Palabras de alquiler

La Alhambra en llamas

2010-01-25T12:16:00.007+01:00

"¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son."

Pedro Calderón de la Barca

Me he despertado hace un par de horas tras sufrir (o disfrutar, quién sabe) del sueño más alegórico y metafísico de mi vida. Hacía mucho, muchísimo tiempo que yo no “sentía” mientras soñaba. Hoy, los acontecimientos vividos en el sueño han tenido repercusiones físicas. Lo que voy a contar supone un punto de inflexión en mi vida a varios niveles. Quizás a alguno le parezca una tontería tomar como punto de inflexión un sueño; a lo mejor, si tiene paciencia como para leerlo todo, termine dándome la razón.

Toda la historia se narra en formato de primera persona, como un videojuego del género shooter de pistola en mano. Los videojuegos tienen mucha importancia en mi vida, lo sé; quizá demasiada. El caso es que me voy. Voy andando con mi mochila, me acabo de despedir de mi gente. No tengo la menor idea de a dónde se dirige mi personaje.

Bien, hagamos una pequeña distinción. “YO” soy yo, Edén, la persona, el que está soñando. Mi personaje también soy yo, pero este “yo” no es la persona física, sino el que está viviendo el sueño. Es importante porque a veces sentimos cosas distintas.

Sigamos. Andando por una zona rara, como con mucha gente, casetas de las que ponen las inmobiliarias a los lados, cables de tensión,... aparece la policía. Yo sigo a mi royo, no quiero problemas. Pero voy llorando. Entonces un antidisturbios se lanza a por mí y me golpea, con lo que entro en cólera y empiezo a gritarle y pegarle. Tenía una fuerza desmesurada, pero lo raro es que mientras yo hinchaba a palos al picoleto, mis lágrimas iban cayendo sobre él. YO no me enteraba mu bien de qué iba la historia. Entonces dije “esto por mi padre, cabrón, pa que sepas lo que sintió cuando lo matasteis a hostias!!”.

Como diría mi amigo David, “ARREA”. Se ve que esta gente había matado a mi padre a hostia limpia, supongo que al pillarlo tal cual me habían pillado a mí. Entonces me doy cuenta y el picoleto está sangrando y no se mueve. Además, en mi mano derecha hay una piedra. Mal asunto. Me levanto y echo a correr. Subo por un montículo, salto al techo de una caseta y me dejo caer por detrás en mitad de la estampida de gente que huye de la policía. En la caída me hago daño y aparecen dos personas para asistirme. Uno de ellos me sujeta bien y el otro saca una especie de jeringuilla. La acababa de ver jugando al Battlefield, así como un tubo con un botón en un extremo y un aguijón en el otro. El colega me lo inyecta y me siento mejor; pero le queda la mitad a la inyección. Entonces gira algo, me vuelve a pinchar y me inyecta el resto. Ahora me siento regular. En ese momento empecé a sentir un nudo en el pecho que duraría hasta el final del sueño. Me queda la duda de si fue la inyección o los dos litros de cerveza que nos habíamos pimplao David y yo antes de acostarme.

Bueno, el par de colegas estos, que evidentemente no iban con buenas intenciones, saca un desfibrilador portátil, me conectan los electrodos, lo cargan y lo disparan. Claro, se me para el corazón; pero yo seguía viendo, que pa eso es un videojuego. Entonces desconectan el desfibrilador de la batería y se van.

Un colega que pasa por ahí coge el desfibrilador y lo mira, pone que hay actividad eléctrica en el corazón, y también pone “conectar a una fuente de corriente alterna”. El tío, mu apañao, lo conecta a la salida de corriente de la caseta de la inmobiliaria, pulsa el botón rojo y vuelvo a la vida.

Ahora, sin embargo, hay novedades. En pantalla salen dos medidores: mi corazón, sus pulsaciones y demás, y un marcador que está en 15. Debajo pone “Nivel de quinina en sangre”. Entonces empiezo a pillar por dónde van los tiros... ayer mismo estuve buscando por internet cómo comprar tónica Fever-Tree en Alemania para los Gyntonic. La tónica Fever-Tree tiene quinina natural. Apliqué eso al juego que había estado jugando y resultó que la tal quinina era imprescindible en mi sangre. Sin embargo, para cuando quise darme cuenta, el marcador ponía 14.

La inyección que me había puesto el “asistente” bajaba el nivel de quinina progresivamente, y tenía que inyectármela para sobrevivir. En el maletín que se habían dejado había una jeringa con tres dosis. La cogí y salí de ahí por patas después de que me intentasen matar de esa manera tan malaje.

Ahora empieza la parte más alegórica del sueño, una vez pasada la acción. Me doy cuenta de que la quinina va bajando y que esas tres dosis no me van a dar para mucho, así que decido ir a buscar ayuda.

De pronto todo es muy verde. Había una mezcla entre Versalles, el Retiro madrileño y un palacete que hay en Düsseldorf. Había gente todavía conmocionada por lo de la policía, pero yo iba a lo mío. Finalmente llego a una plaza con una iglesia donde se está celebrando una comunión y veo a mi madre, mis tíos y mis abuelos. Todos se asustan, me preguntan que qué ha pasado y tal. Yo me despido de ellos porque tengo que resolver asuntos y les pido que busquen quinina y me llamen si encuentran algo. YO empecé a sentirme mosca, el sueño era demasiado estúpido. Claro, es que faltaba lo bueno.

En mitad de mi búsqueda encuentro unos bloques de pisos militares abandonados. Entro y busco por todos los pisos, pero nadie guarda inyecciones de quinina en su casa. ¿Y estos bloques militares a qué vienen?

Salgo de allí, el medidor está bajísimo. Se ve que correr, subir escaleras y demás, al hacer que me suban las pulsaciones, hace que me baje la quinina más rápido. Decido usar una dosis para seguir con fuerzas, porque lo cierto es que estaba agotado. Lo siguiente que veo son otros bloques de pisos, pero estos son de color anaranjado. Subo y también están abandonados, además parece como si la gente hubiese escapado de algo. En uno de ellos salgo al balcón y me encuentro una tortuga muerta sobre la mesa, con moscas y hormigas alrededor. Desde el balcón se ve el mar e incluso se escucha las olas. Mirando a la izquierda se ve un peñón que corta la playa como un enorme cuchillo de piedra.

Salgo de estos pisos que no me han dado buena espina y sigo. Lo siguiente que encuentro es una plaza donde los niños están jugando con bicis y balones de fútbol. Son dos bloques de pisos de ladrillo visto, amarillento, del estilo de los militares donde yo vivía en Jerez de la Frontera... y entonces me vino un escalofrío, pero no al personaje; a mí. El chaval del triciclo era yo. Jugaba con mis viejos amigos de Jerez, pero hablábamos de la vida como si ya estuviésemos cansados de ella. Teníamos el tamaño de unos chavales de 5 años y la conversación de unos adultos de 45. ¿A dónde me estás llevando, subconsciente? Ya faltaba menos para descubrir el final que me tenía preparado mi propia maquinaria de los sueños.

Cansado de buscar, muy cansado, empiezo a ver borroso y uso la segunda dosis. Sólo queda una y el tiempo se acaba. Entonces aparece una figura oscura. Me fijo bien y lleva una túnica negra. Me fijo mejor y lleva un sombrero muy particular. Era la indumentaria clásica de rector de la universidad, pero este no tenía cara. Me persigue y cada vez se hace más y más grande. YO, indefenso en mi cama del IKEA, me empiezo a agobiar y con razón. El rector satánico me alcanza, me tira al suelo y me roba la última dosis, toma la jeringa con las dos manos y la parte delante de mí, al tiempo que estalla en carcajadas y se aleja.

Me quedan 13 puntos de quinina y ninguna inyección. Entonces me levanto, tranquilo, sin prisas, y miro alrededor. Estoy en un barrio granadino pero me siento lejos de casa. Noto que he perdido la esperanza de encontrar una solución, mi sangre se queda sin quinina y no hay forma de evitarlo. Entonces decido que tengo aún cosas por arreglar y, como tengo poco tiempo, cojo el móvil y marco un número.

Contesta una voz adulta, masculina, con acento granadino de la costa. Dice “qué tal, hermano, ¿cómo vas?, ¡cuánto tiempo sin saber de ti!”. Me dice que sigue trabajando en el pub, que además ha encontrado un buen trabajo de ingeniero técnico y que se va a casar pronto. Me alegro mucho, se me salta una lágrima y me despido de él.

Después llamo a otra persona. Contesta en italiano con mucha guasa. Me grita “Puuuuuuta!!” y me cuenta que las cosas van genial, que está trabajando como arquitecto en Roma. Le deseo toda la suerte del mundo y cuelgo.

Penúltima persona. Ahora me tiemblan los dedos al marcar. Además, empiezo a ver borroso. 5 puntos de quinina restantes. Responde una voz femenina algo menos ilusionada que las voces anteriores. Aún así, me llama “cipotillo” y eso me alegra. Ahí es cuando empecé a removerme en las sábanas y a sentirme extremadamente incómodo y agobiado. 4 puntos de quinina. Le digo que lo siento, de corazón, que no sé por qué he sido tan capullo. Que le quiero muchísimo, que me ha dado el cariño más sincero, puro e incondicional del mundo y que no lo olvidaré. Que le de recuerdos al pariente, que también es un cacho de pan de los grandes.

Ya no tiene gracia el sueño. Al principio parecía una aventura hacia lo absurdo, mientras que ahora parece una desventura hacia mis preocupaciones y agobios más internos y personales. Todo cuadraba, por fin. Además, los sueños son así de puñeteros, así que me hace un resumen de lo vivido para que yo me de cuenta de lo que ha pasado.

Nada más empezar, me entero de que han matado a mi padre. Todo lo que se desencadena después se debe a que mato al policía responsable a pedradas. Primera preocupación: la salud de mi padre.

Después comienza la búsqueda de algo. Veo a la familia al completo en la plaza y me despido de ellos. ¡Yo ya sabía que no iba a volver a verlos! Después entro en unos bloques militares, los pisos donde viví en Utrera, Sevilla. Más tarde, entro en otros anaranjados. Desde el balcón se ve el mar y se escuchan las olas, además de verse el peñón. Son los bloques de Carchuna, aunque el sonido de las olas y el peñón son una referencia a Calahonda. La tortuga muerta es mi tortuga Twister, la tenía en Utrera y se nos mató tirándose por el balcón. La encontramos mi hermana y yo agonizando, rodeada de hormigas.

Después aparezco en la barriada militar de Jerez de la Frontera. Los niños hablando de la vida representan ese miedo al paso del tiempo que tanto me afecta. Esos amigos han quedado atrás y son irrecuperables, esos años pasaron y así es la vida. Lo último alegórico es el rector rompiendo mi última dosis, representación del agobio al que me ha sometido la universidad desde que empecé.

Finalmente, decido hacer las llamadas. Llamo primero a Jesús, mi hermano. Después llamo a Alvarito, mi mejor amigo, que sigue en Roma. Por último llamo a Martita. Tengo cosas que arreglar con ella y lo he dejado, y dejado, y post-puesto... me decía a mí mismo “bah, ya lo arreglaremos, total...” y el sueño me ha puesto en mi sitio. Me ha dicho “ahora o nunca”. Se me escapaba la vida y no había más opción que afrontarlo y aceptarlo, así que hago esa tercera llamada, la cual termina con lágrimas en los ojos.

Al final, con dos puntos de quinina, me siento en un banco de una plaza. Mi hermana está con el coche, cerca. Otra de mis preocupaciones: el hecho de que mi hermana me haya robado el coche. Decido llamar a mi madre antes de que todo acabe. Ella está orgullosa, dice que no tenga miedo, que voy a reencontrarme con mi padre. Esto se pone feo, empiezo a llorar en serio y mi hermana me “tranquiliza”: me dice que no me apure, que el viaje va a ser fácil. Dice que no me preocupe por lidiar con San Pedro, ni siquiera que tema al Infierno por las fechorías que he hecho en vida. Me asegura que no he de temerlo porque no existe. La historia termina aquí y después, Edén, después no hay nada.

1 punto de quinina. La Alhambra arde en llamas ante mis ojos y en el humo se dibujan las imágenes de mi vida. Todo el sueño había sido eso: una sucesión de imágenes de mi vida que me llevaban a la muerte. Con la quinina a punto de agotarse me llegan mis últimos pensamientos y un agobio de órdago. No quepo en la cama, tengo miedo, carajo, un miedo terrible. El sueño, por su naturaleza, me ha puesto en la posición de saber que voy a morir. A lo largo del sueño no hay problema con este asunto, pero cuando ya estoy cerca y puedo palparlo... entonces siento ese agobio indescriptible.

Todo termina. No queda quinina y las llamas que consumían la Alhambra se apagan como las velas de una tarta. En el humo busco a Dios y le pregunto “¿por qué quieres esto para mí?”. Entonces miro los últimos restos del humo del castillo colorao y, viendo las diapositivas de mi vida, me digo a mí mismo: “qué golfo has sido, canalla; y qué cobarde”.

Me dijo un amigo mío

2010-01-22T17:30:00.005+01:00

"Es parentesco sin sangre una amistad verdadera."

Pedro Calderón de la Barca

Eso decía Pedro Calderón de la Barca y Barreda González de Henao Ruiz de Blasco y Riaño, por fortuna más conocido como "Calderón". Y yo me fío. Pa no fiarse de alguien capaz de escribir "La vida es sueño", "Casa con dos puertas mala es de guardar", "El alcalde de Zalamea" y "El médico de su honra" por nombrar solo cuatro obras.

La amistad es una relación interpersonal muy simple, aunque compleja de explicar. He escuchado muchas veces decir "La amistad es difícil de encontrar y fácil de perder". El que dijo eso no conoce mi concepto de amistad. Y si lo conoce, no lo comparte. La suya es "otra" amistad. ¿Y la mía? la mía es la mía, muy particular. Aunque se parece a la de algunos de mis más admirados artistas. Uno de ellos es un frecuente de estas páginas: Juan Carlos Aragón.

Ahora que mi vida está cruzando desde el Empire State Building hasta el edificio Chrysler sobre un cable a la pata coja (para la gente más de casa, como cruzar de la Torre de Comares al Hotel Nazaríes, algo así), en este momento se mira uno dentro y busca y rebusca en sus entrañas. Quedan pocas cosas a las que agarrarse, muy pocas.

Una es la familia, que por suerte en mi caso es fiel e incondional. No me ha fallado nunca, es increíble, en 23 años pa 24 no tengo una sola queja. Me han querido, me han apoyado, me han "metío en verea", me han hecho sentir mal cuando era necesario. Una mirada era suficiente para sentir la pena más honda que existe en esta vida: decepcionar a tu padre. En estos casi 24 años, me ha puesto la mano encima una vez. Una sola vez, con todas las que he merecido. Y ni siquier fue encima, que fue de refilón. El resto han sido miradas y palabras o, mejor dicho, ausencia de miradas y silencios. Sí, eso sería más exacto. Así he aprendido a admirarle y a querer ser como él a pesar de que mi personalidad me lo impide. Soy un golfo y golfo me moriré, mientras que él es lo más responsable del mundo. Yo soy un vago; él es un tío tremendamente sacrificao. Y así hasta el infinito y más allá. Tenemos tantas diferencias entre nosotros como puntos en común y supongo que es por eso por lo que a día de hoy, no quiero ser él; pero quiero parecerme a él lo máximo posible.

Otra cosa a la que agarrarse es el amor; pero de eso no tenemos ahora mismo, está agotado y no sabemos cuándo nos van a entrar de nuevo. Los distribuidores son unos impresentables, de verdad. Por más que te firmen contratos y se comprometan, al final siempre te fallan. El amor es pa la gente que sabe querer, dejarse querer y ser querida; y a mí me fallan las tres.

Se me ocurren otras muchas cosas, aunque podrían entrar todas en el mismo grupo: las metas personales. Ya sean profesionales, artísticas, caprichosas,... todas son parecidas. A mí la que más me llena es la artística. Tengo muchos sueños artísticos y pocos o ninguno se cumplirá. Que mis amigos escuchen mis canciones, que las canten conmigo, que mi música emocione a la gente y les haga sentir lo que yo sentí al componerla. Escribir un repertorio de comparsa y defenderlo en el Falla. Son tantas cosas... mientras tanto, me conformo con escribir mis letras y componer mis musiquillas. No voy a cambiar el mundo ni la vida de nadie con esto, pero a mí me hace sentir bien.

La cuarta y última cosa a la que agarrarte es la amistad. Y la amistad es una puñetera maquinaria industrial cientos de veces más compleja que el amor. Eso cree mucha gente. Yo... en parte, pero sobre todo a la hora de explicarlo con palabras. Eso es normal, las sensaciones no se explican con palabras, se expresan con canciones que salen del alma y usan nuestra garganta como un cañón. Por eso no pienso hablar de la amistad, porque es muy difícil hablar de ella. Lo mejor de la amistad es vivirla, ya que es escasa. Los mejores amigos son los mayores tesoros, y esta frase no es mía. Es de Juan Carlos Aragón. Él, como yo, cierra su explicación tal cual la comenzó. Pues que hable él por mí.

"Un amigo es un amigo", me dijo un amigo mío.
Y era tan amigo mío y tanta amistad la nuestra
que no supe qué pensar pero le dije mu dolío
"un amigo de verdad no lo dice, lo demuestra".

Un amigo, amigo, no te dice
"un amigo está pa algo".
Un amigo, amigo, está contigo
en los momentos más amargos.

Un amigo, amigo de verdad,
no dice quiero ser tu amigo;
pero, si es tu amigo de verdad,
tu muerte la muere contigo.

La amistad es regalar
el corazón de un caballero
a un caballero... a un caballero.

Por eso los corazones
de los amigos cañones
son corazones de oro.

Oro por el que te digo
que los mejores amigos
son los mayores tesoros.

Y esos tesoros no tienen
reputaciones ni bienes,

ni huecos en los altares,
que los altares se adoran
a la semana una hora
y otra hora en los bares.

Por eso sé lo que digo:
na más que tengo un amigo
y es mi pare.

Saludos "amistosos" desde la cuenca del Ruhr, capital europea de la cultura 2010.

Carlos Cano

2010-01-08T19:51:00.006+01:00

Entrevistador.- "Esta semana se han cumplido 25 años de muchas cosas. ¿Le gusta la Andalucía de hoy?"
Carlos Cano.- "A mí, lo que me gusta cada vez menos es el tipo de seres humanos que está dando esta sociedad. Hay más cosas, pero hay menos carácter y menos esencia. La utopía ha desaparecido como elemento de búsqueda y eso trae infelicidad. A mí no me gusta esta tierra ahora, donde la gente está, estamos, en un proceso de deterioro. Es un problema del mundo, no de Andalucía."
E.- "Y, en ese paisaje que pinta, ¿qué vale la pena?"
CC.- "Vale la pena seguir vivo, seguir luchando, aunque sea por uno mismo.

Yo me moriré vivo."

Este era Carlos Cano.

Hoy no voy a escribir ninguna biografía porque hay cientos por la red. Hoy voy a acercaros la figura de un hombre excepcional que parió nuestra tierra. Y, como de costumbre, no se le supo agradecer en su momento.

Me resulta indignante que los que más mostraran su cariño al coplero del pueblo andaluz fuesen los gaditanos. Es en cierto modo comprensible, ya que ellos tienen en los tanguillos y las coplas carnavaleras una constante social; pero no hay excusa. En Granada hemos sido siempre unos catetos y lo seguiremos siendo por mucho tiempo. Por eso no es de extrañar que los documentos que voy a exponer hoy vengan de dos gaditanos: Antonio Burgos y Antonio Martínez Ares.

Mi Carlos Cano, por Antonio Burgos

Por el río te fuiste, te fuiste por la sombra a la Caleta inmensa del color de la muerte, que se ha vuelto de plata de los duros antiguos. Llevadme a la Caleta, muchas veces dijiste. Y a estas piedras te traigo, memoria de mi pueblo, garganta de sus voces, corazón de sus hambres, ilusión de sus ojos, espejo de sus cielos, estribillo del alma, Carlos Cano Fernández, andaluz de una copla donde cabe la vida, donde cabe la muerte que proclama este viento de amores de utopía, donde cantan tu fado de raya portuguesa las marías viñeras del tango de la plaza y en el aire ya vemos aquella blanca y verde que nos quitó las penas, a duras penas siempre.

Me han dicho tus gaviotas de Alameda y de faro que el alba de este día tan triste de diciembre alumbró en los aguajes la alegría más triste, tiriritrán decían por Granada las nieves, tiritando de penas de estación de emigrante, la maleta que atabas con cuerdas de guitarra y el nombre que llevabas escrito en la libreta, Düsseldorf, Salustiano, el sol sólo nos queda, la luz que nos recuerda que La Habana está cerca, que el Malecón se llama como lo bautizaste, negritos con salero y son negras las teclas de un piano en Sevilla donde novias antiguas le escriben a embarcados las cartas que no llegan, que el bergantín naufraga con la luz de este día.

