gracias por hacer que este año, aun y con todo, haya sido inolvidable.

Obviamente, se ve que sólo hay gente de Teleco (la PSP pertenece a la carrera, es algo así como la mascota xD). A esa lista habría que añadir muchos nombres más, desde gente que ya conocía antes y que también han contribuído a la causa (por ejemplo, mi Mamen, Eli y Marijó), hasta los que he conocido este año, como el primo Toto, Victor y Andrés (tú si que vales, mamón xD), que vaya trío están hechos, Vicky y Belén, ambas cachitos de pan y con las que te lo pasas de muerte, etecé, etecé, etecé... pasando, cómo no, por los dos únicos supervivientes del Team Tocawebos además del líder y fundador (es decir, yo), Alvarito Chains, (mi Puty y gitano mayor) y Super Novi, gitano menor y dueño de una "tapitas del bar" única en su especie. Estos dos son mis enlaces con el pasado, además de Rouber que sigue por ahí, aunque ya se ha civilizado y ha dejado el Team, jeje.

Por tanto, mil gracias, y nos vemos por el Hiper.

SaLu2!!!!!!!

PD: No le echéis tantos cubitos al ron, que se agua... xD
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Que te quiero yo

Veo la gente pasar,
quiero dejar de soñar,
sé que vivir impasible a los cambios
es peor que negarse a cambiar.

Quiero vivir sin pensar,
sólo correr y echar a volar,
sé que esta historia no tiene sentido
y quizás es mejor... arrugar el papel
y marcharme como un desertor...

Se acercan nubes
de imprudencia al sentir
tu fugaz, cautivadora
presencia por aquí...


Siempre en cautividad,
volverse loco, sentir la ansiedad,
toda una vida atado de pies
y manos por ti, me falta gritar.

Lidio con la soledad,
luchar a muerte o tan sólo esperar,
menos ya de una vida de siete
que tuve por ti... destinadas
cada una de ellas a hacerte feliz...

Las nubes han cumplido
con su función, y puedo decir
que mi voz te partirá la razón...
que tu alma no será la misma
después de escuchar esta canción.


Un grito, un piropo,
un silbido de admiración,
una rosa de un bonito color.
Un gesto, una palabra,
un adiós, una rima sincera
entre miradas de amor...
... lo que sea pa que sepas
que te quiero yo.


Canto y no quiero tocar,
creo saber por qué será,
no importaría perder un órgano vital
si aun así te pudiera cantar.

Harto de planificar,
a partir de ahora toca improvisar,
quiero pensar que la vida me depara
algo mejor... que arrugar el papel
y marcharme como un desertor...

Se acercan nubes
de imprudencia al sentir
tu fugaz, cautivadora
presencia por aquí...
por aquí.


Un grito, un piropo,
un silbido de admiración,
una rosa de un bonito color.
Un gesto, una palabra,
un adiós, una rima sincera
entre miradas de amor...
... lo que sea pa que sepas
que te quiero yo.


Apagar las luces y farolas
de toda la ciudad,
redoblar clarines y timbales
hasta reventar,
rellamar más de un millón de veces
porque usted ya se marchó,
hasta fuegos de artificio pa que sepas
que te quiero yo... que te quiero yo.

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Wenooooo, nueva canción, la empecé allá por Abril, así como de cachondeo, y como todas las que empiezo de cachondeo, al final las acabo terminando. Tiene dos sentidos diferenciados, uno en la coda, los puentes y los estribillos, y otro en las estrofas. Pero vamos, en general, una canción un poco rara.

A lo demás, antes de ayer estaba en el acuartelamiento logístico de Getafe haciendo los primeros exámenes del proceso selectivo para el ingreso y tal y cual, y se notó lo que hacen las jodidas academias, qué buitres. No te dicen nada, como no tengas cuidao y preguntes mil cosas te cepillan fácil. Y eso me pasó a mi. No voy a entrar en detalles, pero los exámenes teóricos que hacen son chorradas como una casa, en los que para nada pasan los mejores en dicha materia, sino los que tengan más suerte o más picardía. En fin, así son las cosas.

En otros asuntos, el tigre está bien. No ha podido ser, se han reído de él en su puta cara y todo eso, pero qué coño, ahora a estudiar que todavía tiene que aprobar un par de cositas. Además, no está solo. Tiene compañeros de manada que le hacen todo más fácil. En concreto uno de ellos, que no pinta nada en una manada de tigres, pero que se ha ganado el puesto. Mil gracias ;)

En F1, a Kimi se le escapó la victoria en la última vuelta del GP. Comenzó a forzar en el tercer cuarto de carrera, seguramente buscando la vuelta rápida, y no por miedo a que Fernando le llegara como dicen muchos. El caso es que forzó en exceso, y como los de la FIA son muy sabios y saben perfectamente cómo hacer las cosas, pues resulta que tenemos neumáticos que a determinadas temperaturas hacen planos con la más mínima bolqueada de ruedas. Kimi se empezó a quedar sin neumáticos, y poco a poco le fue costando más mantener las frenadas habituales, hasta que empezó a tener que clavar para no irse. En una de esas clavadas, le hizo un plano al neumático delantero derecho. En condiciones normales, no pasa nada. Pero con la mierda de normativa, los neumáticos no aguantan estas cosas, y empezó a vibrar mucho. Las vibraciones se transmiten a las suspensiones y a al semieje, y este conjunto, que en las frenadas sufre tensiones enormes, cedió en la primera curva de la última vuelta. Como de costumbre, se soltó el semieje de cuajo, y adios carrera.
De todas formas, lo peor del día no fue eso, sino que Alonso celebró su victoria como si se la hubiera merecido más que nadie, casi como si hubiera adelantado a Kimi. Saltos, gritos, gestos de victoria, y foto con los mecánicos por su cuarta victoria este año... en fin, una vergüenza. No aprende de los grandes, y luego se queja por cualquier cosa. El grandísimo M. Schumacher ganó una carrera en las mismas condiciones, tras un abandono a escasos metros de la meta de Mika Hakkinen. Schumi tuvo el respeto que los grandes pilotos le tienen a los grandes pilotos, y se midió mucho en la celebración. Vamos, que a nuestro españolito le falta mucho aún para ganarse el título de "gran piloto".