Mira, Carlos, las piedras, tus piedras caleteras. Sus nombres te sabías traspasando esta puerta, donde los marineros, en recacha del viento, a este azul hoy tan triste le llaman el celaje. Las piedras caleteras donde ahora te traigo me recuerdan tu vida, tu ilusión, tus poemas. Llegaste aquella tarde, autobús de La Alsina, la guitarra en la funda de cuadros escoceses, tu voz de libertades diciendo que a la calle, a proclamar la honra de sentir esta tierra y aventar abejorros, qué horror de clase media. Y las placas antiguas que tu madre escuchaba en radios de cretona, tricolor Chiclanera, y buscar las raíces en donde nada engaña, en la vida, que es pozo que llena muchos versos. Y La Habana tan cerca, no salsa, zarzamora. De allí llega este barco cargado de habaneras y Pericón tomando café de pucherete y un coro ya en la plaza proclamando la vida, no es canción, que es la copla, pues te sale del alma.

María es portuguesa, su dolor es de todos. Mari Cruz, maravilla, ha callado la fuente. Rocío no florece capullitos de patios. La dignidad que tienen para siempre las coplas se la dio con su temple de hombre de Granada este andaluz entero, corazón de su tiempo, el de pelos rizados, de camisa y guitarra, de escenario y proclama, de niño saharaui, de cubanito nuevo, del hijo al que enseñabas a andar por estas calles de cierros y azoteas, a ver venir los barcos en estos miradores, capitán imposible de goletas de sueños. Hoy Cádiz más que nunca se llama Carlos Cano.

Me ha contado la Alhambra, por Antonio Martínez Ares.

Me ha contado la Alhambra
que se ha ido pa siempre
envuelto en su bandera,
verde y blanca, blanca y verde.

Me cuentan que Platero
por su culpa se ha vuelto medio loco
y que las mojarritas
visten luto riguroso.

Que en la alacena de las monjas
se pudren los dulces de toronja
y los pasteles de leche frita.

Que por la muerte de un hermano
lloran los moros por un cristiano
de la Alcazaba a la Mezquita.

Que el viento entona un Padrenuestro
de Gibralfaro a Despeñaperros.

Que los campos de Jaen
solo saben rezar por él
cuando caen las aceitunas.

Que al otro lado del mar
cantan tangos de carnaval
los gaditanos de Cuba.

Que en Nueva York, rascando el cielo,
una habanera se clava.
Que, al fin y al cabo, ese pueblo
es provincia de Granada.

Que su copla viva está
recordando a la humanidad
la voz de los currelantes,
que está a la verita de Dios

componiendo melodías.
Se paró su corazón
y al mismo tiempo se paró
el de toda Andalucía.

Saludos desde Alemania; andaluces, más copleros que nunca.

Mi niña se fue a la mar

2009-09-19T12:29:00.007+02:00

Hay veces que el refranero español resume todo un complejo entramado de pensamientos y sentimientos. En este caso, yo diría que el mejor exponente sería aquel de "Dios los crea y ellos se juntan". Y que me cuelguen si no es verdad (que, ciertamente, no lo es, porque a esta gente no los creó Dios sino la madre que los parió, pero eso son divagaciones semánticas irrelevantes).

Así pues, sin más comentarios molestos por mi parte, procedo. Hablemos de Camarón de la Isla y de Federico García Lorca. Pasen, vean, escuchen, sientan y opinen.

José Monge Cruz nació en San Fernando, Cádiz, el 5 de diciembre de 1950, hijo de Juana Cruz Castro y Juan Luis Monge Núñez y era el penúltimo de ocho hermanos de familia gitana. Por ser tan delgado, rubio de niño y piel blanca, cosa rara en los gitanos de Andalucía, su tío José decía que parecía un camarón. Además, San Fernando es conocido como "La Isla" por estar ubicado en la Isla de León, así que su primer nombre "artístico" fue el conocido Camarón de la Isla. Camarón tuvo la suerte de ver en su propia casa cantar a maestros como Manolo Caracol o Antonio Mairena. Si de ahí no salía un artista, de pocos sitios más podía salir. Por si fuera poco, tras la muerte de su padre se vio obligado a empezar a cantar para sacarse una perrillas y ayudar a la familia.

10 años después conoce a Paco de Lucía en el tablao "Torres Bermejas" de Madrid. Desde entonces, 1969, hasta 1977, ambos grabarían juntos y sus nombres se harían mundialmente conocidos. Como curiosidad... las Torres Bermejas son un baluarte del que hoy día sólo quedan tres torres, que servían para defender los puntos circundantes de la Vega de Granada y que pertenecían a la Alcazaba de la Alhambra, con la cual se comunican aún hoy día mediante una muralla. Está claro, si mi tierra no estaba presente en esta unión artística histórica, es que no era una unión artística histórica.

En 1979, Camarón graba "La leyenda del tiempo" y crea al mismo tiempo su propia leyenda. El flamenco jóven acababa de renacer en la garganta rota de un gitano revolucionario al que los más puristas rechazaban y del cual hoy día nadie se atreve a renegar.

El 2 de Julio de 1992, Camarón de la Isla fallecía en Badalona víctima del cáncer por su terrible adicción al tabaco y a las drogas. Y es que, como buena leyenda que era, no era un santo precisamente. En un accidente de coche mató a dos personas y fue condenado por imprudencia temeraria.

Por su parte, Federico García Lorca nació el 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta Lorca. Fue bautizado como Federico del Sagrado Corazón de Jesús García Lorca. Por suerte, su segundo nombre se lo pasó por el forro y nos ahorró a todos el suplicio de escribir semejante tocho en los exámenes de bachillerato.

De pequeño leía a Víctor Hugo y Miguel de Cervantes. Estudió Derecho en la Universidad de Granada, aunque pasó diez años en la Residencia de Estudiantes de Madrid. En esta epóca frecuentó a los poetas de su generación que permanecían en España: Jorge Guillén, Pedro Salinas, Gerardo Diego, Dámaso Alonso y Rafael Alberti, además de Buñuel y Dalí, a quien dedicó la "Oda a Salvador Dalí". El pintor, por su parte, pintó los decorados del primer drama de Lorca: "Mariana Pineda".

En 1929 viajó a Nueva York. De su viaje y estancia surge el libro "Poeta en Nueva York". En esta época comienza su creación teatral, tanto escribiendo como adaptando y dirigiendo desde Madrid hasta Argentina. Todo esto, claro está, hasta la Guerra Civil.

En esos momentos de inestabilidad, alguien le preguntó sobre su orientación política y él aseguró que se sentía a su vez católico, comunista, anarquista, libertario, tradicionalista y monárquico. Con dos cojones. De hecho nunca se afilió a ninguna de las facciones políticas y jamás discriminó o se distanció de ninguno de sus amigos por ninguna cuestión política. Es más, era íntimo amigo de José Antonio Primo de Rivera...

Así era Lorca. Otro revolucionario. Y maricón, abiertamente maricón en una época donde decir tantas verdades te situaba sobre la delagada línea entre valiente y temerario. En una entrevista al diario El Sol dijo "en Granada se agita la peor burguesía de España". Esa gota colmó el vaso. Algún cobarde lo denunció anónimamente y el 16 de agosto de 1936 fue detenido en casa de un amigo. Tres días después, la madrugada del 19 de agosto, lo llevaron por un camino entre Víznar a Alfacar y lo fusilaron junto a dos banderilleros y un maestro.

Antes de terminar, os dejo otro detalle de la entrevista en el diario El Sol con el que me identifico profundamente, más aún ahora que he salido de España y he visto un poco más de mundo. Decía:

"Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política."

Pues ya conocemos un poco mejor a estas dos leyendas. Al principio de este texto decía que "Dios los crea y ellos se juntan". No me refeía a Camarón y Paco de Lucía, que también; sino a Camarón y Lorca. No se conocieron, no tuvieron ocasión, al pobre Federico lo mataron antes de que José naciera. Pero al arte atrae al arte, esto no es magnetismo y aquí los polos positivos sí se atraen. Por eso, cuando Camarón grabó "La leyenda del tiempo" y creó su propia leyenda, de algún modo estaba reviviendo la leyenda de Lorca, ya que las piezas de ese disco son poemas de nuestro poeta granadino. Todo esto, este tostón que os he plantado, como excusa para haceros escuchar y sentir la que para mí es la mejor pieza de flamenco que he escuchado en mi vida. Cortita, sencilla, sin malabares ni estridencias. Al estilo del poema y del poeta que la inspiraron.

Saludos desde Alemania, saludos más andaluces que nunca.

Mi niña se fue a la mar

Mi niña se fue a la mar,
a contar olas y chinas,
pero se encontró, de pronto,
con el río de Sevilla.

Entre adelfas y campanas
cinco barcos se mecían,
con los remos en el agua
y las velas en la brisa.

¿Quién mira dentro la torre
enjaezada, de Sevilla?
Cinco voces contestaban
redondas como sortijas.

El cielo monta gallardo
al río, de orilla a orilla.
En el aire sonrosado,
cinco anillos se mecían.

Andaluz

2009-03-04T21:34:00.004+01:00

Ea, quite la capa buzé, y parezca hombre, que verá esta noche todos los buenos hijos de Sevilla, y porque no le tengan por maricon, abaxe esse cuello, y agovie de espaldas [...] y haga buzé de la g, h, y de la h, g, diga conmigo: Gerida, mogino, gumo, paheria, mohar, habalí y harro de vino.

El Buscón - Quevedo

Esto es lo que decía un inculto, un tal Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas, más conocido por Francisco de Quevedo, buen amigo del capitán Alatriste.

Quiero cerrar el ciclo andalucista con esta segunda entrada al andaluz; más bien, a la visión española del andaluz. Al respecto, dice la wikipedia:

Motivos históricos, sociales y políticos han llevado a creer a muchos españoles, entre ellos andaluces, que el andaluz no es un dialecto sino una tosca y aleatoria deformación de la lengua española.

De esta manera, ha existido tradicionalmente una visión negativa del dialecto andaluz por parte de los hablantes de otras variedades lingüísticas de España. De hecho, existen referencias que desprecian, rechazan o condenan al andaluz desde principios del siglo XVI. Tal concepción se apoya en dos creencias:

- La primera, que el andaluz es una "deformación vulgar" del español "correcto", lo cual es una idea extralingüística.

- La segunda, que el andaluz es producto de la ignorancia y del atraso cultural de los andaluces, lo que obviaba dos hechos fundamentales: La antigüedad de los rasgos dialectales andaluces es muy anterior a la crisis socioeconómica andaluza, y el hecho de que el andaluz no sólo se caracteriza por sus rasgos fonéticos, sino también por un abundante léxico propio y por rasgos morfosintácticos y semánticos peculiares.

A esta idea negativa del andaluz en la conciencia colectiva de los hablantes españoles de otras variedades, se sumaba la existencia de un influyente grupo de andaluces que a lo largo de la historia han rechazado el andaluz, intentando adaptarse voluntariamente a la prestigiosa variedad septentrional. Esto puede explicarse debido a que la educación, el prestigio social y la cultura académica, siempre han ido unidas en Andalucía a la lengua española culta, mientras que la forma dialectal andaluza siempre se ha identificado con lo popular e iletrado. Por ello puede decirse que tradicionalmente en Andalucía se ha producido una fuerte diglosia, que siempre ha relegado al andaluz a la oralidad y a registros lingüísticos familiares y cotidianos.

Después, comenta el horroroso complejo de inferioridad de muchos andaluces por su acento, y destaca su ocultación a nivel nacional, lo cual da si cabe más peso a la teoría españolita de que el andaluz es "mal español" y lo hablan los catetos:

Las circunstancias descritas en el apartado anterior, han desarrollado un fuerte complejo de inferioridad lingüístico entre muchos andaluces, que nunca han tenido en su dialecto un modelo lingüistico de prestigio.

En la actualidad, aunque se ha producido una leve liberación de complejos y prejuicios seculares (más teórica que práctica), se sigue teniendo una percepción negativa del dialecto andaluz por parte de los propios andaluces y por gran número de españoles no andaluces. En ese sentido, es visible y frecuente la vergüenza que muchos andaluces sienten a utilizar su variedad lingüística ante un auditorio no andaluz.

Asimismo, la escasa presencia del dialecto andaluz en los medios de comunicación es muy reveladora. En la Radio y Televisión de Andalucía, los locutores suelen hablar el español normativo o, a lo sumo, un español con cierto acento "andaluz", limitado a la aspiración de la /s/, el seseo y a otros fenómenos fonéticos más o menos aceptados. El libro de estilo de Canal Sur, que considera "vulgar" la mayoría de los rasgos dialectales andaluces, es un testimonio del papel que se da al dialecto andaluz en los medios de comunicación gubernamentales.

Pues resulta que a una tal Montserrat Nebreda, diputada del PP por Cataluña, se le ocurrió la fantástica idea de calificar "de chiste" al acento andaluz. Y bonicos somos nosotros... pues no tengo a veces la sospecha de que el "Uno para todos, y todos para uno" lo inventó un chirigotero encabronao y no los mosqueteros...

En fin, qué mejor que un ejemplo. Kike Remolino con su chirigota de este 2009 "Salón de belleza: El Tijeritas". Que me gusta a mí un chirigotero encabronao...

Para que no haya problema y podamos entendernos,
os parlaré en catalán: visça el Barça y Serrat;
¿ha visto el dominio del idioma que tenemos?.

Ahora que os han puesto el AVE,
estamos mucho más cerca,
pero me parece a mí
que no vas a venir,
cuando te enteres lo que cuesta.

Ya no es por criticar, pero no hay ni un catalán
que destaque por su gracia.
Aquí los catalanes, además de guapos
salen en comparsa.(*)

Si al hablar le causo chiste, catalana, diputada,
sepa usted que a Andalucía
se le entiende donde vaya,
y sin ser subtitulada.

Con el pincel de Picasso,
con la guitarra de Paco,
con la música de Falla,
con la voz de la Jurado.

Pida perdón a los libros
de García Lorca y Machado,
que unos fachas como usted
por su sentir lo fusilaron.

Y lávese bien la boca diputada caradura,
ay, ay, ay, ay, con mi sagre y mi cultura,
¡con mi sagre y mi cultura!.

(*) Los "Catalanes" son una familia de comparsistas (cantantes, no autores). El Catalán padre ya no canta, si no recuerdo mal; pero los hijos sí, este año con Luis Rivero en "La Factoría". En concreto, Paquito Catalán es el director de la agrupación.

Y por último, la flamante víctima del pasodoble... ^^

Andalucía

2009-02-27T19:04:00.004+01:00

¡Viejos olivos sedientos
bajo el claro sol del día,
olivares polvorientos
del campo de Andalucía!

Antonio Machado

Hoy le quiero ceder todo el protagonismo a Martínez Ares y Juan Carlos Aragón, porque mi pluma no da para escribir algo de Andalucía que se pueda comparar a lo que escribe esta gente.

Andaluces, disfruten...

Aunque diga Blas Infante
Los Yesterday (Juan Carlos Aragón, 1999)

Grabado en estudio...

... o en directo en el Falla.

Aunque diga Blas Infante "Andaluces levantaos",
perdón que no me levante; pero estoy mejón sentao.
Bueno, vi' a' poné de pie, vi' a' dejá de tonterías.
Venga, una, dos y tres: "qué bonita Andalucía".

Vamos a ponernos serios que vamo a cantar el himno:
"Los andaluces queremos volver a ser lo que fuimos"
lo que fuimos antiguamente, pobrecitos y vasallos,
siervos de terratenientes y de chulos a caballo.

Si este pueblo se disparata
con la boda de un matavacas
y la niña de una duquesa...

Si este pueblo se le arrodilla
a una espada y a una mantilla,
este pueblo me da vergüenza.

Menos rollos de verdes mares,
de campiñas y de olivares,
que así luego nos luce el pelo.

¡Castas!
después te ponen la serie de Emilio Aragón...
¡con sus castas!
y aparece en el más ínfimo escalón
de su estrecha jerarquía,
el servilismo mamón
de las marmotas de Andalucía.

Era un 4 de Diciembre
Los Piratas (Antonio Martínez Ares, 1998)

Audio...

... o vídeo en el Falla.

Era un 4 de Diciembre cuando tomamos la calle.
Era un 4 de Diciembre cuando dijimos
que verde y blanca era nuestra sangre.

Andaluces levantaos,
desde el trigo hasta la mar,
un 4 de Diciembre luchamos
por nuestra gente, España y la Humanidad.

Días de guerra, de fascistas en la acera
rezando a su dictador.
Tardes de espanto, Málaga entera llorando,
mataron a Caparrós.

Y las cadenas...
cayeron nuestras cadenas y bailaron las estrellas,
suspiraron los abuelos, no había ya en el mundo entero
batallón que nos pudiera.

Y las cadenas...
y el sudor de nuestra frente
tó p'a los terratenientes
p'a que hicieran la faena.

Rojos contra la pared,
Blas Infante por los muros,
no al 143, sí al 151.

¿Cómo se puede olvidar?
20 años de libertad.
Libre, libre para siempre.
Qué bonita Navidad
de aquel 4 de Diciembre.

Se acerca el Carnaval

2009-01-23T12:03:00.006+01:00

Por eso la locura
es la sabia tortura
que si no se remedia
cura la miseria
de los gaditanos.

Pues sí, se acerca. Esta noche cantarán en el Falla las primeras agrupaciones del Carnaval 2009. Un total de 143 inscripciones, de las que a lo sumo 12 cantarán en la final; pero no vengo a hablar del 2009.

En fechas previas, siempre es interesante echar la vista atrás y recordar. Hagamos sentir placer a nuestros oídos con una pequeñísima selección de lo que nos regalaron dos genios muy distintos y enfrentados: Juan Carlos Aragón y Antonio Martínez Ares.

Pasen y ven. O esuchen. O sientan...

Los Ángeles Caídos - Juan Carlos Aragón con la agrupación de Ángel Subiela

Me han dicho que la locura,
es el peor de los males,
que sale por carnavales,
y luego ya no se cura.
Porque si te vuelves loco,
la sangre se te dispara,
hasta que poquito a poco,
el corazón se te para.

Me han dicho que la locura es una enfermedad,
tan típica de Cádiz, que los gaditanos
que no la padecen nunca van al cielo.
Pero si se vuelven locos, tampoco se van
porque juntito al mar se quedan para siempre,
cantando las coplas de la tierra mía.
Que el levante es el veneno donde se disuelve,
y a quien lo coja, lo vuelve loco de alegría.

Por eso la locura, es la sabia tortura,
que si no se remedia
cura la miseria de los gaditanos.
Y como la locura,
nuestra miseria cura
cuando la padecemos
si no la tenemos po nos la inventamos.

Por eso la locura,
esta locura de aquí,
si es verdad que no se cura y sale por febrero,
si algún día yo me muero
loquito me quiero morir.

1800 Los Imortales - Juan Carlos Aragón con la agrupación clásica

Si una cruz no aguanto yo,
es porque en ella fue clavado
el único que en nombre de Dios
se enfrentara al Estado.
Y, cual si fuera un ladrón,
mataron a ese Nazareno
entre el malo y el bueno
porque se parecía a los dos.

Y los que resucitaron
fueron cien mil gobernantes
que transformaron las cruces
del monte calvario
en su cruz de diamantes,
como una espada gigante
con las que ríos de sangre
del pueblo brotaron.

Por eso, cuando la miro,
el corazón se me esconde,
no porque sea un vampiro
sino porque he sio' un hombre.
Y he visto tanta miseria
y tan poquita virtud
que renegué de su vera
por los siglos de los siglos
donde estuviera esa cruz.

La cruz que todos llevamos
como infierno y pesadilla,
y un hincar de rodillas
hasta el día en que muramos.
Por eso, si muero un día,
que rompan la mía
contra el Vaticano.

Los Parias - Juan Carlos Aragón

Tenle miedo, dicen, a quien no le tema a Dios,
y yo no le temo ni a que los demonios me acompañen.
Solo por la calle, sin castigo y sin perdón,
agarrao a la esperanza de que un día el mundo cambie.

Tenle miedo, hablan, de que un dia el mundo ya
de un triple mortal de los que da con tanta ira,
no calcule bien, la pirueta salga mal
y se haga mil pedazos contra el suelo de su misma
sociedad...

No pido a la gente que me ampare porque sé
que mi rebeldía a los cobardes les espanta.
Mírame de frente, paria soy yo; pero ¿y qué?,
más lacre y más remiendo tienen dentro los que mandan.

Aunque hagan de mí un bandolero universal
y me dejen fuera de la gloria de occidente,
todos saben bien que yo en el fondo no soy más
que el que desenmascara su maldita y decadente
sociedad...

Amor mío traigo para ti, una vez más,
una historia de las que nos gustan a los dos;
pero, diferente, porque no tiene final,
para que el final se lo pongamos tú y yo.
Y podamos aún soñar que el mundo puede,
que el mundo puede cambiar.

Por las calles de la tierra
van los Parias caminando.
No terminará la guerra
mientras sigamos luchando.
Y luchando seguiremos
hasta que la guerra acabe
con los Parias en el reino
de la puñetera calle,
la puñetera... ¡la calle!

El Golfo de Cádiz - Juan Carlos Aragón

Presentación

De la mar...
de la mar marina, divina y remota,
como una gaviota llegó hasta mi barca.
De la mar...
la última botella de un náufrago errante
con su testamento de pobre emigrante
y decía la carta:

"Llevo en mi corazón
como una maldición
clavaíta la pena...
de saber lo que envenena
morir desterrao.
De mi mente no se van
recuerdos criminales,
de noche frente al mar
cantando carnavales."

"Mi barrio, mi gente,
mi continente de la alegría,
donde los días eran de fiesta
y las noches seguían
con nuestra cruz a cuestas."

"La plaza del Falla,
la gran muralla
de mi locura,
las aventura de los portales
donde las niñas juran
cariños inmortales."

De la mar...
de la mar marina llegó hasta mi barca
y seguía la carta por Cái llorando,
triste y suspirando, se iba desangrando
por cada recuerdo que recomponía...
por último decía:
"y así me despido
de mis queridos paisanos..."

Me temblaron las manos
cuando llegó el final,
el final, el final...
"Para morir sin ti
hubiera preferio no ser gaditano."

Ay! No ser gaditano...

Los Templarios - Antonio Martínez Ares

Empieza en Cai una batalla, de cante.
Vencerá quién más profunda su lanza, clave.
Las gargantas cortan que matan,
todos quieren la Taza de Plata.

Y las ballestas silban miles
de estribillos,
corre la sangre como corren,
los papelillos,
van rodando cabezas
de pretendientes,
una guerra de años, de siempre.

Y los tangos pelean
sobre la orillita de la playa.
Cinco caballeros miran la lucha
desde las murallas.
Tras de ella sólo se escuchan llantos,
muchos reinos heridos
se van llorando,
cuatro feudos plantan sus banderas
y golpean sus escudos en la arena.

Las espadas se saludan,
los corceles se encabritan,
una flecha cruza el viento,
es la señal que necesitan,
unos dicen que es la muerte,
los demás le participan,
y sólo uno tendrá el premio
de la reina, de la reina,
de la reina más bonita.

Por un solo momento
tres guerreros han rozao la gloria,
derrotaos de rodilla, sin vida,
ya son parte de la historia.

¡Ay!, tacita, doncellita de los mares,
lo que tú guardas tan sólo Dios lo sabe,
que por un cariñito nos destrozamos
y por tus besos, ¡Ay, por tus besos!.

¡Nos matamos!.

Los Piratas - Antonio Martínez Ares

Por las barbas de Neptuno
se nos ha acabado el mar,
dimos con los arrecifes
to nos tiene que pasar.

¿Qué es aquello? La Tacita,
al final de ésta escollera,
daos prisa mis piratas
que un tesoro nos espera..

Firme esa jarcia,
esto puede reventar,
tenemos una vía de agua,
tirad con fuerza, Aaarrh.
Ya está todo en tierra,
noooo, aún falta el ron,
a ver que nos dice el mapa:
es por aquí no hay confusión.

Hay quien dice que eres tú
la guarida de los besos,
y eso debe ser de veras,
porque como mi bandera,
estoy colao por tus huesos.

Tú mi rosa de los vientos,
tú mi gloria y mi pecao,
tú mi luz y mi tormento,
vengo pa robarte y salgo robao..

Tú la isla de mis sueños,
mi más preciado botín
voto a brios Dios del Cielo,
cuantos, cuantos bucaneros
se han enamorao de ti..

Vamos, vamos camaradas,
las armas desenfundad,
el amor para los necios,
¡a por ella!, sin piedad..

A Cadiz ha llegao un barco pirata,
pirata, pirata, pirata..
¡¡temblad!!

Carnecita de gallina se me puso esa mañana,
cuando vi que en sus mejillas una agüita cristalina
hasta su boca resbalaba..

La sonrisa en las paredes, enseguida lo noté,
sí, le di un beso enorme, y ese día fui más hombre
por ser ella más mujer..

Hice mis cuentas: si es febrero, 20, 30..
por noviembre llegará.
Y una a una me fui bebiendo las lunas
pensando cómo será.
Ay será..

Y sus dolores, eran míos sus dolores,
porque era un dolor de amores y su miedo era mi miedo,
no hubo santos en el cielo a los que no recé esa noche.
Y sus dolores, con su mano se me fueron
cuando me dijo: te quiero, ahora hay que ponerle un nombre.

No sé qué me traerás debajito de tus brazos,
si un premio de Carnaval, si alegrías o calvarios.
Lo que traigas llevaré, lo que lleves tomaré,
pero bienvenido seas,
yo te cuido duérmete, a la ea, ea, ea.

Me han dicho a mi tus vecinas que no sales de tu casa.
Tu mare está enfadailla, te ha leído la cartilla
por salir con un pirata..

Debe ser que la otra noche nos vio juntos en el portal.
Yo, estaba contento, porque al fin me diste un beso.
¡Ay, mecachis en la mar!

Soy un corsario, me he críao en el balneario,
buceando entre cuplés.
Tú eres gaviota, jovencita y muy loca.
¡Que bien me has echao la red!
Ay la red..

Señora mía, que la vida son dos días,
y yo la quiero en la mía, mire que he comprao un barquito,
más blanco ni más bonito que en toito en el muelle de Cai.
Señora mía, yo soy un filibustero,
pero que habo si la quiero, míreme a los acais.

Por la gloria de Cotón, le juro que voy en serio.
Abandono el galeón, menúo soy yo pa eso.
Ande y déjela salir que la tengo que decir
dos cosillas y dar una vuelta.
A las diez la traigo aquí..
o que ruede mi cabeza.

Con permiso buenas tardes, vengo pa que me detenga.
Qué cansá voy a sentarme, pues verá voy a explicarle
la historia de un sinvergüenza..

Lo quería con locura, toa mi vía se la dí,
pero el sólo buscaba una criada, una esclava,
una mujer para parir.

Siempre decía que tenía una quería,
una duquesa para él.
Qué le gustaba llegar por la madrugada
pa tenernos a su merced,
¡su merced!

Y lo he matao, a mi Juan yo lo he matao,
por haberme maltratao, por sentirme una perra,
por hacerme una vieja con cuarenta y pocos años.
Y lo he matao, a mi Juan yo lo he matao
y en mi alcoba lo he dejao con mi llanto en sus labios.

Justicia no pido yo, que conmigo no la ha habido.
¿Quién me paga este dolor y la pena de mis hijos?
Así que ya sabe usted, haga lo que haya que hacer.
Póngame una soga al cuello, porque por primera vez,
no tengo, no tengo miedo.

Esclareciendo

2009-01-05T20:55:00.011+01:00

Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Me hizo gracia la expresión en su momento. Harán ya... no sé, meses. Y la historia del tío también me resultaba cómica. "El Belo", jeje, curioso nombre. Resulta que, cuando jugaba al fútbol en el equipo del colegio, tenía como compañero a alguien que luego alcanzaría el sueño por tantos anhelado: grabar un disco.

Este hombre, el Belo, se fue a Ibiza a trabajar en verano y el dinero se lo gastaba en Madrid en invierno, tocando en diferentes salas. Un luchador como otro cualquiera, con la coña de que este conocía, indirectamente, a alguien del mundillo.

Un día, en el aeropuerto de Barajas, se encontraron y reconocieron. Él y Ramón. El Belo y Melendi. Es de coña, ¿verdad?, aunque algo previsible teniendo en cuenta que el Belo nació en Oviedo y, pa colmo, un 28 de Diciembre. Algo así tenía que pasar. Así que Melendi escuchó sus canciones, habló con la gente de la discográfica y, mientras el Belo formaba el grupo "El Belo y los Susodichos", la discográfica Blue Donkey Music firmaba un contrato con ellos. Después vino el disco y los conciertos como telonero de Melendi.

Más tarde, su propia gira.

Un tiempo después, a mediados de 2007, la nominación al Grammy Latino como mejor álbum de rock.

Pues na, suerte a este luchador. En mi opinión, no es lo mejor del panorama pero creo que tiene mucho por contar y cantar.

Esclareciendo

Sobre columnas un cielo de hormigón,
un mar de dudas mojan mi habitación.
Sobre la cama papeles arrugados
y yo empapado, sentado en el colchón.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cuente los secretos de la madrugada.
Me encierro en el faro de mi desvarío,
guardo en los recovecos ecos mal paríos
que son voces que pegan coces
si me preguntas es que no me conoces...
Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Bajo penumbras escondo un corazón
un sol alumbra mi vida en un rincón.
Sobre renglones mil sueños arrancados
y yo encerrado en mi caparazón.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cuente los secretos de la madrugada.
Me encierro en el faro de mi desvarío,
guardo en los recovecos ecos mal paríos
que son voces que pegan coces
si me preguntas es que no me conoces...
Cierro la puerta, pongo el pestillo
y ahora me siento como un rey en calzoncillos
que busca su castillo.

Y con la miradita perdida
me desprendo de mi fuselaje,
hoy padezco de la lejanía
de tener que volver a buscarme.

Y esclareciendo boca arriba y cavilando
me voy perdiendo al mismo tiempo que buscando
una canción que diga que no diga nada
que me cago hasta en la puta de la madrugada!

Me voy perdiendo, me voy perdiendo
y desnudo al amanecer
vuelvo a desaparecer...

El Belo y los Susodichos
Esclareciendo
Pisando lo fregao (2007)

Infiel

2008-12-01T19:22:00.012+01:00

El adulterio es justificable:
el alma necesita pocas cosas;
el cuerpo, muchas.

George Herbert.

Pues sí: he sido infiel. Tal cual lo digo. Yo que siempre renegué de los débiles, aquellos que se hacían llamar hombres y no tenían la hombría suficiente para respetar a lo más querido, cegados por el deseo momentáneo... sí, el mismo, hoy viene aquí a tragarse sus palabras una por una ante ustedes, incansables e incondicionales lectores de a bordo. Dejen que les cuente, dejen...

Un día me dijo una amiga "odio que la gente no pueda ser fiel de Erasmus..." y tenía más razón que una santa. No se puede, por más que se quiera no se puede. Estás en un sitio distinto, con gente nueva, con otro idioma, con mucha fiesta, con muchos "dulces" al alcance de la mano,... no te da tiempo a pensar. He visto auténticas torres inexpugnables caer como moscas. Los mayores paradigmas de la fidelidad han perdido absolutamente toda la credibilidad en esta mi experiencia Erasmus. Increíble; pero cierto. Algo se mete en la materia gris y se instala durante el tiempo que estás aquí. Es como un virus, un comando, alguien que en solitario acaba con todos tus cimientos morales. Repugnante a nivel humano, aunque normal y comprensible cuando miras a tu alrededor y ves cómo se comportan los demás. "El adulterio es justificable: el alma necesita pocas cosas; el cuerpo, muchas.", frase que no viene a ser más que un "mal de muchos, consuelo de tontos" cualquiera; pero oye, funciona.

Todo esto viene porque, a lo largo de tu vida, las situaciones de infidelidad se repiten una vez tras otra. Lo ves en pelis, en series, en la vida real,... es siempre un trago duro para el engañado y un dulce amargo para el infiel. Bueno, no siempre. Pero al ver tantos ejemplos, uno se hace preguntas y se cuestiona su capacidad de controlar una situación lo suficientemente límite como para ponerte en la papeleta de retenerte o dejarte llevar; guardar las formas o sucumbir al deseo. El angelito a la derecha, el demonio a la izquierda, susurrando. ¿A quién le hacemos caso?

Pues yo, pirata en tierra, rara vez pienso lo que digo o hago, así que lo más normal es que mi capacidad para ser fiel fuese de un -1 en una escala del 0 al 100. En cambio, cuando me tocó enfrentarme a una de esas situaciones, me controlé. Claro que no era el pirata de ahora pero... ¡lo hice! Supongo que nadie puede vivir totalmente ajeno a su moral. Tienes unos principios. Ni siquiera Alatriste era honesto (ni el más honesto, ni el más piadoso), pero tenía unos principios y creo que hasta el más pirata de los piratas es esclavo de sus propios principios. Y aún así, he sido infiel...

Qué razón tenía mi amiga. Qué despreciable es la condición humana cuando se la lleva al límite y se muestra como realmente es, sin fachadas, sin máscaras, sin maquillaje, sólo la verdadera cara que se esconde bajo multitud de "yo jamás" y "por vida de". Nunca digas "de este agua no beberé" ni "este cura no es mi padre", que como bien decía mi buen amigo Fernan, "qué sabe nadie". La situación lo es todo, el contexto, la atmósfera de tensión subyacente al momentazo en que las hormonas se disparan y el sistema neuronal deja de funcionar. Lo explico con un ejemplo:

La situación 1 es la situación ideal en la cual todo hombre honrado y leal (que no honesto) es fiel. Estás en Granada, en un pub, tranquilito, con tu chica cogida de la mano, tomándote una copa y una chica tremendamente atractiva te sonríe con esa mirada que los políticamente correctos llaman pícara y unos pocos llamamos lasciva. En esas circunstancias, el hombre se siente enormemente orgulloso de su chica, le toca la barbilla, le mira y le besa delante de la mala mujer que intentaba destruir esa unión tan bella que llamamos "amor" (ya sabemos de qué pie cojea el ser humano, no voy a venir yo hoy a sentar cátedra al respecto).

La situación 2 es la jodida. No estás en Granada, sino a 2.218 km de distancia de tu chica. No estás en un pub, ni tranquilito, sino más bien desfasando a tope sabe dios en qué antro. Evidentemente, no tienes a nadie cogido de la mano (quizás sí, a tu colega borrachísimo). Entonces una chica tremendamente atractiva te sonríe con esa mirada que los políticamente correctos llaman pícara y unos pocos llamamos lasciva. Luego, como estás sólo, se acerca a ti, te coje la mano y te deja unas llaves mientras te susurra al oído "habitación 529. Te espero despierta, no tardes..."

Me ahorro la explicación, no procede. Todo tiene un límite, hasta la perfectamente engrasada máquina humana tiene sus defectos de fábrica y salen a flote en estas situaciones. Así que no me quiero exceder más, suficiente llevo escrito. No pretendo que me perdones, tan solo que me entiendas y comprendas por qué pasó. Yo estaba sólo, sin ti, y te necesitaba. Día a día te necesitaba más y más, el deseo se empezaba a apoderar de mí y tú no estabas aquí. Ella sí. He crecido contigo, me he criado contigo, he pasado horas y horas contigo y juré no fallarte NUNCA JAMÁS; pero al final sí que bebí del agua y resultó que el cura sí era mi padre. Los mejores momentos de mi vida los he pasado a tu lado y no los olvidaré, te lo juro. Nunca olvidaré tus regalos. Nadie me ha dado mejores desayunos y meriendas. Nadie me ha dado ese placer indescriptible antes de irme a dormir. Con leche fría o caliente, no importa, lo importante eras tú, mi amor.

Sí, te fui infiel. Fui al EDEKA y compré la lata de Nesquik. Cariño mío, mi Cola Cao, sé que con él no tendré Baticaos, Coctelcaos, Karaokaos, Turbocaos ni ninguno de tus preciosos regalos. Sé que con él no tendré nunca grumitos flotando que se rompan en la boca esparciendo el cacao en polvo. No tendré al negrito del África tropical pero... me pudo el deseo. Espero que algún día puedas comprenderme y, quizás, no sé, podamos ser amigos...

En ocasiones veo muertos

2008-11-25T01:19:00.006+01:00

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.

Qué puedo decir yo... a veces es mejor callarse y escuchar, tan solo escuchar.

Yo que por ti le robé un tornillo a Frankenstain,
y el estribillo de una canción a Kurt Cobaine,
un cuadro a un tal Dalí,
remate a un tal Pelé,
las flores del jardín
que eran de un tal Edén.

Y vendí flautas en Hamelín,
rosas en el mercao,
faldas en la Escocia medieval
y acuarelas en París.

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.

Cómo quies' que no te quiera si te quiero sin querer...
Ay si, queriéndote, querer no quiero
ni que me quieras tú a mí también
ni que me vaya' a dejá (de) querer... yo...

Yo que por ti le robé un enanito a Blancanieves,
y al abominable hombre le robé... toda la nieve.
Y al viento que arrasó
Tara y su plantación,
todo lo que se llevó.

Y vendí HI-FIS de un Marroquí,
sueños de realidad,
dientes que le robé a un puto ratón
que los míos quiso robar.

Miro en los espejos y sigo viendo tu cara,
en ocasiones veo muertos y se me... para la patata y...
Pero subo a los tejados, ay pa tener más cerca el cielo,
ay pa volar como el DiCaprio en el Titanic de tu cuerpo.

Cómo quies' que no te quiera si te quiero sin querer...
Ay si, queriéndote, querer no quiero
ni que me quieras tú a mí también
ni que me vaya' a dejá (de) querer...

Melendi
En ocasiones veo muertos
Curiosa la cara de tu padre (2008)

Duisburg, Alemania. Otro rollo...

2008-10-27T17:21:00.005+01:00

17:21 en Duisburg, Alemania. 4ª planta del LK Gebäude en el Campus L, al este de Neudorf. Desde mi sitio puedo ver toda Neudorf e incluso los edificios más característicos del Altstadt (casco antiguo) de Duisburg. Veo el City Center, el pirulí, chimeneas industriales echando humo como siempre en esta nuestra región, Renania del Norte - Westfalia. Estamos en la cuenca del Rhur, en la intersección de este río con el acojonante Rhein. En plena área industrial de la Alemania del siglo XIX.

Ya tocaba escribir, ¿no? que ayer hizo un mes de mi partida. Si tengo que resumir mi experiencia hasta el momento, las mejores palabras serían "otro rollo". En efecto, esto es otro rolo. En todo. Los coches aparcan encima de la acera, las bicis van por la acera, hay U-Bahn, buses, trenes lentos y regionales expresos gratuitos para los estudiantes, en el comedor se paga con la tarjeta universitaria, en la cafetería se paga con la tarjeta, la lavadora se paga con la tarjeta, la secadora se paga con la tarjeta, la tarjeta te permite viajar gratis,... ¿sigo?, ok, sigo.

El baño de la Hauptbahnhof cuesta 50 céntimos en Duisburg y Essen, 1.10€ en Köln. Tienes que pagar para pasar por los tornos. No hay policía en la calle. Las bicis no tienen candado. Las ventanas de planta baja no tienen rejas. Puedes sacar dinero del banco dando sólo el número de cuenta, sin enseñar tu documentación. NADIE habla inglés (por eso de "tranquilo, si allí tol mundo habla inglés!!!..." ¬¬), tras el cambio horario anochece a unas horas incomprensibles (ahora mismo son las 17:31 y está atardeciendo, a las 18:00 será noche cerrada. A las 19:00 será casi madrugada). Las clases empiezan a las y cuarto y terminan a las menos cuarto, si entras una hora tarde ni te miran, en tu sitio tienes una toma de red y otra de ethernet, el aula tiene tres pizarras que se mueven por unos raíles de arriba a abajo, si se bajan aparece un panel blanco donde dos proyectores HD muestran una imagen cada uno o una imagen panorámica entre los dos. Otro proyector a la derecha muestra imágenes complementarias para la explicación, cuatro altavoces repartidos por el aula nos hacen llegar el sonido captado por el micro del profesor, el cual durante las casi 2 horas de Vorlesung no para de hablar con nosotros, preguntarnos, charlar, incitarnos a participar,... ¿sigo?, ok, sigo.

El mundo erasmus. En Duisburg somos muy pocos y de ingenierías, con lo que ello conlleva... cero chotas. El resto están en Essen, ya que nuestra Uni se llama Universität Duisburg-Essen, está compartida entre las dos ciudades. El campus de Essen son siete u ocho veces Fuentenueva pero con edificios de siete plantas... hasta la fecha, me he perdido unas cinco veces en dicho campus. Ni con los mapas. Ni preguntando. Los erasmus de Essen están todos en una residencia en Essen pero camino de Bochum, algo retirada y no demasiado bien comunicada con el centro. Eso sí, como están todos allí, allí que vamos nosotros. La propia resi tiene una sala grande en el sótano donde montan unas fiestas que no tienen nombre, con Krombacher de medio litro a 1.20€ por lo que con 6€ estás cocido para toda la noche. Allí residen nuestras amigas las francesas, el mejor invento de la creación. Nuestro grupillo más afín viene a estar formado por Elodie, Cécile y Justine (francesas) y Marek, Gosia y Justyna (polacos) junto a Scheyma (turca) en lo que es a diario. Para la fiesta se unen los italianos Alberto, Giussepe, Vanessa y Francesca, Urban (de algún país del este, no sé cuál...), Luís y Natalia (gallegos) y más gente seguro que me dejo en el tintero.

Relaciones Internacionales tiene aquí una filosofía genial: que los erasmus no se olviden en su vida de este año. TODOS los días hay algo. Ahora es más tranquilo por eso de tener clases y demás, pero al principio... hubo una semana y media en la que hubo fiesta TODOS los días. TODOS. Y ellos lo organizaban, nos mandaban mails para que lo supiésemos, preparaban un meeting point para ir juntos y, en definitiva, se aseguraban de que todos estuviésemos allí.