SaLu2!!!
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Famosete Calentón

Cuesta desmentir
lo anteriormente mentido.
Cuesta adjudicar justamente
un premio a lo vivido.
Cuesta tanto mantenerse
en lo alto de la ola,
y cuesta descubrir el camino
usando tan solo la memoria.

Cuesta cuesta, hasta el honor y la gloria,
todo cuesta dinero.
Cuesta mantener la calma
cuando te tratan como un cero.
Cuesta mantenerse en secreto
queriendo divulgar,
y cuesta más bien poco
alejarse de nuestra realidad vulgar.

En este universo
de moneda y televisión
cuesta más bien poco
convertirse en un cretino del montón,
un famosote calentón,
un capullo sin corazón
de la televisión…

Metido en este circo
del que no puedes salir,
de luces, cámaras y acción,
¿qué más te tengo que decir?
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí... sal de ahí.

Metido en este mundo
en el que te halagan porque sí,
y en cuanto das media vuelta
ya te están poniendo a parir.
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí...
Te lo he pedido, te lo pido
y te lo vuelvo a pedir.
La vida que tú querías
no la encontrarás aquí.

Cuesta aventurar
juicios no reflexionados,
cuesta reflexionar
juicios nunca antes aventurados.
Cuesta vivir al margen cuando
tanto te gusta una portada,
y cuesta no salir en ella
si al director le haces una mama...
... ma... mamá, no he dicho nada.

En este universo
de moneda y televisión
cuesta más bien poco
convertirse en un cretino del montón,
un famosote calentón,
un capullo sin corazón
de la televisión…

Metido en este circo
del que no puedes salir,
de luces, cámaras y acción,
¿qué más te tengo que decir?
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí... sal de ahí.

Metido en este mundo
en el que te halagan porque sí,
y en cuanto das media vuelta
ya te están poniendo a parir.
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí...
Te lo he pedido, te lo pido
y te lo vuelvo a pedir.
La vida que tú querías
no la encontrarás aquí.

En el mundo de la televisión,
en este mundo tan casposo
y más bien propio
de un famosete calentón...
de un famosete calentón.

Buenoooo, qué pasa neeeeeen!!! Pues sí, por fin he acabado "Famosete Calentón", una canción que empecé en la 2ª quincena de Agosto, y que hoy mismo, a eso de las 16:20 o así, he conseguido acabar. Tenía ya un depósito de inspiración acumulada desde hacía tiempo, pero la extremadamente compleja estructura de las estrofas no me permitía seguir, y me quedé estancado. Al principio, la estructura se adaptó a la letra, pero al no tener más letra, la siguiente estrofa debía adaptarse a la estructura ya creada y eso me ha costado un huevo y medio. Hoy lo he conseguido a la vieja usanza, guitarra en mano, en la cama, sobre los cojines, y con el movil lejos pa no entretenerme. Así ha salido eso de "Cuesta aventurar juicios no reflexionados..." y esas paranoias que me han salido del alma :D, y es que estudiar tanto, a la larga, es bueno, porque te pones a componer en los ratos de descanso.

Por lo demás, el tigre se encuentra en uno de los momentos más contradictorios de su vida, ya que esta más feliz que nunca lo ha estado, pero al mismo tiempo siente decepción y pena porque no ve su futuro con demasiada claridad. Feliz, por razones obvias. Bueno, obvias para quienes tienen que saber qué razones son, que lo saben. A los demás les basta con saber que está feliz. Y decepcionado y triste, porque se enfrenta a un momento duro: el domingo, después del GP de Europa en el mítico circuito alemán de Nürburgring, donde Kimi Räikkönen se hará con su tercera victoria consecutiva este año, y su quinta en su carrera deportiva, meteré un par de bolsos en el coche, con ropa y, sobre todo, apuntes, para irme a Getafe, Madrid, donde el Lunes día 30 a las 7:30 comenzará el proceso selectivo para el ingreso directo en la Academia General del Aire. La cosa pinta negra como el carbón, pero voy a muerte, a por todas. Al más puro estilo Alatriste "cóbrales bien cara tu vida a esos herejes...", en ese plan.

Deseadme suerte, porque si no paso... en fin, ya lo sabéis, si no paso me quedo aqui otro año y, bueno, eso no sería tan malo. En realidad, malditas las ganas de irme de Granada, justo ahora que todo me va tan bien. Pero si paso voy a cumplir mi sueño y eso, a nivel personal, vale mucho.

En fin, todo por hoy. Me he tomado un respiro de 45 minutos, y ahora me toca repasar integración... :_(

SaLu2!!!!!

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