En cuanto a los tópicos y demás... bueno, como todo, a medias. Los españoles somos los líderes de audiencia aquí, si uno falta todos preguntan por él, se requiere de nuestra presencia para que la fiesta alcance las cotas esperadas. Somos los VIP. Sí, suena egocéntrico, lo sé; pero es así ;) ellos mismos lo dicen. Me tienen frito con la fiesta española de sangría, aún no ha podido ser y no pasa un día sin que me pregunten cuándo demonios voy a hacer la sangría. Es agobiante ser español aquí, todo el mundo quiere conocerte y hablar contigo. Le levanta a uno el ego y la autoestima ^^

En cuanto a anécdotas... es imposible. Lo hemos hablado, deberíamos haber escrito desde el primer día. Ahora es imposible, han pasado demasiadas cosas. Jesús llegó a Essen a la 1:30 de la mañana sin sitio donde dormir, se terminó quedando en el sofá de un alemán que había conocido por internet. No sabía NADA de alemán y chapurreaba el inglés. Se nos perdió en Essen y el tío se recorrió toda la ciudad, preguntando, buscando un teléfono, nadie sabe cómo pero acabó en un puticlub llamado "Le Palais" (aún conserva la tarjeta de visita) hablando de tú a tú con el dueño, seguramente un mafioso turco, y sea como sea acabó encontrándonos. En nuestro primer día, Nacho y yo cogimos un taxi pilotado por un italiano que no entendía ni mi alemán, ni mi inglés ni mi español y que, peor aún, no sabía dónde estaba la calle a la que íbamos. Nuestra cocina era grasa pegada encima de lo que supuestamente era una cocina. Las arañas nos comían. Sergio llegó sin batería en el móvil para contactar con nosotros y pasó cuatro días durmiendo en mi habitación por no tener donde dormir. Yo me volví de fiesta un día de Essen pensando que había trenes y me quedé dormido en un banco de la estación, dos horas hasta que desperté y me tuve que colar en un IC (tren que no podemos coger gratis). Hasta la fecha he dormido unas siete veces en la residencia de Essen (las francesas me acogen con cariño). ¿Sigo?, no, no sigo. Es imposible contarlo todo.

Y bien, son las 17:56. Noche cerrada en Duisburg. Maldita Alemania y sus horarios estúpidos... en resumen, adoro estar aquí ^^ Seguirán llegando noticias, al menos una vez al mes. Lo prometo ;)

Auf Wiedersehen!!!

Pa una amiga

2008-09-04T22:43:00.002+02:00

Pues toca canción. Empezada en Abril y terminada poco a poco en veranito, en plena etapa de desinspiración artística que me está llevando por la calle de la amargura (sólo canción y media en más de cinco meses) y de la cual espero salir con mi cambio radical de vida en Alemania. Que tiene tarea, ni la playita ha sido capaz de darme inspiración, mal asunto ese...

Pero hablemos de la canción. "El tema", como nos decían en Lengua y Literatura en bachillerato. Cosa que puede ser terriblemente compleja de explicar, tanto que da de sí para una pregunta entera de Selectividad; pero, en este caso, es fácil de cojones. El tema es que me gustabas muchísimo y tú no te enterabas ni pa Dios. O eso, o que te hacías la tonta. El caso es que ahora "semos" amigos y tal, y de eso va la canción... de los amigos que tienen que serlo porque no hay otra ;)

Evidentemente, ahora mismo tú eres mi amiga porque quiero que lo seas, no porque no haya otro remedio. Muchas otras han quedado en el camino pero tú tienes ese algo y ahora, olvidado todo, me alegro de tenerte ahí, apañá :P

Ah! se aceptan propuestas para el título. Que no me pongo de acuerdo conmigmo mismo... :S

Un Pirata del Caribe en Nueva York/
Entre 80 y 100 colores más/
Pa una amiga (propuesto con interesante razonamiento por Piluxina :P)

Me di…jis…te…
Vamos de la mano, amigo.
Demos un paseo, amigo.
Vente conmigo al fin del mundo…
… ¡amigo!

Yo no quería ser tu amigo,
sólo quise ser testigo
de la historia de nosotros dos.

Rechacé mariconadas,
de amistad no dije nada,
no te’ dao motivos pa quererme así. Además…

no sería un buen amigo,
nunca me tendrías ahí
porque yo sólo quiero de ti
un cachito de tu boca
y ahogarme en el sudor de tu piel.

Este pirata aquí se enroca,
si me das tablas no sé qué voy a hacer…

Muerte a los términos medios,
basta ya de darse tiempo,
cada libro que me leo habla de ti, y es que…

eres dulce, ambigua y traicionera.
Eres, al mismo tiempo,
mi unicornio y mi quimera.

Como un pirata del Caribe en Nueva York;
humo, ruido y gente anulan sus sentidos.
Buscando a la mujer que él cree que siempre amó;
la Gran Manzana es la que ella
un día robó del árbol prohibido…
…alegando que era pa un amigo.

Mientras yo veo tres colores
con sus tres combinaciones
en mi intento por simplificar…

…tú distingues variedades,
distintas tonalidades
de entre ochenta y cien colores más.

Pues igual que veo tres colores,
sólo hay dos formas de estar:
contigo o sin ti. No hay que contar.
Mi vulgar mentalidad no abarca
tantos tipos de amistad,

pa que con tus variedades
veas entre ochenta y cien colores más…

Los golfos y bandoleros
son los verdaderos dueños
del tesoro de vivir y no pensar, y es que…

tanta amistad no pue’ ser bueno;
no puedo disimular
lo mucho que te quiero.

Como un pirata del Caribe en Nueva York;
humo, ruido y gente anulan sus sentidos.
Buscando a la mujer que él cree que siempre amó;
la Gran Manzana es la que ella
un día robó del árbol prohibido…
…alegando que era pa un amigo.

Se dice que fue una serpiente que llegó
la que con su labia te fue enamorando.
En mi Jardín no queda sitio para dos;
tú no has querido como yo
y me engañaste con muestras de cariño…
…alegando que eran pa un amigo.

La soledad

2008-08-26T14:30:00.004+02:00

Hoy les traigo a ustedes, mi extenso y queridísimo grupo de incondicionales, fieles e incansables lectores, dos puntos de vista de la soledad. No opuestos, pero completamente distintos.

Uno es el lado amargo. La soledad como sentimiento traidor que te golpea cuando necesitas a alguien concreto que no puedes tener a tu lado, sea por distancia o porque se ha ido para siempre. Esta soledad te hace llorar y lo único que deseas es que se acabe.

El otro punto de vista es la soledad como amiga. En este caso, es la persona que siempre está a tu lado. Te acompaña desde pequeño y hasta que te mueres, es por la que te sientes solo incluso rodeado de gente, es una amiga más y nunca, nunca jamás, te falla. Hay gente que la admira y acoge entre sus brazos. Esa gente, en general, somos gente rara; de otro modo no se explica que siempre deseemos tener a alguien a quien dar cariño y que nos de cariño, al mismo tiempo que somos felices estando solos y no queremos dejar de estarlo. Es complicado de explicar pero es así.

A esta soledad la conoces cuando ves atardecer sentado sobre la arena de la playa, con la guitarra en las manos, canturreando algo que parece una canción. Entonces miras la caída del sol tras la línea extremadamente recta del horizonte y te das cuenta de que estás solo. Y no te hace llorar, te hace sonreir. Esas sonrisas torcidas que tanto nos gustan.

Ahí van:
- "Es mi soledad" de Antonio Orozco, por todos conocido.
- "La soledad es testigo" de Juan Carlos Aragón, al cual dedicaré un post algún día.

Solo, hilando recuerdos que hablan de ti,
solo, escupo el silencio que brota en mí,
lloro e invento lamentos
que disfrazan verdades que encuentro.

Miento y escondo la angustia
al descubrir que miento
por la cobardía que vive en mí,
lloro y asumo en silencio
los errores que tuve y enseñan saber.

Es mi soledad
la que me insulta pegada a mi piel,
la que me grita "tienes que aprender",
es mi soledad...

Es mi soledad la que no quiere ser,
la que tiene el rencor,
la que me lleva siempre a suplicar
por esos versos y caricias que me enseñó tu amor.
Es mi soledad la que se deja ver,
la que me hará aprender,
la que me lleva siempre a recordar
lo que es la amarga, pura y dura, soledad.

Es mi soledad...

Frío que siento perfecto,
consuelo de tontos, orgullo de necios,
palabras sin fondos, mi ahogo es sincero
en el mar de mi alma en deshielo.

Tiempo, rimando los versos,
que pierden sin tus besos,
me entrego al recuerdo,
sufriendo si pienso y cansado me espero
a que el tiempo lo cure y me lo haga saber.

Es mi soledad
la que me insulta pegada a mi piel,
la que me grita "tienes que aprender",
es mi soledad...

Es mi soledad la que no quiere ser,
la que tiene el rencor,
la que me lleva siempre a suplicar
por esos versos y caricias que me enseñó tu amor.
Es mi soledad la que se deja ver,
la que me hará aprender,
la que me lleva siempre a recordar
Lo que es la amarga, pura y dura, soledad.

Es mi soledad...

Por más que lo intento, no entiendo.
Por más que lo siento, por más que me acuerdo,
por más que me enredo, sin más que en silencio
me acuerdo de ti.

La soledad es testigo
de mis castigos y glorias,
primera de mis amigos,
la llevo conmigo igual que una más.

La soledad me hace libre,
la soledad no me engaña
cuando el mundo se va,
soledad es la última que me acompaña.

Y es la única hermana
que vence a la puesta de sol cada tarde,
la presunta culpable del amanecer
solo ante mi ventana,
la que llena mi cama
de amores y niños, de abuelas y padres.

Ay mi soledad,
a nadie nunca como a ti le he sido fiel,
a lo mejor te llevo un día ante el altar
porque, en verdad, quiero a tu vera envejecer.
Ay mi soledad,
hemos cruzado tantas ciénagas los dos,
tantos secretos que no podemos contar,
tantas palabras que dirían que es amor.

Ay soledad que, a tu manera,
subes y me das la mano,
y así los dos caminamos
juntos por la carretera.

Ay soledad, pa mí,
que yo soy un varón
y tu silueta de mujer
tiene el deseo embriagador
de otras mujeres que ya no
me inspirarán estas canciones...

Aunque muera contigo,
por Dios soledad
solamente te pido...
¡que no me abandones!

Una y otra vez...

2008-08-08T21:34:00.005+02:00

Una y otra vez sería capaz
de contemplar cada lunar
que adorna en ti cada despertar.

Una y otra vez sería capaz
de dibujar y salpicar
con un pincel el mar de tu mirar.

Una y otra vez...

¿Merece la pena comentar algo? A lo sumo, decir que la herencia de Quevedo en las letras del siglo XX-XXI es lo más grande que me ha pasado en la vida.

Que hable la MÚSICA, con mayúsculas, por sí sola.

Poco... me parece poco
tenerme que aprender que siempre estás.
Loco... me volvería loco
cada vez que llego y tu no estás.

Una y otra vez sería capaz
de contemplar cada lunar
que adorna en ti cada despertar.
Una y otra vez sería capaz
de dibujar y salpicar
con un pincel el mar de tu mirar.
Una y otra vez...

Una y otra vez...

Otra... te contaría otra,
si por cada mentira me amaras más.
Llanto... te quitaría el llanto
debajo del paraguas del verbo amar...

Una y otra vez sería capaz
de contemplar cada lunar
que adorna en ti cada despertar.
Una y otra vez sería capaz
de dibujar y salpicar
con un pincel el mar de tu mirar.
Una y otra vez...

Una y otra vez... una y otra vez...

Si son los celos los que amo y maldigo
que me den un castigo,
que me quemen con hielo,
que me roben las letras...
pa decirte te quiero...

Pero, si te quiero,
que me adornen con besos,
que me leas un verso,
que me rias las gracias, que me digas te quiero...
que no sea un mal sueño...

Una y otra vez... una y otra vez...

Poco... me parece poco
tenerme que aprender que siempres estás...

Se acabó

2008-06-12T13:37:00.003+02:00

Bueno, pues llegó la hora...

Hoy jueves, día 12 de Junio de 2008, sale al mercado en exclusiva mundial para PS3 el cierre de la saga Metal Gear, "Metal Gear Solid 4: Guns of the Patriots". Fin de la historia, cierre de todas las incógnitas, desvelados todos los secretos que faltaban por revelar, al fin se sabrá el origen real de los Patriots, cómo llegaron a ser lo que son, cómo controlan lo que controlan, y veremos el desenlace de la trágica historia de Snake, con sus genes defectuosos provocándole un envejecimiento anticipado y una esperanza de vida de no más de 6 meses. Le tocará hacer uso incluso de drogas (veremos a ver la que lían las asociaciones pro-mierdas: si ya la liaron con el Diazepam que es un medicamento legal, cuando se meta drogas de las duras... xDD).

Hablemos un poco de Metal Gear. De Solid Snake. Del juego, de la historia, y de mi historia. Pues hace ya la friolera de 10 años (sí, sí, 10 años... tenía yo 12 añitos...) jugué por primera vez a Metal Gear Solid en mi vieja PlayStation. Lo esperábamos como agua de Mayo Alvarito y yo, la demo la teníamos ya reventada, era un no vivir por ver el que la prensa auguraba como "El mejor juego de la historia"... y yo, a día de hoy y volviendo la vista atrás digo que me importa más bien poco. Porque a mí me marcó y eso no lo cambia nadie.

Algunas puntuaciones...

IGN.com UK: 9.9
IGN.com AU: 9.5
Meristation: 10

He leído maravillas, también los defectos, pero parece ser que estamos ante una puta locura de juego y perdón por la expresión. Una experiencia única, a mitad de camino entre los videojuegos y el séptimo arte, con mucha carga filosófica como en los anteriores, con muchos frentes, escenarios distintos (algo nuevo, pues todos los Metal Gears son siempre en una sola localización: Outer Heaven, Zanzibar Land, Shadow Moses, Big Shell y jungla en la Unión Soviética), muchísimos personajes (aparecen todos los míticos que desaparecieron tras el MGS de PS1, como Mei Ling, Naomi Hunter que es importantísima, Meryl,... además de Otacon, Campbell, Liquid Ocelot - Ocelot poseído por los genes de Liquid Snake -, el nuevo Raiden, Vamp, la hija de Olga Gurlukovich,... vaya, un plantel de lujo xD) y, lo más nuevo, mucha acción. Mucha. Los escenarios son conflictos bélicos y se tratan como tal, como guerras, y Snake va a tener que ser tan sigiloso a veces como letal y agresivo otras veces.

Y... ¿morirá? se dice que no. Hideo Kojima dice que no, así que será verdad. Aunque el vídeo que mostraron hace ya dos años con Snake envejecido, cansado de tanta guerra y tanta muerte, resignado a vivir luchando porque fue creado para eso, marcó a todos. Sintiéndose culpable por tantas cosas, decía querer poner fin al daño que sus genes estaban provocando al mundo y, poco a poco, se metía el cañón de una pistola en la boca, terminando el vídeo con el ruido seco de un disparo.

Para los que conozcan de qué hablo, esto será fácil de entender: Snake es un Alatriste. Cada vez que conozco más a ambos personajes, más parecidos los veo. Snake, como americano que es, quizás sea más vaciloncete, pero también don Diego se marca sus vaciladas. Snake es una leyenda, ha salido de todo tipo de situaciones, es siempre implacable aunque constantemente se le maltrata, engaña y traiciona. Su propio país, además. Lo mismo que Alatriste. Podría estar horas hablando de las similitudes y sería más sencillo entender por qué me importa tanto esta historia, esta saga en general, tanto que le he dedicado una entrada del blog; pero lo único importante es que en su momento me marcó, siendo un crío, y ahora a los 22 años voy a ver cómo termina todo esto.

Ah, y como veréis en las fotos, tiene otra similitud con Alatriste: ambos son canosillos y tienen bigote ;)

Así que nada, sus dejo unas cuantas de imágenes y ya os contaré cuando lo tenga en mis manos... muahahaha... xDDD

Pensar más de la cuenta

2008-05-27T00:07:00.003+02:00

Hoy toca crítica general. España se ha revolucionado con el Chiki Chiki con 14 millones de espectadores, yo entre ellos, siguiendo el evento. Se ha dicho de todo. Se ha insultado incluso a Buenafuente. Es más, hay gente que piensa que Rodolfo Chikilicuatre es un friki argentino descubierto por el genio de Andreu; nada más lejos de la realidad.

El genio tras el tupé y las gafas es David Fernández. Él, un humorista del Terrat como tantos otros vinculados a Buenafuente, ha pasado del casi anonimato a representar a España en Eurovisión. Eso no va a hacerle famoso, claro, ya que supongo que el personaje morirá poco a poco sin que se de una explicación clara en televisión. Pero ahí ha estado, y eso es lo que me importa. La lección que ha dado a todos de cómo está la sociedad española. Lo peor... que con una canción de coña ha superado a los cuatro últimos representantes con canciones supuestamente serias. Da que pensar...

Hoy quiero mostraros lo que decía Juan Manuel de Prada hace un mes, ya que de un tío culto como él se puede esperar uno lo mejor. Espero que os guste y os ayude a entender lo bien que me siento tras el fenómeno "Chikilicuatre".

Estaba el otro día en un andén del metro, echándome unas risas con mi hija mientras ensayábamos los cuatro movimientos del Chiki-Chiki (ya saben: el `brikindans´, el `crusaíto´, el `maiquelyason´ y el `robocó´, a los que ella ha incorporado alguno de su cosecha. Entonces se me acercó un señor, entre consternado y perplejo, y me preguntó: «Pero... ¿es usted Juan Manuel de Prada?». A lo que yo contesté con un asentimiento. «¿Y cómo deja que su hija baile esa mamarrachada?» Confesaré que el rubor trepó a mis mejillas; ensayé una respuesta que era más bien un balbuceo: «Pues... hombre, la niña se divierte. Y yo... en fin, qué quiere que le diga... también me divierto». Esto último lo dije casi en un susurro, en ese tono entre confidencial y vergonzante con que reconocemos nuestras debilidades. «¡Pues vaya manera de divertirse! –se enfadó mi amonestador–. ¡Esa canción estúpida es una vergüenza para los españoles! ¿Es que no se da cuenta? ¡El mundo entero va a identificarnos con esa sandez!» Llegó en ese momento el metro que mi hija y yo estábamos esperando, inundando el andén con su estrépito, y la conversación quedó interrumpida. Yo me quedé un poco mohíno, pues no había hallado una respuesta que me sirviera de descargo ante mi anónimo interlocutor; pero, en el trayecto hasta casa, mi hija consiguió que se disipara mi bochorno, diciéndome: «Pero si el Chiki-Chiki es una risa... ¿Por qué está mal reírse?».

Luego estuve dándole vueltas a esta pregunta. Los niños saben mirar el mundo con una clarividencia que nos ha abandonado a los adultos, también con una simplicidad que entra en la verdad de las cosas de un modo más llano y directo que todos nuestros abstrusos razonamientos. La canción del Chiki-Chiki es, desde luego, una memez; pero no creo que sea más mema que el noventa por ciento de las canciones que cantamos. Sólo que ese noventa por ciento de canciones que cantamos son memas sin saberlo, o peor todavía, memas de un modo engreído, infatuado de su propia memez: versitos melosos o campanudos; musiquitas pegadizas, etcétera; el Chiki-Chiki, en cambio, es asumidamente mema, hace de la memez –de nuestra propia memez– una parodia sin rebozo: la letra es arrebatadamente chusca, la música parece rescatada de una pachanga beoda, la coreografía que componen el humorista Chikilicuatre y sus bailarinas provoca una suerte de estupor lisérgico. Todo en ella es de una chapucería sin paliativos que en un adulto circunspecto puede provocar cierta indignación; pero creo que esa indignación es fruto de nuestra incapacidad para reírnos de nosotros mismos.

¿Y cuál es la misión del verdadero humor, sino reírnos de nosotros mismos? El humor más rudimentario y pringoso es el que se ríe del prójimo; el humor más elaborado tiende a reírse de nuestras propias lacras. La canción del Chiki-Chiki nos coloca ante un espejo deformante y nos obliga a asumir que somos así de horteras, así de casposos, así de botarates. Pero, además de enfrentarnos a esta imagen poco complaciente de nosotros mismos, la canción del Chiki-Chiki ha conseguido agitar una especie de movimiento de terrorismo televisivo sumamente saludable. Su promotor, Andreu Buenafuente, merece por ello nuestro aplauso: la idea de presentar la candidatura del Chiki-Chiki al festival de Eurovisión constituye una de las burlas más desinfectantes e ingeniosas que uno recuerde en la historia del medio televisivo; una burla realizada, además, desde dentro, acatando las reglas de juego impuestas por el medio, sacando partido de sus artimañas. Sólo por ello, Buenafuente debería ser recordado como uno de los más grandes humoristas de nuestra época. Porque lo suyo no ha sido una mera burla del festival de Eurovisión (uno de los cónclaves tradicionales de la caspa televisiva), ni una mera burla de los sistemas de votación popular introducidos en los últimos años en los programas de descubrimiento de presuntos talentos (Operaciones Triunfo y demás morralla imitativa), sino una burla de mayor alcance, una burla oceánica que remueve los cimientos del medio, exponiéndolo –como a nosotros mismos– ante el espejo deformante de la caricatura. Después del Chiki-Chiki, la televisión ya no será la misma: de algún modo, la ocurrencia de Buenafuente ha servido como catalizador de una revuelta gamberra que obliga a la televisión a reírse de sí misma, a aceptar su propia memez engreída.

Di que sí, Juan Manuel ;)

Ojitos rojos

2008-01-12T13:23:00.000+01:00

Hoy voy a hablaros de Estopa. Lo digo de antemano por si no os interesa, que dejéis de leer aquí mismo y no perdáis el rato. Que, al menos en mi caso, el tiempo no es algo que me sobre.

Así pues, Estopa. Famoso grupo de música formado por los hermanos David y José Muñoz naturales de Cornellà de Llobregat, Barcelona. En la Wikipedia se puede leer largo y tendido sobre ellos, sobre fechas, éxitos, premios, incluso records (es el grupo español que más discos vendió en su año de debut). Yo voy a hablar de otras cosas, de los Estopa que me han hecho saltar como un loco y gritar en el coche perdiendo la voz, los mismos que me han hecho pensar y replantearme ciertas cosas, los mismos que me han hecho llorar. De esos voy a hablar yo, no del grupo de pop-rock y rumba catalana Estopa, sino de MIS Estopa, los míos. Los que llevo dentro.

Los Estopa, a mi juicio, están bastante infravalorados por los "no-seguidores" del grupo. Escucho auténticas barbaridades, como decir "a mí es que el primer disco me gustó, pero luego ya los otros..." a lo cual suelo preguntar "¿pero has escuchado los otros?", y la respuesta suele ser "mmm no, es que ya te digo, después del primero..." Colega, si no has escuchado los otros, qué me estás contando. Pero lo peor es que ya me ha pasado varias veces. Si no muchas.

Luego, sin embargo, estamos en la discoteca y suena "Vino tinto" y todos la conocen. Pero primo, que "Vino tinto" no es del primer disco, que es del segundo. Es más, suena por ahí "Partiendo la pana" y todos me dicen "¡¡Edén, mira, Estopa!!", y resulta que esa canción tampoco es del primer disco. Si suena "Fuente de energía", "Tragicomedia" o "Pastillas de freno", nuevamente me miran a mí con guiño cómplice. Todos las conocen y, sin embargo, estas ya son del tercer disco. Y digo yo, a ver si al final os va a gustar Estopa y me estáis engañando...

El caso es que este año hacen 9 años de carrera discográfica. Un grupo cualquiera llevaría 9 discos, o más. Además de un "Grandes éxitos" y un DVD recopilatorio que te cagas de guapo. Ellos, en cambio, llevan sólo cuatro discos (a falta del quinto que sale el 26 de Febrero). Sólo una reedición, "Más destrangis", y justificada por las tres nuevas canciones y el concierto de la Plaza de toros de Las Ventas que es para enmarcarlo. Creo que son remarcables las 40 canciones que componen de media por disco, de las cuales se quedan lo mejor de lo mejor, en lugar de hacer 12 por rellenar y grabarlas echando mistos para seguir ganando pasta. Y podría seguir enumerando cosas, como el hecho curioso de que sigan viviendo en Cornellà en lugar de mudarse a un chalecito en la Moraleja, o que los diseños gráficos se los haga un colega de su barrio de toda la vida. En resumen, que me parecen de todo menos un grupo como otro cualquiera.

Dudo que pasen a la historia por la calidad de su música. Su música es simple, sencilla. Es rumba, carajo. Pero si unes esas rumbillas rockeras con esas letras sacadas del horno de la calle y esas voces desgarradas, el resultado me parece terriblemente atractivo. Me he quedado afónico cantando "Cacho a cacho" ("acelera un poco más!! porque me quedo tonto y vamos muy lentos..."), "Vuelvo a las andadas", "Destrangis" ("esa risita que se cuela, se cuela, secuelas que deja la primavera"). He disfrutado como un niño, como ese autor que llevo dentro, con juegos de palabras como:

"Tengo un reloj que se para
siempre que tú de mí te separas,
y anoche se paró a las dos,
las dos nos separó a los dos."

"Canto como ladran los perros,
ladro como cantan los hombres,
vivo como el protagonista de un entierro
y muero en la boda de un espermatozoide.
Derrocho cheques sin fondo
y bebo solo por ser abstemio,
sufro como el último premio gordo,
gozo como el último gordo sin premio."

"Subo al cielo
con cien mil pecados
y rezo...
...para bajar al infierno."

"Trabajo en pensar un gran pensamiento,
pienso trabajar en un gran trabajo,
lloro como el último hombre de hierro
y me troncho como un recién castrado.
Cobro dinero negro de droga,
pago dinero blanco a un camello...
que un pez en el agua como yo no se ahoga
si no tiene la soga al cuello."

"Confundo los bolos con las balas,
me fundo con la funda de la guitarra.
Me callo y lo digo todo,
abro el pico y no digo nada."

Y para qué seguir. Además, me he conmovido escuchando historias como "Exiliado en el lavabo", "Nacío pa la alegría", "Ni pa ti, ni pa mí" o "Ya no me acuerdo".

Se me eriza el vello cuando escucho la guitarra de Juan Maya o los punteos de José Antonio Romero, la vocecilla de fondo haciendo agudos de José y David dejándose las cuerdas. No puedo evitar emocionarme al escuchar el famoso "vamos José!!", ya sea en "El del medio de los Chichos" del "Estopa" o en "Gulere, gulere" del "Voces de Ultrarumba".

Pero sin duda lo que nunca olvidaré será ese día en el que muy ciego, con varios kilos de humo "pasivo" en mis pulmones y el cuerpo hecho un cristo pero con la sensación de haberme pegado un fiestón de cojones me miré al espejo de la discoteca, me vi el careto inmundo que manejaba y observe atentamente mis ojos. Rojos, de humo o de cualquier otra cosa, pero rojos. "Ojitos rojos", mi canción favorita. Eso pensé. Y como si de una película se tratase, al instante empezó a sonar...

"Fui a la orilla del río... y vi que estabas muy sola..."

... entonces pensé, dios, si es que soy un estopero pura raza. Salí del baño y la imagen me hizo emocionarme, lo juro: todos me esperaban, en corro, para dedicarme la canción. La rumba canalla unió ese día a todos a pesar de sus gustos musicales o sus formas de sentir y pensar, lo importante era el sentimiento callejero, libre, la pasión por disfrutar de la vida y, sobre todo, los "Ojitos rojos".

Ahora sólo me queda esperar al 26 de Febrero. Mientras tanto, tenemos el single "Cuando amanece", y vaya forma de promocionarse...

"Cuando amanece el día
y el cielo pinta tus ojos negros,
vaya suerte la mía
que pueda verte en ese momento.
Se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos...

Pensabas que vivías
dentro de un cuento con argumento,
pensabas que sentías
lo que yo siento siempre por dentro,
y a mi se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos...

Te beso y no me responden los huesos
y se me para el tiempo,
se me para el tiempo...

Y yo te quiero besar,
besar tus labios de caramelo
y que me lleve el demonio
si no te quiero.
Que yo me pongo a pensar,
ser un poquito más libre
y poder remontar el vuelo.
Contigo quiero volar
para poder verte desde el cielo,
en busca de un imposible
que se escapa entre mis dedos.

Busco una sabiduría
en el cofre de tus pensamientos,
con tus llaves yo abriría
todas las puertas del universo.
Y yo que vivo soñando,
mi corazón late a contratiempo.

Pensabas que abrirías
todas las puertas del universo.
Pensabas que sentías
lo que yo siento siempre por dentro.
Y a mí se me nublan los ojos,
se me envenenan los pensamientos.

Te beso y no me responden los huesos
y se me para el tiempo,
se me para el tiempo...

Y yo te quiero besar,
besar tus labios de caramelo
y que me lleve el demonio
si no te quiero.
Que yo me pongo a pensar,
ser un poquito más libre
y poder remontar el vuelo.
Contigo quiero volar
para poder verte desde el cielo,
en busca de un imposible
que se escapa entre mis dedos."

Arriba Estopa, ostias.

La oda a la Tapa

2007-12-18T14:46:00.000+01:00

La tapa. Eso que inevitablemente va ligado a la cerveza, el tinto, el mosto, el refresco, etc. No es comida, ni tampoco picoteo; pero es un arte. Un arte imposible de clasificar. Me he encontrado con esta oda a la Tapa y necesariamente me he visto obligado a ponerla aquí, ya que si hay algo que yo echaría de menos de mi Granada, serían las tapas de sus bares.

Por todos los colegas de tapas, por vosotros que convertís una tarde aburrida en una visita al museo del placer gastronómico, va este post tan nuestro. Tan de la tierra.

La liturgia del tapeo
tiene sus sagradas reglas,
y ese ritual gastrosanto
no lo domina cualquiera.
Estos son los fundamentos
de la liturgia tapera:
el tapeo es un paseo,
es una peripateia,
vía crucis de estaciones
más o menos suculentas.
Paladeo itinerante
que es de barra y no de mesa.
El tapeador es errante,
es mudable cual veleta,
sediento, mas no sedente,
tiene sed, mas no se sienta.
Es erratil mariposa
es trasegante libelula
que liba de flor en flor,
o de taberna en taberna.
El buen tapeador no come,
el buen tapeador tapea,
jamas confunde el tapeo
con el almuerzo o la cena.
El tapeo cual Dios manda
no devora aboca llena,
nunca jamas se atrganta,
simplemente picotea,
con un toque de elegancia
en sus estrictas maneras.
Escucha la letania
que el sacerdote le reza
devotamente, en silencio,
con profunda reverencia.
Depues elige su tapa,
tranquilamente la espera,
sin un agobio, una prisa,
ni una palabra de urgencia.
Luego, la prueba despacio,
luego, despacio la prueba,
entre bocado y bocado
con cariño la contempla,
la pasea con la mano,
la acaricia con la lengua,
sin el minimo aspaviento
la mima, la paladea,
le da un poquito de coba,
incluso habla con ella.

Y cuando queda un restillo,
pone fin a la faena,
que nunca el buen tapeador
se come una tapa entera.
El buen tapeador evita
esa costumbre tan fea
de aproximarse el platillo
a la boca insatisfecha,
y asi beberse la salsa
cual beberse una cerveza.
Beberse la salsa del plato
es una costumbre horrenda.
Para coger aceitunas,
el buen tapeador no emplea
ni tenedor ni palillo,
como hacen los horteras,
y, por supuesto, el meñique
no estira en postura erecta,
porque estirar el dedito
es cursilada tremenda.
El tapeador ortodoxo
jamas probo una hamburguesa.
El buen tapeador que es sabio,
sabe con quien se la juega,
y bien sabe en que santuario
sus reales aposenta.
Al buen tapeador le gustan
salmodias de esta manera:
"Marche la cola de toro,
los fideos con almejas,
el menudo, el sanjacobo,
el pavia, la cloqueta,
esa sangre encebollada,
esa tortilla campera,
el boqueron en vinagre,
las albondigas caseras,
esos calamares fritos,
ese pulpo a la gallega,
bacalati con tomati,
el rape a la marinera,
los esprragos trigueros
con su clara y con su yema,
el potaje de judias,
el potaje de lentejas,
el potaje de alcauciles,
el potaje de habichuelas,
las acelgas con garbanzos,
los garbanzos con acelgas.
Marchen esas espinacas,
marchen las coles morenas,
las acedias de Sanlucar
y las gambitas de Huelva.
Las cigalitas, medianas,
las cañaillas, pequeñas,
tortilla de camarones,
el pisto de berenjenas,
ese cazon en adobo,
esa urta a la roteña,
esas papas aliñas,
ese pollito a la cazuela.
Los calamares rellenos,
las aceitunas rellenas,
esos riñones muy tiernos,
esas habitas muy tiernas.
Los huevos esparrgados,
los huevos con mayonesa,
los huevos con tacarnina,
los huevos a la flamenca,
y, ya metido en huevos,
el aliñito de huevas.
El montaito de lomo,
el lomito con manteca,
de gallina la pechuga,
de cordero la chuleta,
el solomillo, de cerdo,
el entrecot, de ternera,
y de los cuatro animales
marchen cuatro calderetas.
El revueltito de sesos,
el revueltito de setas,
unos choquitos muy blandos
y una mojama muy tiesa,
el aliño de bonito,
el picadillo de melva,
la caballita en aceite
el atun en vinagreta,
las coliflores muy blancas,
y las almejas muy negras.
Esos pimientitos fritos,
esa raya a la pimienta,
y ese milagro porcino
que da perfume a la sierra:
morcon, cañita de lomo
y jamon de pata negra.
Y si esperan dos minutos,
¡esta al salir la paella!"

La enfermedad más antigua que existe

2007-11-11T23:52:00.000+01:00

Mis problemas de a diario son comunes a la gran mayoría de la especie: nos sobran hormonas y no tenemos por dónde quemarlas. Así vivimos, a lo salvaje, con nuestros más primitivos instintos a flor de piel, andando por la calle como el Homo Erectus que busca una presa para satisfacer su hambre. La metáfora es de lo más gráfico, así que no caeré en la bajeza de explicarla.

El caso es que, gracias a lo que sea, hace mucho que no tengo problemas gordos y los anteriormente comentados problemas hormonales son mis mayores quebraderos de cabeza; pero no todo el mundo está igual. Hoy, antes de acostarme, quería dejar este detalle para una persona que empieza a ser importantísima en mi vida. Tú tienes más problemas que yo, y sin embargo eres la viva imagen del veterano de los tercios con la cabeza alta y terrible hasta en la derrota.

Algún día seremos compañeros de gremio. Hablaremos de patologías, diagnósticos, esquizofrenias y edenfrenias (cortesía de la médico Raquel), de la eritropoyesis, de si la prednisona sirve para la conjuntivitis alérgica. Haremos diagnósticos diferenciales de las cosas que pasan, y veremos cómo la enfermedad más antigua que existe, y la más terrible, es al mismo tiempo la más duradera y volatil, porque aguanta eternamente pero se cura ella sóla.

Hoy te dedico esta canción, metafórica como tu H2O2, irónica si lo quieres ver así. Es la única forma que se me ocurría de hacerle un homenaje a la chica con los cojones más grandes del planeta. Un día hablaremos de todo eso, de patologías, hormonas, mal de amores y bilirrubinas.

Oye, me dio una fiebre el otro día
por causa de tu amor, Cristiana,
que fui a parar a enfermería
sin yo tener seguro de cama.

Y me inyectaron suero de colores, hey...
y me sacaron la radiografía,
y me diagnosticaron mal de amores, hey...
al ver mi corazón como latía.

Oye, y me trastearon hasta el alma
con rayos equis y cirugía
y es que la ciencia no funciona.
Sólo tus besos, vida mía

Ay negra, mira, búscate un catéter, hey...
e inyéctame tu amor como insulina
y dame vitamina de cariño, hey...
que me ha subido la bilirrubina...

Ay...

Me sube la bilirrubina
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina

¡Oye!

Oye, me sube la bilirrubina a mí
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina

Ay negra, mira búscate un catéter, hey...
e inyéctame tu amor como insulina
vestido tengo el rostro de amarillo, hey...
que me ha subido la bilirrubina...

Ay...

Me sube la bilirrubina
¡ay! me sube la bilirrubina
cuando te miro y no me miras
¡ay! cuando te miro y no me miras
y no lo quita la aspirina
¡no! ni un suero con penicilina
es un amor que contamina
¡ay! me sube la bilirrubina.

El Sol, por el Sur

2007-10-09T01:12:00.000+02:00

Aunque capitaneemos un buen velero, con buenas velas y buena tripulación, eso no es suficiente para llegar a nuestro destino.

Necesitamos un timonel que dirija el galeón, amarrado al timón como la piel al cuerpo, valiente, honrado, eficaz incluso en la tempestad.

Y necesitamos una brújula que nos indique el rumbo. Las clásicas marcan el Norte. La de Jack Sparrow, gran amigo mío, señala a lo que más se desea. La mía apunta al Sur. Dice que en el Norte está el Sur; y que en el Sur es donde estás tú. Eso es lo que ocurre cuando pierdes el rumbo: la brújula cambia de orientación y la guitarra te regala una canción.

Desquiciando… a la luna entre versos sinceros,
intentando reordenar las seis estrellas del cielo.
Paseando… de la mano de la amargura,
intentando reconfigurar mis partes oscuras.

Hoy sale el Sol por el Sur, está como una regadera,
o lo mismo soy yo el loco
y es que el Sur ya no es lo que era,
las noches de fiesta afectan directamente a la razón,
pierdes la cordura y el orgullo
pero ganas corazón, corazón...
¡corazón!

Me gira la cabeza
y es que el tiempo se ha parao,
te canto, te canto y no miras,
me tienes desesperao.
Me arrastro por las calles
sin saber a donde voy,
me miras a los ojos y te das cuenta...
de cómo estoy... de cómo estoy.

Desviando... la atención de mi propia cabeza,
exculpándome de toda
no cumplida promesa.
Recibiendo... reprimendas de brazos abiertos,
canalizando de un oído a otro
todos tus cuentos.

Hoy sale el Sol por el Sur, será su naturaleza;
o será el calentamiento
que tu cuerpo provoca en mi cabeza.
Ser villano y golfo en este siglo mal visto está;
pero estoy seguro de que así
son los hombres de verdad, de verdad...
¡de verdad!

Si me siento mal y me tumbo peor,
tan solo quiero saber dónde estás tú.
Si me pierdo en la certeza de saber que es imposible
que vuelva a salir el Sol por el Sur.

Una playita, una morena
y un piropo a la orillita del mar,
que la luna sea testigo
de to lo que me das.
De golfo a romanticón por un besito
de esos que se rompe el mar;
he de confesarte que así
somos los hombres de verdad, de verdad...
¡de verdad!

Me gira la cabeza
y es que el tiempo se ha parao,
te canto, te canto y no miras,
me tienes desesperao.
Me arrastro por las calles
sin saber a donde voy,
me miras a los ojos y te das cuenta...
de cómo estoy... de cómo estoy,
de cómo estoy, de cómo estoy,
que estoy que estás, que estás que estoy,
que ves que estoy, que estoy que ¿ves?,
que te das cuenta de cómo estoy,
que estoy como estoy,
que ves cómo estoy...
¡hay que ver cómo estoy!.

Camaradas de alquiler

2007-10-04T00:17:00.000+02:00

Risas y llantos. Vicios desbocados. El sonido del mar, de noche, sobre la arena, las notas apagadas e imprecisas de mi vieja guitarra desafinada; patadas al pasado y unos cuantos camaradas de alquiler.

Así, tan brevemente, puedo resumir uno de los mejores veranos de mi vida. Quién me diría, cuando Junio tocaba su fin, que un cursillo de Domótica iba a dar tanto de sí. Primero apareció él, ese rubito medio guirufo con el que tantas veces me había reído y tan pocas veces había salido, ni siquiera de tapas. Con él, dos muchachas guapísimas. “Esto empieza bien”, pensaba yo, jeje.

De una de ellas me basta decir que tiene una de las virtudes que más adoro en las personas: tiene ingenio, es de risa fácil y además la contagia. Chiquitilla, menudilla; pero me da que tiene un corazoncito que no le cabe en ese cuerpecillo.

De la otra chica debo destacar un gesto que me llenó por completo: un día, porque tenía frío, se cogió de mi brazo. Yo venía de un año malo, muy malo, con mucha falta de afecto y cariño (que lo tuve, pero me faltaba aún así). Con tan poco tiempo para enseñar lo mejor de mí, ese gesto insignificante me pareció un mundo, y juro que el que recibió calor al final fui yo. Calor humano, el calor del cariño. Que nos conocemos y las mentes… siempre van a lo mismo, carajo xD.

A lo largo de esos días, el rubito iba mostrándome, sin quererlo, cosas que no conocía. Cosas grandes (nuevamente estaréis pensando en lo que estaréis pensando… qué enfermos, coño…). Pero todavía faltaba un poco para descubrir lo grande que era ese tío. No adelantemos acontecimientos.

Antes de eso apareció otra chica. Mi futura compañera de gremio, con una brutal sinceridad que me cautivó desde el primer momento, no le temblaba la voz a la hora de expresar su opinión, incluso si eso podía ser incómodo. Me encantaba. Y eso fue mi perdición y, al mismo tiempo, mi salvación. Un botellón mal calculado, una cerveza de más, cuatro cubatas de más, unas sillas sobre la arena, el mar, los recuerdos, los fantasmas,… y ella con ganas de escuchar. Pues allá tú, pensé. Me temía lo peor removiendo esos fantasmas y sin embargo el resultado iba siendo el contrario, poco a poco parecían escaparse o, mejor dicho, perder fuerza. Coño, perdían fuerza. Cómo podía ser. Hizo falta una conversación con las olas. Unos ojos verdes frente al mar sereno con el brillo de la luna sobre los acuosos cristalinos, de pie, estoico, sereno, sonriente. Hablándole al Mediterráneo. El 98 por ciento de las lágrimas que soltamos son inertes, estúpidas, innecesarias. El 2 por ciento restante llevan dentro la amargura de los malditos fantasmas, y cuando se expulsan dejan lugar a la razón y la lucidez. Cómo coño he sido tan capullo, cómo me he permitido pisotear de esa manera. Volví a casa como pude y me acosté consciente de que era un hombre nuevo, o casi nuevo. Al menos, el vaso estaba lleno. Unos días después se depositaría la gota que colmaría el vaso y todo reventaría, todo, a la mierda. La patada al pasado más grande de mi vida. Hombre nuevo con mayúsculas. HOMBRE NUEVO.

Por si esto fuera poco, el resto del verano fue inolvidable. No puedo creer que un mes de estudio intensivo haya sido tan productivo, tan bonito, tan lleno. Ha sido duro, pero en ese tiempo apareció lo que faltaba del rubito medio guiri. El día que, tras volver de Medicina, me dijo al instante ¿qué te pasa, tío?, descubrí que no era un colega cualquiera. Un colega no ve esas cosas. Un colega está en las duras y simula estar en las maduras. A este tío no le importaba perder tiempo valiosísimo de estudio en escuchar e intentar ayudar. Y siempre correcto, siempre desde una leve barrera, opinando firme pero precavido. En pocas palabras, ayudando sin meterse donde no le llaman. No voy a usar la palabra “amigo” tan pronto, porque la reservo para el paso de los años y las experiencias; pero sin duda es el “no-amigo” que está más cerca del “amigo”. Está claro, es de esas personas que van a lo suyo y valen más de lo que parecen a simple vista.

No quisiera terminar sin hacer mención al resto de camaradas que se unieron a la tripulación casi de alquiler, sin venir a cuento, y a los cuales ya he convertido en tripulantes de a sueldo fijo por méritos propios. El futuro empresario ferrarista anti-alonsista que ansía dominar el mundo y exterminar a los rojos, el matemático fiestero patrón de embarcación de recreo más desfasado de La Perla, la socióloga medio-pija rara fanática de los post-it más especial del mundo, el teleco bético profesional de los bolos y socio de honor de La Parra, el informático callado y culto cuyo blog siempre hace pensar,…

A todos vosotros, gracias y al abordaje, mis valientes. Que ya ha empezado esto de nuevo, otra vez Octubre y, visto lo visto… no queda sino batirse.

Pirata y embustero

2007-08-14T01:22:00.000+02:00

El viento a siete nudos de través
mueve la vela mayor
de mi velero,
un pequeñito galeón
de asalto español.

Y pirateando por el mar
en este barco robado
lo olvido todo:
mi nombre, mi lugar de nacimiento,
tu olor y mi razón.

Pero si tú quisieras yo me tiro al agua,
la daga entre los dientes,
no me importa nada,
y hasta con las manos desnudas
yo te cazo pa ti un tiburón;
que si tú quisieras yo le tiro el gancho
de asalto a la curva de la luna
y le robo unas estrellas
del firmamento pa ti, corazón.

Sé que no soy buena persona,
si lo dijo Joan Manuel Serrat:
soy pirata y embustero,
me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero.

Al abordaje, mis valientes,
espada en mano, daga entre los dientes.
Somos piratas en el mar de la vida
en busca siempre
del mejor botín,
adelante, mis valientes,
letales y terribles como serpientes.
No tenemos nada que perder
sólo el orgullo, y ya lo perdí
con una mujer.

Cuando me dejaste
ser pirata fue la única salida
que encontré en aquel puerto,
un puerto ya cargado de fantasmas
que no me atrevo a remover.

Me abandonaste
con los dos ojos bien,
las dos piernas también,
y la botella de ron...
el alma de madera
y un parche negro en mi corazón.

Pero si tú quisieras yo lo olvido todo,
el negro de tu pelo,
el verde de tus ojos
y el inigualable tesoro que era
tenerte cerca de mí.
Que me han faltado
muchas cosas por decirte,
la de “te quiero” ha sido
mi mayor despiste,
ya sólo me queda robar,
asaltar y emborracharme por ahí.

Sé que no fui buena persona,
si lo dijo Joan Manuel Serrat:
soy pirata y embustero,
me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero.

Creí dejarme tu recuerdo en tierra
pero el desengaño me alcanzó
y ahora soy pirata al fin, ay,
porque tengo que robar pa no pensar en ti.
Una de sal y otra de arena
en este océano de pena.

Que por las noches yo recorro en sueños
cada poro y surco de tu piel,
maldita sea la mirada de tus ojos,
que no son ojos; sino dos perlas de miel...
maldita sea porque
por ella me veo

navegando por los siete mares
contra mis deseos y mi fe,
persiguiendo a Barbaroja, Barbanegra,
Barbagris o quien te tenga a ti...

Si por un beso tuyo
me juego el cuello,
será porque te quiero.
Según me brújula
en el Norte está el Sur
y en el Sur...
...es donde estás tú.

---------------------------- . --------------------------------

En honor a esos dos años de sequía artística, de amor y desamor, de amistades, despedidas, alegrías, decepciones,...

En honor a los camaradas de mi tripulación, gente de amistad vieja o nueva, que se pusieron a los cañones en cuanto me vieron flaquear para destrozar a los navíos enemigos y permitirme seguir capitaneando este galeón por los siete mares de la vida...

En recuerdo de vosotros, del tiempo pasado, de lo aprendido, lo vivido y lo que me queda por vivir, sirva esta canción para saldar mi deuda. Dos años de mi vida en ella, entre sus líneas, intercalados como endecasílabos de un monólogo en verso que mi alma pedía liberar para siempre con el fin último de no reventar en mil pedazos.

La historia del pirata que nunca fui y que me gustaría haber sido.

Una noche sin luna en San Pedro...

2007-04-23T00:34:00.000+02:00

Una noche de buen vino
y de mejor compañía
anduvimos por la calle
hasta aplastarnos el día
y nos bañamos vestidos
como en un día de boda.
En la villa de San Pedro
vi el paraíso en su boca.

Y su madre en la cocina
preparándole la cena.
Nadie cena como en casa
si la que guisa es mamá;
el mundo ajeno a lo nuestro
iba a su velocidad,
mientras que ella y yo anudados
nos prometimos el mar.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Y me he pasado las horas
apoyado en la farola
que daba luz a su puerta
sólo por verla pasar.
Aguantando las tormentas
por regalarle una rosa,
rosa que nunca le dí...
ya no la volví a ver mas.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Uno y una no son dos,
uno y una es lo que es,
y un día yo tome mi senda
y ella la suya también.
Y si el destino quisiera
hacer con las dos un lazo
me agarraré a su cintura
y haré un nudo con mis brazos
porque una noche sin luna
nos prometimos el mar.

La vida son 4 días
y yo por el tercero voy.
Y ese día que me queda
lo soñé para los dos;
pero si por una de estas
ella no vuelve a pasar
recordaré que en San Pedro
nos prometimos el mar.

Nos prometimos el mar,
lleno de vida y de sal
llenamos el corazón,
violencia y calma a la vez,
él es el mismo traidor.
Azul o verde da igual,
nos prometimos el mar.

Para Ángela, por estar ahí. San Pedro, de Carlos Goñi.

Naturaleza

2007-03-29T18:41:00.000+02:00

Aire que me peinas,
que siempre voy tan despeinado
y me consuelas,
me susurras que estás a mi lado.
Tierra que desentierras
la pipa de la paz embriagando
mi loca cabeza, de risas y de brisas,
cuando tú no estás
mi reloj de arena se para
y se muere,
porque hierve y se congela,
porque se vacía y se llena...
porque por darte todo me arde con el
fuego que me quema
el alma si te estoy mirando,
échale leña a la hoguera
porque las brasas me lo están suplicando.
Agua que me llena,
el vaso de mi corazón,
si se sube la marea,
yo me pongo mu cabezón
porque si te vas,
mi cama se vuelve un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales,
porque por más que lo intento
ya no me acuerdo.

Si me preguntan de donde vengo,
yo no lo sé.
Últimamente vivo en el infierno
en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que yo estoy cambiando
y creo que no es para bien;
pero te digo yo,
que pase lo que pase
yo te siento siempre, siempre, siempre...

Porque si te vas,
mi cama se vuelve un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales,
porque por más que lo intento
ya no me acuerdo.

...siempre, siempre, siempre, siempre, siempre,
siempre,...

¿o no?

Una letra, una canción, un recuerdo.

2006-12-31T00:29:00.000+01:00

¿Se puede caer más bajo? Más profundo, me refiero. Más hondo. Más dentro del jodido hoyo. ¿Se puede?

Se puede, sí. Pero no puedes ni tan siquiera imaginarlo. Un día te levantas, te miras en el espejo, y ves a una persona totalmente nueva. Ves el sol salir, y le miras con la sonrisa torcida. Porque así deben ser todas las sonrisas reales, las que surgen cuando la vida te ha golpeado lo suficiente como para saber de qué va esto. Sonrisas torcidas. No existe la felicidad plena y menos aún su sonrisa asociada, y por eso le sonríes al sol con el gesto torcido; pero le sonríes, ojo. Que no es poco. Entonces crees que eres un hombre nuevo, que puedes volver a caminar, que empiezas una nueva vida. Iluso de ti, depositas el cien por cien de tu confianza en dicho espejismo que algún día, cuando andes lo suficiente, atravesarás con rabia y despecho. Creíste que podías desafiar al destino; pero nació siendo un grandísimo hijo de puta y el paso del tiempo sólo le da más fuerza. Creíste, niño inmaduro, que podrías fugarte así como así. Descubriste, con la boca abierta y el rostro pálido como la mismísima muerte, que la vida no es Prison Break, tú no eres Scofield y los barrotes de esta celda son más gruesos y más duros. Creíste, ingenuo, que todo iba a cambiar de la noche a la mañana. Pero aquí las noches son más largas, y ni siquiera sabes si el sol saldrá mañana.

Para llegar a ese estado iluso e imaginario hizo falta creer que estabas fuera. Un ángel se encargó de ello, y no era un ángel cualquiera; era un ángel muy especial. Porque hay ángeles bellos, ángeles blancos, dorados, ángeles en el cielo cristiano y en el Olimpo griego, ángeles de la guarda, etc. Hay muchos tipos de ángeles, y entre todos ellos, destacan unos que se separan del resto porque un día concreto llegan a comprender, e intentan ir más allá de lo que les imponen. A estos ángeles se les expulsa, se les atan las alas o directamente se les cortan y se dejan caer desde su lugar de origen, renaciendo así en la tierra y mezclándose con el ser humano, el terrible ser humano. Un ser que los ángeles normales no pueden entender, pero que los expulsados comprenden a la perfección. Los ángeles caídos son dueños de una lucidez suficiente como para no ser engañados y enfrentarse a todo con sonrisas torcidas.

Con todo esto en mente, te empiezas a cuestionar si lo tuyo con los seres alados es pura coincidencia, puta coincidencia (que no es lo mismo lo uno que lo otro) o simplemente alguien quiere gastarte una inocentada a largo plazo. Porque ya conociste a un ángel antes. Y también lo habían expulsado. ¿Lo recuerdas? Claro que sí, cómo no lo vas a recordar. Te enamoraste de él. Tenía el brillo del sol, la oscuridad de la luna y las alas de una paloma. Le querías más que a tu propia vida; y le quemaste las plumas, ¿recuerdas? Tú, hijo de puta, le quemaste las plumas y casi le cortas las alas para siempre. A ella, que te dio las alas y la vida.

Ahora, pasado mucho tiempo, crees que todo acabó. Conoces a otro ángel que te saca de las brasas, aparece de la nada y con el desinterés que caracteriza a las pocas personas importantes en tu vida te da un motivo por el que luchar. Todo perfecto, ¿no?... ¿no? No, todo no. Un día rebuscas en el baúl de los recuerdos, en ese lugar que juraste no profanar para no desenterrar a los fantasmas enterrados. Rebuscas para abrir un poco tu alma al ángel caído y encuentras algo que no debiste encontrar. Una letra, un recuerdo. Un fantasma. Los recuerdos, como ya sabías, son fantasmas que si no se ahuyentan con criterio y lucidez, se ahogan con vino y mujeres. Criterio no has tenido en tu vida, y lo sabes. Lucidez, creías que tenías. Ya sabes que no. Plan B: ¿Mujeres?... déjalo, imposible. ¿Vino?... bien, me place. Así sea. Vino pues. Vino para olvidar, enterrar, ahuyentar, ¿verdad? No, vino para ahogar. Y ahora se te ha atragantado el vino a medio sorbo. Ahí tienes a tu fantasma, el fantasma de ti. “The ghost of you”, ¿recuerdas? Claro que sí. No es más que eso, un recuerdo, una letra. Una canción olvidada. Debiste suponerlo, joder, debiste temerle y respetarle, no era algo casual. Una canción así sólo vuelve porque aún le queda una cuenta por saldar. No es más que eso, una letra, una canción. Un recuerdo. Un fantasma.

Y los fantasmas son fantasmas porque no descansan en paz.

¿Una deuda?

2006-12-09T23:15:00.000+01:00

Llamémosle "morriña", aún viviendo aquí y disfrutando a diario de sus encantos. Pero el paseo de la otra tarde por la Gran Vía a reventar de gente, la vista de Reyes Católicos tomada por completo, los cientos de personas andando por las calles como si fueran aceras cualesquiera y en general el ambientazo que había en mi Granada me han pasado factura. Creo que es más una deuda pendiente con mi ciudad que otra cosa, lo mínimo que puedo ofrecerle desde mi posición a cambio de los buenos momentos, los atardeceres en San Nicolás, las conversaciones sin fin en sus teterías, las cervezas, tintos y tapas de sus bares, las Cruces en Plaza de Gracia o bajo la Catedral... son demasiadas deudas pendientes como para saldarlas de golpe y porrazo; pero en ocasiones merece la pena intentarlo, ¿no?.

Pues nada, ahí va el intento. Como tantos otros. Como tantas veces.

"Con su costa tropical,
nada haría pensar
que andando en línea recta desde allí
se alcanzaría el más alto balcón donde
apreciar la costa norte marroquí.

Un pueblo, el blanco calado en su pared
y en su gente, catorce siglos de historia
que han visto pasar
la ciudad de unas manos a otras,
tan mora y cristiana,
así es mi ciudad.

No sé qué pudo pasar
pa nacer en tan bonita ciudad...
la más bonita ciudad.

Dime qué es el sur
sin hablar de sus calles,
de sus plazuelas,
sus bancos y aceras,
ambientes y bares.
Dime qué es el sur si no me cuentas
que sale la Alhambra en sus escenas,
con un embrujo que atrapa
canciones, amores y penas.
Que hablar del sur
sin hablar de Granada
es como no hablar de nada.

Que Andalucía son ocho provincias
lo sabe cualquiera;
la más bonita, Granada.
Le duela a quien le duela."

La Fuga

2006-11-30T12:55:00.000+01:00

Hay muchas ganas de gritar en el mundo. A mí me sigue costando entender cómo hemos pisado la Luna y sin embargo sigue habiendo gente que pasa hambre. Pasar hambre, ¿eh? algo que no todo el mundo sabe lo que es. Yo no lo sé, ni creo que ninguno que lea esto tampoco lo sepa. No saber si a la hora del almuerzo habrá algo que puedas llevarte a la boca. Acostumbrarte a que te ruja el estómago, succionando al esófago en busca de algo que impida llegar a la desnutrición. Y sin embargo sí hemos llegado a la Luna.

El caso es que no siempre apetece pensar en los verdaderos problemas. En ocasiones preferimos mirarnos el ombligo, pensar en nosotros y nuestra vida, lo desdichados que somos, hijos de nuestros padres que a su vez lo eran de los suyos, todos miembros de esa raza especial tan nutrida de codiciosos, miserables y egoístas. Es la ley de la condición humana. Por supuesto que en innumerables ocasiones esas normas y sus consecuencias más directas están perfectamente justificadas y son comprensibles; pero no son esas las ocasiones de las que hablo.

¿Y a cuento de qué viene todo esto? es bien simple: a que llega un momento en que te das cuenta de que no eres lo más importante. Que puede haber consecuencias colaterales debido a tus actos. Que todo depende del tipo de lente con que se mire la cuestión. ¿Es eso lucidez?, ¿madurez? Quién sabe. Pero algo de lucidez debe haber en todo esto ya que la resignación se hace presa de ti y, como todo el mundo sabe, la resignación viene cogida de la mano de la lucidez extrema.

Después de todo eso, despiertas y ves que tu vida está abierta de par en par; y descubres que si hasta el Supremo escribe recto con renglones torcidos, por qué habrías de pensar que un ente llamado “Destino” escribe rectos tus renglones. Que en algún momento tendrá que parar a mojar la pluma en el tintero, y aprovecharás ese momento para sacarte la cuchilla de la bota, ponérsela en el cuello y asegurarte de que escribe exactamente lo que tú le dictas. No hagas ninguna tontería, le dices. Lo atraviesas con la mirada. Ahora vas a saber quién soy yo, cabrón. Qué pasa, ¿que querías escribir algún tipo de tragedia griega a lo moderno? pues quédate con la copla, desgraciado, no sabes cuánto la cagaste al intentar joderme la vida. Ahora vamos a ser muy amigos tú y yo, ¿sabes?. Íntimos, prácticamente. Me voy a pasar los años que me quedan desafiándote, aplastando tu prestigio con el pulgar como si fueras un maldito piojo. Y sé que tú harás lo propio, que mis renglones a partir de ahora los vas a escribir jodidamente torcidos. Quedará por ver si consigues que yo ande por esos renglones. Me has hartado, se acabó tu monopolio, tu actitud de alcaide en la prisión de mi vida. Cavé, rompí los barrotes. Luché.

Y ya me he fugado.

Michael Schumacher: el sucio, el tramposo, el mal piloto.

2006-10-27T14:22:00.000+02:00

Pues bien, se acabó la temporada de F1.

Se acabó y lo hizo a lo grande, según la mayoría de los puntos de vista. Los de un lado, porque Fernando Alonso se llevó el segundo mundial a casa. Los del otro, porque Schumacher se despidió de la categoría en la que ha competido la friolera de 16 temporadas (unas completas, otras no). 16 temporadas que dieron mucho de sí, hasta el punto de hacerle ganar enemigos por doquier. Entre los aficionados, a nadie dejaba indiferente: el que no lo adoraba, lo odiaba.

Yo era uno de esos aficionados que no lo adoraba, no lo adoraba para nada. Por lo que sea, me jodía verle ganar, verle triunfar y dominar la categoría. Además, su primer mundial lo ganó a los mandos de un Benetton en 1994, el mismo año que murió Ayrton Senna. Eso me jodía todavía más. Él, más que nadie, había sido su relevo. Y era un sucio y un tramposo.

Sin embargo, cierto día me dio por entrar en un foro de F1. Un foro que era más una fuente de saber automovilístico que otra cosa. Ahora no es ni la sombra de lo que fue, pero sigue ahí, con un servidor entre sus moderadores. En ese foro, un día cualquiera, leí un post que me cambió completamente la visión de la F1 y, sobre todo, de Michael Schumacher. Me hizo pensar, y darme cuenta de lo afortunado que era por ver en directo al Kaiser, algo de lo que podré presumir dentro de 30 años.

Reproduzco ahora ese post, obra del forista APG Schuperes, que sabe Dios donde estará (como tantos otros buenos foristas de entonces). Gracias, compañero, por abrirme los ojos.

Título del topic: Esa animadversión recurrente, ¿a qué viene?

“Como desgajando un poco el asunto de su origen en el topic de Suzuka, se me ha ocurrido una digresión respecto a la inquina que produce Schumacher en más de un seguidor. Y me he ido por la parra, como siempre. Sorry.

Yo, francamente, no entiendo muy bien esa animadversión recurrente que parece existir hacia Schumacher. Es curioso porque jamás he encontrado a nadie que pudiera agarrarse a mucho más que “lo de Jerez” y/o “lo de Adelaida” para tratar de desacreditar al exacampeón, de restarle méritos, de minimizarlo... Es lógico cuando no se tiene mucho a lo que recurrir. Es como destacarle el granito en la cara a la mujer cada vez que se lía una discusión por cualquier idiotez.

Me acuerdo de otra cosa. Sí, hay otra cosa: que es ¿un soberbio?, ¿es esa la palabra? y bla bla bla...

Ah... me olvidaba: y que exige “trato especial” allí donde va (Benetton y Ferrari, para de contar), que tiene la desfachatez de reclamar atención “personal” en justo reconocimiento (y recompensa) a su valía (demostrada, no producto del márketing o de intereses comerciales). ¿Con qué derecho? Repasad las clasificaciones de los últimos años: cuando Schumacher ha ganado... ¿cuántas veces ha sido segundo su “segundo”, el “segundo” piloto, el esclavo al servicio del dictador despótico? ¿El “segundo” corría con coche inferior? Otro ejercicio para que os entretengáis: ¿con cuántos puntos ha contribuido Schumacher y con cuántos sus “segundos” a la consecución de 5 títulos de Marcas consecutivos? ¿Y la proporción entre los pilotos de los equipos que han quedado por detrás? Veréis cuál es y a quién y cuánto corresponde el mérito real de esos títulos.

Sigo.

No sé a vosotros, pero a mí siempre me parecerá más escandaloso el teatreo de Austria 02 que cualquier toque que se os ocurra, de cualquier piloto y en cualquier época (¿salvo Japón 90?).

En realidad, sí entiendo esa animadversión. Suele ser producto del hábito de fomentar ciertas emociones competitivas para encontrarle utilidad al empeño que se puso en adquirirlas y fijarlas como “sentimientos”. Y todo para potenciar la propia pasión. Mal entendida, por supuesto.

Un rival al que despreciar (o menospreciar) es la otra cara de la moneda de la psicología fan. Es una regla básica, de manual: el héroe ha de tener su antihéroe, su doble oscuro, su oponente natural. Un “malo” contra un “bueno”. Más simple imposible. A eso juegan los niños en sus imaginaciones.

El héroe conflictivo, el que no esconde su parte en sombras, es un héroe a menudo más interesante que el simple héroe. Sabe, sin maniqueísmos a lo Bush, que alguna vez deberá matar por la espalda.

Ese es el espíritu de todos los grandes Campeones: el cuchillo entre los dientes y al abordaje.

Y ese es el espíritu de los grandes Campeones porque sólo ellos pueden mostrarlo, porque sólo son ellos, siempre unos pocos, los que luchan por inscribir su nombre en la lista de los privilegiados. Y si, para ellos, cada carrera es una guerra, lo raro sería que la libraran sin el menor roce, que no emplearan alguna triquiñuela, que no rebasaran el límite alguna vez. Todos.

Schumacher lleva 10 temporadas empleándose más que a fondo (por eso 2002 fue como fue: el mejor piloto tenía un coche de ensueño) y no creo que me lo podáis discutir. Que en ese tiempo hayan trascendido más sus trastadas que las del resto, sólo significa que él, como nadie, ha estado siempre, siempre, siempre en primerísima línea de competición. Eso no pueden decirlo muchos.

Sea como sea, no veo la menor justificación para el castigo que sufrió Schumacher en 1997, para la anatemización a que se le sometió por un toque gilipollas que, además, le perjudicó sólo a él (y diría lo mismo si se tratara de otro piloto). No ganar ese Mundial ya fue un castigo. ¿Qué se quiso demostrar con esa ejemplaridad? ¿Qué necesidad había de borrarle de la clasificación? Te tocas, te sales, la jodes. Y no hay más.

En toda la historia de la F1, no ha habido piloto más hundido en la miseria, más humillado que Schumacher. A nadie se le había estigmatizado tanto nunca borrándolo de la clasificación por defender, con imprudencia pero también con desesperación, lo que veía que se le escapaba. Yo pienso que, ya desde antes, se usaron muchos artificios para que Schumacher no dejara en ridículo a los demás carrera tras carrera, año tras año. Se le sancionó repetida y durísimamente en más ocasiones que a sus rivales. Y aún así fue y es Campeón. Una, tres, seis veces. Eso no puede decirlo nadie. Y él sólo preocupado por seguir trabajando, por volver y machacar y hacerles un corte de mangas a los que han intentado minarle una moral de granito.

Aunque tal vez ya sea tarde, esto no es en absoluto un alegato “pro-Schumacher”, Schumacher me importa un bledo, no hago hipótesis, sólo reflejo algunas de las pequeñas diferencias de medición y profundidad con que se han aplicado sanciones contra un piloto capaz de ridiculizar a cualquiera. Ya no tiene tanta garra, pero es un gladiador que pilota un cohete. Es un “operario especializado” –recupero un término que empleé tiempo atrás-, el piloto que más trabaja en la búsqueda de la armonía con la máquina que debe hacerle ganador (Senna era así).

Todos los pilotos suelen encontrarse con una máquina con la que se entienden o no. Schumacher entiende la máquina (como Senna), en una especie de “lo que hay es lo que hay” y le saca partido. Tres victorias, no lo olvidemos, en el año del debut de Schumacher en Ferrari, logradas corriendo con un coche ya diseñado sobre el que no tuvieron demasiado control Brown y compañía. Un Ferrari perdedor, tan perdedor al menos como los Ferraris precedentes, los de los últimos e infructuosos años, y, en cambio, tres victorias. Eso son manos, ¿o no? Si todos los elementos casan y las victorias se suceden (y acumulan), pues mejor. ¿No es eso lo que quieren todos, ganar, acumular victorias, ser Campeones?

El poder, la pervivencia en la posición dominante, genera adoraciones y odios. No lo podemos evitar. Pero pensemos una cosa: dos toques de mierda con los Campeonatos en juego, con el riesgo de ser el perdedor del encontronazo, son basura, chorradas. En un adelantamiento crítico, en un adelantamiento “de los que valen un Mundial”, el que va a ser adelantado, SIEMPRE cerrará la puerta con mayor violencia de la usual, incluso de la permitida. Si el que pretende adelantarle no se retiene e insiste en su intención de adelantar y ser Campeón él con una maniobra de cojones (además), el toque es más que probable. Ambos se juegan demasiado para facilitar las cosas al otro.

El que toca es el que más ha arriesgado. ¿Por qué la paga siempre el contrario, el que al menos durante tres curvas está en la obligación de convertirse en una mosca cojonera antes de darse por vencido si así ha de ser?

Poned que, de las 70 victorias de Schumacher, 10 son de churro y 10 de “porque lleva un coche que no veas” . Descontemos. Además de que muchos matarían –como quien dice- por contabilizar 20 victorias “de churro”, le quedan al alemán 50 victorias limpias, ¿sí? 50. El sueño imposible de miles de pilotos... en cualquier categoría del automovilismo. Y entre ellos, por supuesto, muchos de los que comparten parrilla con él los domingos a las 14h.

Pero ya, ya veo, lo destacable, lo importante, lo fundamental para entender la psicología profunda de ese alemán es que quiso echar de la pista a Hill y a Villeneuve (“por mis huevos que no pasan”). Es malo Schumacher. Es muy malo.

Ay...”

Lo mejor de todo esto es que se escribió hace 3 años, y Schumi aún no había ganado el séptimo título mundial, ni había superado en “poles” a Ayrton Senna (tiene cojones que superara el record en el circuito donde murió Senna), ni tenía las 91 victorias con las que se ha retirado... en fin, muchas cosas para poner en un blog. Hasta siempre, Kaiser.

NOTA: Esta publicación se la dedico íntegramente a Paloma, la que ha sido mi niña durante tanto tiempo y ha aprendido y evolucionado tantísimo en la F1. Te prometo que veremos muchos GPs de Schumi juntos ;)

La más bella tragedia griega

2006-10-25T00:02:00.000+02:00

No recuerdo bien mi última publicación. Sé cuándo fue, y sé lo que escribí, porque sigue ahí publicada. Pero no me recuerdo escribiéndolo.

Ha llovido mucho. No ha llovido lluvia, que buena falta haría; pero ha pasado de todo. Hemos tenido un añito fructífero ya que han salido bien las cosas académicamente hablando. Otras cosas no han salido tan bien, obviamente. Algunas, en concreto, no podían haber salido peor.

“El sol le alumbraba de pasada sobre el borde del castillo de proa. La mañana, aunque nublada, empezaba a tomar color y el soldado se iba espabilando sobre los fardos que le habían servido de camastro tras la última guardia. Y lo de las guardias no era por gusto: hacía sólo dos días se habían topado con unas galeras inglesas que con muy malos modos les habían demostrado la poca simpatía que por ellos sentían. Les faltaron brazos a los esclavos para salir por patas, pero el viejo galeón español había sufrido graves daños en las velas y el costado. Por suerte, nada en los mástiles. Pero la velocidad de navegación era ahora mucho menor, y la amenaza de una nueva emboscada les hacía tomar precauciones como las guardias nocturnas.

‘Por fin tierra, compadre’ decía un camarada. Tras bordear el golfo de Cádiz y atravesar transversalmente el estrecho de Gibraltar, el viejo galeón se aproximaba al poco lujoso puerto de Motril, en la costa tropical granadina. Al poner los pies en el suelo, parecía como si la Tierra se moviera a traición, hecho el soldado al vaivén de la mar. Atrás quedaban las matanzas en la guerra. Dentro de poco también quedarían atrás los piojos, las chinches, la suciedad en todo el cuerpo. Pero antes había que llegar a Granada. No obstante, y teniendo en cuenta cómo estaba antes el soldado, el largo y tedioso viaje en barco y el aparatoso trayecto hasta Granada desde Motril no suponían nada, suponiendo que el final fuera el deseado.

El paisaje de su infancia otra vez ante sus ojos. Los interminables campos de olivos, los riscos de piedra desnuda, el sol traicionero de mediodía,... eran muchos los recuerdos que volvían a su mente. Había empezado una nueva vida y daría su piel por que todo llegara a buen puerto, por que todo lo malo de ese pasado que ahora le venía en forma de recuerdos jamás se volviese a repetir.

Anochecía. Las luces se vislumbraban a lo lejos, a veces tan cercanas que parecían ser alcanzables con las manos, a veces tan lejanas que parecían totalmente inaccesibles, a cientos de años luz de ese lugar. “El suspiro del moro” estaba lo suficientemente elevado y embrujado para permitir este juego de contradicciones.

Cuando el soldado se bajó del carro junto a la Catedral, los faroles de las calles daban haces de luz sobre los viandantes. Sobre los escasos viandantes, caída ya la noche sobre la ancestral ciudad de Granada, último reino nazarí, legado de los ocho siglos de cultura y existencia árabe en la región, con la Alhambra como testigo presencial de la reconquista católico-cristiana, los restos de los reyes reconquistadores en su Capilla Real, el palacio del emperador Carlos I de España y V de Alemania y la impactante Catedral renacentista de Diego de Siloé. Todo enclavado entre montañas, con el pico Veleta observando siempre desde las alturas.

Ciudad peligrosa donde las haya, de calles sinuosas y oscuras, no era muy recomendable andar a tales horas vagando en solitario. El soldado era dado en armas como obliga su profesión, y llevaba su espada militar al cinto, con la daga maltrecha de los últimos combates y un pistolete que le robó a un inglés. Este último, cebado y cargado, por si las moscas.

Y se dieron las moscas, vaya si se dieron. No tenía más remedio que pasar por ahí, por la Alcaicería, entre la Capilla Real y la cara izquierda de la Catedral. No había otro sitio. Y ahí mismo le asaltaron. Cinco hombres. ‘No es un buen momento, joder...’ se dijo para sus adentros. Y antes de que el embozado de más a su derecha iniciara lo que podría haber sido una interesante conversación sobre lo valioso que el soldado llevara encima, le descargó este el pistolete al pecho, a bulto y bocajarro, a lo seguro. No dio tiempo a que la pistola tocara suelo cuando ya tenía espada y daga y lanzaba estocadas largas de punta y a ciegas, buscando bulto como con el disparo, y dándose algo de holgura y espacio ya que el callejón de por sí lo hacía todo más difícil. Huelga decir que los asaltantes no eran menos, y buscaban el más mínimo hueco para lanzarle estocadas como diablos. Viéndose aviado, se agarró al clavo de los milagros y lanzó un tajo horizontal que fue a dar en la gorja del de más atrás. ‘Virgen Santa, a meter pies...’ se dijo, viendo que los dos asaltantes que cortaban retirada hacia la plaza de la Catedral estaban en el suelo (uno con un pistoletazo en el pecho; el otro con la garganta abierta en dos). Pero no era el día del soldado. No podía salirle bien la cosa, no sería típico de él. ‘Los milagros son para las obras de teatro’ le había dicho un camarada. Y ahora lo estaba descubriendo en sus carnes. El colega del pistoletazo en el pecho se había revuelto sobre sí mismo sacando la daga y provocándole un corte en el muslo al soldado que le dejaba sin posibilidad de retirada.

Ya se le venían los tres (el del pistoletazo tenía otro agujero más, este en la cara), y el muslo derecho le dolía a horrores. ‘Toca vender cara la piel, amigo’. Una estocada de punta muy baja, fallida. El de su derecha cerrándole con todo, el del medio con tajos a ciegas, el de la izquierda buscándole los riñones,... le quedaba poco. Un último pensamiento se le pasó por la cabeza: al toro. No lo pensó más. Puso la daga por delante, para dañar y cubrirse, y entrando a matar con la valentía fatalista de los toreros pasó de lado a lado al de su izquierda. Se revolvió y sacó la espada tajando de revés y abriéndole el pecho al del centro. ‘Pardiez, que sólo queda uno en pie...’. Sí, pero él ya estaba citado con la puta de la guadaña. En la estocada fatal al de la izquierda, el novato que tiraba a ciegas le había atravesado el coleto por el costado, el riñón perforado seguro, y el pulmón también por los silbidos que se escuchaban al respirar. Después, los silbidos fueron borbotones, burbujeo, la vista se le cansó. Perdió el equilibrio, pero tiró tres estocadas con sus respectivos golpes de daga, y en varias ocasiones sintió la dureza de los músculos y los huesos. ‘A la mierda todo...’. Apoyó la espalda en la pared de la Catedral. Intentaba respirar poco para posponer lo inevitable. La guadaña ya asomaba por el callejón, pero se negaba a aceptarlo. De alguna forma se sentía vivo, sabía que ninguno de los cinco hideputas habría sobrevivido; pero no podía acabar bien. El camino, la nueva vida. Los campos de olivos, el sol traicionero, el viento en la cara. Podía haber salido bien. Pero no fue así...

No fue así. Siempre la misma historia. No fue así y todo acabó digno del final de la más bella tragedia griega.”

El efecto "teleco"... 2ª Parte

2005-12-11T19:06:00.000+01:00

efecto.
1. (Del latín effectus) Lo que sigue por virtud de una causa.
(y muchas más acepciones).

"teleco".
1. (Vulgar, de la jerga universitaria) Diminutivo de "telecomunicaciones".

telecomunicaciones.
1. Plural de "telecomunicación".

telecomunicación.
1. (De tele- y comunicación. ) Sistema de comunicación telegráfica, telefónica o radiotelegráfica y demás análogos.

<=>

efecto "teleco".
1. (De la jerga "edenística") Lo que sigue por virtud de un sistema de comunicación telegráfica, telefónica, radiotelegráfica o de análogos.

Esta definición del efecto "teleco" según la RAE (Real Academia Española) no concuerda para nada con mi visión de tal efecto. La verdad es que no. Pero tiene su gracia.

Hacía mucho (desde agosto) que no escribía nada, y la verdad... lo bien que me ha sentado. Desde que empezara a escribir hasta hoy han pasado muchas cosas, mi vida ha cambiado bastante y mi mentalidad con ella. Pero han pasado muchas más cosas importantes. Por ejemplo, lo de la valla de Melilla, con to los moros saltando y los guardia civiles juzgados por usar la violencia contra los "pobres marginales que anhelan un futuro mejor"... de doscientos en doscientos con hierros, palos, piedras y mucha mala leche, eso sí, pero sin violencia. Pero es que no tienen otra cosa. Ya. Me gustaría mucho ver a la ministra que dijo tales palabras parando ella solita, con dos cojones, a los doscientos futuros inmigrantes sin usar la violencia. Pero para qué vamos a pensar en esas cosas. Lo mejor para quedar bien delante de la opinión pública es meterles el puraco a los picoletos encargados de vigilar la frontera y aquí paz y después gloria. Digo, digo, complicaciones a estas alturas de la película.

Y ya que hablamos de cine de ficción, el estreno más esperado del 2005 era sin duda alguna el estatut, la patochada en prosa más larga de los últimos años de manos de gentuza como el Sr. Artur Más, quien aseguraba firmemente en los medios que “el estatut no es un texto de independencia, sino de evolución”... claro, como los digimon. “La comunidad autónoma de Cataluña digievoluciona eeen.... ¡¡La Nación de Catalunya!!”. Nominada a los Oscar como mejor guión original (porque original, es. Menudo chiste de guión...), mejor director (directores, para ser exactos. Toda la gentuza del tripartito), mejor escenografía (digna de ver en el Congreso de los Diputados) y mejor película de habla no inglesa (ni hispana). Vamos, lo que viene siendo un insulto digno de expandirse a trilogía. Pero de eso ya se encargarán el resto de políticos, en especial ese sinvergüenza cuyo apellido me haría creer que pertenece al gremio del calzado si no fuera por el respeto que le tengo a dicho gremio. Ese al que desde un principio se le vio el plumero, y al que ahora se le puede aplicar sin problemas el adjetivo “cogidoporloshuevos”. Porque es así como está. Y se lo tiene merecido. Por pactar con gentuza. Por montar un gobierno que depende de cuatro chupatintas extremistas e independentistas y de lo que se les ponga a ellos en sus gónadas.

Pero bueno, no era mi intención volver al blog para insultar a ineptos mentales, ya que han pasado muchas más cosas importantes. Por ejemplo la tal María Figueroa ha sacado su primer disco (por favor, un “ooooh” profundo, que se oiga), y por ser el primero lo han puesto a más de 20€. Por eso de que trae un DVD con extras. Ni en el Media Markt está más barato. Por otro lado, Estopa ha sacado su cuarto disco, posiblemente el mejor de los cuatro, una auténtica maravilla en cuanto a sonidos, mezcla, evolución, recordatorios a sus inicios,... es decir, 12 canciones de las que, conforme vas pasándolas, dices “coño, qué temazo”, “buaaaah, y ésta te cagas”, “jooooder, es que ésta sí que es un temazo”, etc. Y así hasta que se acaba el disco. A eso le añades un DVD con media hora de música en acústico y entrevista con el crack de Andreu Buenafuente y ya tienes el disco listo para venderlo. A 15€ en El Corte Inglés. A 12€ en Media Markt. Me ahorro los comentarios pertinentes.

En resumen, que han pasado muchas cosas, que tengo poco tiempo para escribir, y que el efecto “teleco” me sigue teniendo intrigado. ¿Será esa característica que nos hace no tener apenas tiempo libre?, ¿será el convencimiento absoluto de que el Ayuso no tiene ni pajolera idea de lo que enseña?, ¿será que a los de 1º y los de 3º les están masticando las asignaturas, mientras a nosotros nos putearon desde octubre hasta septiembre?. Pues no sé, la verdad. Pero algo tiene que ser. Lo mismo se desvela en la 3ª parte, y así cerramos la trilogía.

Que os vaya bien ;)

El efecto "teleco"... xD

2005-07-09T18:27:00.000+02:00

Pues buenoooooouuu!!!! Después de mil años sin escribir nada de a diario, como diría Estopa, "vuelvo a las andadas...".

Y vuelvo recordando el día de ayer, mítico. Y no porque fuera el mejor del año, ni mucho menos, pero fue el de fin de curso, y eso lo hace mítico. El botellón fue de los que hacen historia, con amor por todos lados (y se sabe, la gente borrachilla se pone cariñosa xD), hablé con gente con la que no había hablado en todo el año, y descubrí, aunque ya lo había hecho hace unas semanas (es decir, redescubrí) que por fin he encontrado mi sitio. Mi sitio en la clase, obviamente. Después de un año con muchos motivos para olvidar, después de pasar por el hoyo, después de que mi angel de la guarda me sacara de él, después de todo eso, he encontrado la gente que buscaba, gente sencilla, con un sentido del humor estratosférico, y con la verdad por delante. Gente que te hace sentir bien, porque te valoran, te aprecian, y están agusto contigo. Incluso me atrevo a decir que te quieren. Es, definitivamente, la gente que buscaba después del mal trago de los que, se suponen, eran mis "amigos" en el instituto. Por fin...

Y como yo tengo la jodida manía de ser y sentirme distinto a mucha gente de entre el resto de la gente (aunque todos somos diferentes, esto nunca dejará de ser una utopía...), pues en lugar de dejarlo ahí, voy a dar nombres. Si, voy a hacerlo. Es difícil, lo sé, y puede que alguien se me olvide. Si eso ocurre, lo comentaré en otro post. Pero estoy seguro de que mucha gente se sorprenderá por estar en la lista, y la gente que no está ni leerá esto. Además, caso de leerlo, les dará igual no estar. Asi que nadie sale perdiendo ;)

Sin más preámbulos, procedo, en orden aleatorio, sin preferencia (aunque la haya, obviamente):

- Pájaro (Alex), porque sí, por ser quien eres y como eres, que coño... ¡¡Y cuqui!!, arrrgh, quien fuera Patri... xD
- Osita (Paloma), por todo lo que me das y me has dado, por hacerme ser yo, ¡¡digo, digo!! ;)
- Migu, se compi weno de práticas, por darma tantísima confianza.
- María, por sonreirle a la vida y hacer que los demás lo hagan.
- Patri, por toda tu ayuda incondicional.
- Hanna is (Anais), por esos ciegos de tinto! jeje, es coña, por ser increíblemente simpática y humilde
- joputilla el Serra (José Ramón "Serra"), por ser mi joputilla favorito y cebarte con el Currito xDD
- Josignacio (José Ignacio), se compi weno de java. Por aguantarme, que no es poco... un 10
- Aner maderfaquer (Alberto), porque vale un webo como persona. Que también es persona, Neng xD
- Migue (Otaku), pon un friki en tu vida xD, es coña, por ser como es ante todo.
- Javi avis (Feixas), por enseñarnos que el Reggeaton también es música... xDDD
- Lulú (Fernan), por convertir los ratos en que nos juntamos en puta carcajada, porque sho por las noshes só rubia, o lo que vos querás, porque me sublimás, me momificás y me metamorfoseás, sho te amo Lulú xDD
- Pepos (Pepo), por enseñarme los caminos del Lado Oscuro y convertirme en su padawan Sith
- Maricel, por esa personalidad tan única y agradable, porque da gusto salir de tapas con ella ;)
- Mar y Elena (esque siempre van juntas...), las conozco poco, pero siempre son agradables.
- Borja (er Rubito), por ese humor que tiene, que te suelta las bromas to serio pero luego se parte xD
- Borchs (¿cómo coño se escribe?), por parecerse al Rex y tener nombre de Ewok,y tomárselo bien xD
- Guti (Migue), por convertirse de pacífico en la vida real, a un Sith cuando juega al fútbol, jeje.
- Jose (Griego), por que es Hércules en versión Teleco, ayer nos conocimos mejor, mu buen tío.
- Javi, por ser tan tranquilito y meter esos golazos. Más Martini la próxima vez, jejeje
- Galvez (Juanma), por controlar la banda izquierda como nadie, eres un crack ;)
- Simon ("Saimon", o Joaquin), por transformar en golazos mis magistrales asistencias, jejejeje
- Enrique, por pegarte la paliza en 15 minutos y no dar más palo al agua el resto del partido, jeje ;)
- Rafa, por ser experto en colar balones, ya sea el campus o la RENFE, ;)
- Javi "pause", por jugar al fútbol como nadie, es decir, en 3 metros cuadrados xDDDD
- Alcoholic Man (Lé), por ser nuestro Ed Warner favorito, por ingerir Ron como si fuera agua, un crack
- Bombi, allá donde estes, no te olvidaremos. Por hacer las mejores preguntas del año
- Eles (o Leles, no sé :P), por ser el mejor defensa de la clase, un puto muro! otro crack
- Neris (Neri), por vivir a su bola, en su mundo, por darnos ese toque de buen rollo
- Alber (Alberto), por tener la cara de bueno que tiene, y ser más listo que ocho ;)
- Sanchez (proyecto de Delegado), por ser mi colega de discusiones sobre F1, que lo necesitaba! ;)
- Pedro (Estepa lasaca), por el famoso "Kappado", y por haberme ayudado tanto en su momento
- Pau (Paola), sobre todo por darle título a la canción "Donde el viento da la vuelta", toda tuya!! ;)
- PSP (Sony), por ser mi esposa y darme todo su amor. Tenemos pensado tener un hijo... xD
- Ana (Gaditana), por proveerme de carnaval y recordarme a mi semi-tierra. Ole ahí.
- Burguitos (Burgos), por sonreirle a todo y ser el fuckin amo de la electrónica.
- Pops (Pope), como Burgos, por ayudarnos a Migu y a mi con el puto osciloscopio de los webs xD

A todos ellos, y seguramente a varios más (si alguien ve que me he olvidado de él, que me lo diga, en serio), GRACIAS. Gracias por hacer que este año, aun y con todo, haya sido inolvidable.

Obviamente, se ve que sólo hay gente de Teleco (la PSP pertenece a la carrera, es algo así como la mascota xD). A esa lista habría que añadir muchos nombres más, desde gente que ya conocía antes y que también han contribuído a la causa (por ejemplo, mi Mamen, Eli y Marijó), hasta los que he conocido este año, como el primo Toto, Victor y Andrés (tú si que vales, mamón xD), que vaya trío están hechos, Vicky y Belén, ambas cachitos de pan y con las que te lo pasas de muerte, etecé, etecé, etecé... pasando, cómo no, por los dos únicos supervivientes del Team Tocawebos además del líder y fundador (es decir, yo), Alvarito Chains, (mi Puty y gitano mayor) y Super Novi, gitano menor y dueño de una "tapitas del bar" única en su especie. Estos dos son mis enlaces con el pasado, además de Rouber que sigue por ahí, aunque ya se ha civilizado y ha dejado el Team, jeje.

Por tanto, mil gracias, y nos vemos por el Hiper.

SaLu2!!!!!!!

PD: No le echéis tantos cubitos al ron, que se agua... xD

Que te quiero yo

2005-06-01T16:51:00.001+02:00

Veo la gente pasar,
quiero dejar de soñar,
sé que vivir impasible a los cambios
es peor que negarse a cambiar.

Quiero vivir sin pensar,
sólo correr y echar a volar,
sé que esta historia no tiene sentido
y quizás es mejor... arrugar el papel
y marcharme como un desertor...

Se acercan nubes
de imprudencia al sentir
tu fugaz, cautivadora
presencia por aquí...

Siempre en cautividad,
volverse loco, sentir la ansiedad,
toda una vida atado de pies
y manos por ti, me falta gritar.

Lidio con la soledad,
luchar a muerte o tan sólo esperar,
menos ya de una vida de siete
que tuve por ti... destinadas
cada una de ellas a hacerte feliz...

Las nubes han cumplido
con su función, y puedo decir
que mi voz te partirá la razón...
que tu alma no será la misma
después de escuchar esta canción.

Un grito, un piropo,
un silbido de admiración,
una rosa de un bonito color.
Un gesto, una palabra,
un adiós, una rima sincera
entre miradas de amor...
... lo que sea pa que sepas
que te quiero yo.

Canto y no quiero tocar,
creo saber por qué será,
no importaría perder un órgano vital
si aun así te pudiera cantar.

Harto de planificar,
a partir de ahora toca improvisar,
quiero pensar que la vida me depara
algo mejor... que arrugar el papel
y marcharme como un desertor...

Se acercan nubes
de imprudencia al sentir
tu fugaz, cautivadora
presencia por aquí...
por aquí.

Un grito, un piropo,
un silbido de admiración,
una rosa de un bonito color.
Un gesto, una palabra,
un adiós, una rima sincera
entre miradas de amor...
... lo que sea pa que sepas
que te quiero yo.

Apagar las luces y farolas
de toda la ciudad,
redoblar clarines y timbales
hasta reventar,
rellamar más de un millón de veces
porque usted ya se marchó,
hasta fuegos de artificio pa que sepas
que te quiero yo... que te quiero yo.

---------------------------- . -------------------------------

Wenooooo, nueva canción, la empecé allá por Abril, así como de cachondeo, y como todas las que empiezo de cachondeo, al final las acabo terminando. Tiene dos sentidos diferenciados, uno en la coda, los puentes y los estribillos, y otro en las estrofas. Pero vamos, en general, una canción un poco rara.

A lo demás, antes de ayer estaba en el acuartelamiento logístico de Getafe haciendo los primeros exámenes del proceso selectivo para el ingreso y tal y cual, y se notó lo que hacen las jodidas academias, qué buitres. No te dicen nada, como no tengas cuidao y preguntes mil cosas te cepillan fácil. Y eso me pasó a mi. No voy a entrar en detalles, pero los exámenes teóricos que hacen son chorradas como una casa, en los que para nada pasan los mejores en dicha materia, sino los que tengan más suerte o más picardía. En fin, así son las cosas.

En otros asuntos, el tigre está bien. No ha podido ser, se han reído de él en su puta cara y todo eso, pero qué coño, ahora a estudiar que todavía tiene que aprobar un par de cositas. Además, no está solo. Tiene compañeros de manada que le hacen todo más fácil. En concreto uno de ellos, que no pinta nada en una manada de tigres, pero que se ha ganado el puesto. Mil gracias ;)

En F1, a Kimi se le escapó la victoria en la última vuelta del GP. Comenzó a forzar en el tercer cuarto de carrera, seguramente buscando la vuelta rápida, y no por miedo a que Fernando le llegara como dicen muchos. El caso es que forzó en exceso, y como los de la FIA son muy sabios y saben perfectamente cómo hacer las cosas, pues resulta que tenemos neumáticos que a determinadas temperaturas hacen planos con la más mínima bolqueada de ruedas. Kimi se empezó a quedar sin neumáticos, y poco a poco le fue costando más mantener las frenadas habituales, hasta que empezó a tener que clavar para no irse. En una de esas clavadas, le hizo un plano al neumático delantero derecho. En condiciones normales, no pasa nada. Pero con la mierda de normativa, los neumáticos no aguantan estas cosas, y empezó a vibrar mucho. Las vibraciones se transmiten a las suspensiones y a al semieje, y este conjunto, que en las frenadas sufre tensiones enormes, cedió en la primera curva de la última vuelta. Como de costumbre, se soltó el semieje de cuajo, y adios carrera.
De todas formas, lo peor del día no fue eso, sino que Alonso celebró su victoria como si se la hubiera merecido más que nadie, casi como si hubiera adelantado a Kimi. Saltos, gritos, gestos de victoria, y foto con los mecánicos por su cuarta victoria este año... en fin, una vergüenza. No aprende de los grandes, y luego se queja por cualquier cosa. El grandísimo M. Schumacher ganó una carrera en las mismas condiciones, tras un abandono a escasos metros de la meta de Mika Hakkinen. Schumi tuvo el respeto que los grandes pilotos le tienen a los grandes pilotos, y se midió mucho en la celebración. Vamos, que a nuestro españolito le falta mucho aún para ganarse el título de "gran piloto".

SaLu2!!!

Famosete Calentón

2005-05-27T21:26:00.000+02:00

Cuesta desmentir
lo anteriormente mentido.
Cuesta adjudicar justamente
un premio a lo vivido.
Cuesta tanto mantenerse
en lo alto de la ola,
y cuesta descubrir el camino
usando tan solo la memoria.

Cuesta cuesta, hasta el honor y la gloria,
todo cuesta dinero.
Cuesta mantener la calma
cuando te tratan como un cero.
Cuesta mantenerse en secreto
queriendo divulgar,
y cuesta más bien poco
alejarse de nuestra realidad vulgar.

En este universo
de moneda y televisión
cuesta más bien poco
convertirse en un cretino del montón,
un famosote calentón,
un capullo sin corazón
de la televisión…

Metido en este circo
del que no puedes salir,
de luces, cámaras y acción,
¿qué más te tengo que decir?
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí... sal de ahí.

Metido en este mundo
en el que te halagan porque sí,
y en cuanto das media vuelta
ya te están poniendo a parir.
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí...
Te lo he pedido, te lo pido
y te lo vuelvo a pedir.
La vida que tú querías
no la encontrarás aquí.

Cuesta aventurar
juicios no reflexionados,
cuesta reflexionar
juicios nunca antes aventurados.
Cuesta vivir al margen cuando
tanto te gusta una portada,
y cuesta no salir en ella
si al director le haces una mama...
... ma... mamá, no he dicho nada.

En este universo
de moneda y televisión
cuesta más bien poco
convertirse en un cretino del montón,
un famosote calentón,
un capullo sin corazón
de la televisión…

Metido en este circo
del que no puedes salir,
de luces, cámaras y acción,
¿qué más te tengo que decir?
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí... sal de ahí.

Metido en este mundo
en el que te halagan porque sí,
y en cuanto das media vuelta
ya te están poniendo a parir.
Mutado y convertido en un
monigote comercial,
colega sal de ahí...
Te lo he pedido, te lo pido
y te lo vuelvo a pedir.
La vida que tú querías
no la encontrarás aquí.

En el mundo de la televisión,
en este mundo tan casposo
y más bien propio
de un famosete calentón...
de un famosete calentón.

Buenoooo, qué pasa neeeeeen!!! Pues sí, por fin he acabado "Famosete Calentón", una canción que empecé en la 2ª quincena de Agosto, y que hoy mismo, a eso de las 16:20 o así, he conseguido acabar. Tenía ya un depósito de inspiración acumulada desde hacía tiempo, pero la extremadamente compleja estructura de las estrofas no me permitía seguir, y me quedé estancado. Al principio, la estructura se adaptó a la letra, pero al no tener más letra, la siguiente estrofa debía adaptarse a la estructura ya creada y eso me ha costado un huevo y medio. Hoy lo he conseguido a la vieja usanza, guitarra en mano, en la cama, sobre los cojines, y con el movil lejos pa no entretenerme. Así ha salido eso de "Cuesta aventurar juicios no reflexionados..." y esas paranoias que me han salido del alma :D, y es que estudiar tanto, a la larga, es bueno, porque te pones a componer en los ratos de descanso.

Por lo demás, el tigre se encuentra en uno de los momentos más contradictorios de su vida, ya que esta más feliz que nunca lo ha estado, pero al mismo tiempo siente decepción y pena porque no ve su futuro con demasiada claridad. Feliz, por razones obvias. Bueno, obvias para quienes tienen que saber qué razones son, que lo saben. A los demás les basta con saber que está feliz. Y decepcionado y triste, porque se enfrenta a un momento duro: el domingo, después del GP de Europa en el mítico circuito alemán de Nürburgring, donde Kimi Räikkönen se hará con su tercera victoria consecutiva este año, y su quinta en su carrera deportiva, meteré un par de bolsos en el coche, con ropa y, sobre todo, apuntes, para irme a Getafe, Madrid, donde el Lunes día 30 a las 7:30 comenzará el proceso selectivo para el ingreso directo en la Academia General del Aire. La cosa pinta negra como el carbón, pero voy a muerte, a por todas. Al más puro estilo Alatriste "cóbrales bien cara tu vida a esos herejes...", en ese plan.

Deseadme suerte, porque si no paso... en fin, ya lo sabéis, si no paso me quedo aqui otro año y, bueno, eso no sería tan malo. En realidad, malditas las ganas de irme de Granada, justo ahora que todo me va tan bien. Pero si paso voy a cumplir mi sueño y eso, a nivel personal, vale mucho.

En fin, todo por hoy. Me he tomado un respiro de 45 minutos, y ahora me toca repasar integración... :_(

SaLu2!!!!!

Eso es luchar

2005-05-15T23:57:00.000+02:00

Laura pensó
que nada podía ir a peor,
pero vio ennegrecerse el cielo
ante sus ojos y desfalleció.

Cuando vio la tormenta de arena
que se avecinaba en su mundo:
una vida en su interior,
y ella sola en el silencio,
indecisa en el desvío.
Perdida en el vacío
que un cabrón le dejó…

y lloró, y lloró, y lloró…
Laura lloró, porque
aquel cobarde no volvió…

Laura ya no conocía
ni su propia identidad,
Laura se sentía ahogar
en un profundo pozo de mierda.

Laura ya no levantaba cabeza…
porque ese, su gran amor,
se encargó de entregarle
una vida atrapada entre rejas,
una historia sin moraleja,
valentía inédita
en un mundo de vagos…

y luchó, y luchó, y luchó…
Laura luchó por un
futuro alentador, algo más prometedor.

Laura ya no vive, Laura sobrevive.
Laura ya no siente, ya no manda su corazón.
Laura ya sólo obedece a su razón…
Laura ya no cree en nada,
sólo piensa en luchar,
en no rendirse jamás,
y en no volver la vista atrás
nunca más…

Laura aceptó
la escalofriante invitación
a ese centro de muerte en vida
y el papeleo se formalizó,

condenando a muerte al niño de
su vientre, sangre de su sangre,
pero un grito salió desde dentro
con la garganta rota,
helada y descosida…
Laura se arrepintió y cambió
el resto de su vida…

y nació, y nació, y nació…
ese niño nació, sin padre pero
con canción, un pedazo madre
y mucho amor…

Laura vive tal cual con la gente,
ya no es una superviviente,
Laura vuelve a sentir, y su corazón
ha vuelto a latir,
Laura tiene una vida nueva por vivir,
una vida de ilusiones, de canciones
y emociones… pura personalidad
y un par de cojones…

…porque Laura mostró
que luchando se puede
vencer a cualquier adversidad,
porque Laura dio una lección
de energía, de ganas de vivir y amar…
…eso es luchar.

Eso es luchar, eso es luchar,
por las ganas de vivir y volver
a disfrutar… eso es luchar.

Por tanta gente que se cansa de vivir, que se encuentra con una adversidad tras otra, que lucha y lucha hasta que, vulgarmente hablando, se le hinchan los cojones y lo acaba mandando todo a la mismísima mierda. Por toda esa gente que, al final, se cansa de luchar, seguid los pasos de Laura y veréis como al final acabáis venciendo a la adversidad que se os presente.

Que ya lo decían los Muñoz:
"Si es que la vida es la ostia
y yo no sé por qué estoy triste,
tanta pena... si la vida es tanta ostia,
¿por qué me miro las venas
y la sangre se me amontona?..."

Después ya se le va la oya a David y empieza a flamenquear a lo bestia xD.

Vivid mucho, y luchad. Como decía Alatriste "cobra bien cara tu vida. Si, total, te van a matar, al menos llévate contigo todos los herejes que puedas al infierno...". Dí que sí ;)

SaLu2

Su realidad

2005-05-13T21:51:00.000+02:00

Como un rayo de luz,
como un diente de león al viento,
como una mariposa,
así es ella, no miento.

Como una gota de rocío,
como la primera flor de primavera,
como un amanecer,
como un sol radiante, así es ella...

Como una rosa con espinas, preciosa
y extremadamente traicionera, peligrosa,
y a la vez tan sencilla y curiosa.

Su mirada cegadora
despierta pensamientos imposibles,
al diablo el sexto mandamiento,
con ella no existe...

Porque ella sola le cambia de un golpe
a la vida el color,
porque ella transforma
las rosas en muros
y la piedra en flor,
sin miedo ni temor,
atea en el amor...
A estas alturas ya
ni siquiera le guarda rencor.

Ella es la musa de mis sueños,
de tus sueños,
y de doscientos sueños más,
ella embriaga con su luz
y con su aroma,
con su encanto,
con sus ojos de marfil...
son sus aparentes ganas de vivir...
...qué maldad...
nada más lejos de la realidad,
de su realidad.
Atrapada tras cincuenta rejas,
cansada de llorar...

Como una historia sin fin,
como un guión incompleto
de una película de miedo,
como el tigre más fiero.

Como una paloma inocente,
como una cenicienta sin presente,
ni pasado ni futuro,
como el miedo más puro...

Y es que ella sola le cambia de un golpe
a la vida el color,
una paloma volando como loca
y buscando una flor,
sin miedo ni temor,
atea en el amor...
Como un tigre al que ya
ni siquiera le guarda rencor...

Ella es la musa de mis sueños,
de tus sueños,
y de doscientos sueños más,
ella embriaga con su luz
y con su aroma,
con su encanto,
con sus ojos de marfil...
son sus aparentes ganas de vivir...
...qué maldad...
nada más lejos de la realidad,
de su realidad.
Atrapada tras cincuenta rejas...

se siente llorar...
se siente ahogar...
la vida se le va...
por más que le intento ayudar...

Ella es la musa de mis sueños,
de tus sueños,
y de doscientos sueños más,
ella embriaga con su luz
y con su aroma,
con su encanto,
con sus ojos de marfil...
son sus aparentes ganas de vivir...
...qué maldad...
nada más lejos de la realidad,
de su realidad.
Atrapada tras cincuenta rejas,
cansada de llorar...

cansada de llorar,
en su realidad...

Las cosas, al final, nunca son lo que parecen. Las aguas, a la larga, siempre vuelven a su cauce. Aunque no sea el mismo cauce de antes, pero vuelven. Gracias. Gracias por estar ahí, gracias por volar, y por enseñarme a volar.

Gracias por volar conmigo...

Se han oscurecido

2005-05-12T19:43:00.000+02:00

Se han oscurecido.

De sopetón, de golpe y porrazo, sus ojos se han oscurecido. Hoy, sobre las 17:30 o por ahí, sus ojos eran los más verdes y más intensos del mundo, los ojos más felices que existían. Sus ojos brillaban con tanta fuerza que las nubes se tuvieron que apartar durante un rato. Sus ojos brillaron, así son las cosas, durante unos minutos.

Durante esos minutos, nuestro amigo el joven tigre de ojos verdes fue el animal más feliz que existía. Le daba igual lo que ocurriera a su alrededor, no le importaba nada acerca del mundo real: él estaba en su mundo, y bendito mundo. Junto a su amiga la paloma. Pensaba “dónde voy a estar mejor que con mi amiga la paloma...”, y llevaba razón. Dónde mejor. Lo que no se esperaba era el desenlace del día. Lo que nuestro amigo el tigre no se esperaba era que llegaría a su madriguera y se pondría a escribir en su diario particular lo que le había ocurrido. En definitiva, lo que el tigre no se esperaba era que el día, que había empezado lluvioso, acabaría tan absolutamente mal. Pero son cosas de la vida.

La mañana para él había sido perfecta, o casi perfecta. Su amiga la paloma mandó a un joven mensajero para informarle de que estaría bien irse por ahí a comer algo. El tigre no cabía en sí. Al acabar sus obligaciones matutinas, fue corriendo al árbol donde la paloma tenía su nido, y la recogió para irse a disfrutar del medio día. A sus lomos, llegaron a un lugar donde el resto de la manada había encontrado bebida gratis, y se quedaron allí. Bebieron y bebieron, y se lo pasaron como crías de tigre jugueteando y haciendo el tonto. Hasta aquí, nada interesante.

Pero los minutos se sucedían, el tigre cada vez estaba peor, y la paloma parecía no darse cuenta. El tigre no quería preocuparla, pero poco a poco iba siendo más difícil ocultarlo. Al final, en una zona de hierba circular, le confesó todo. Le abrió su alma, y le contó todo, absolutamente todo. Tal y como le dijo, sólo dos personas conocían esa parte de su vida. Ahora, eran tres. Ella, la paloma, era la tercera. Le acababa de contar lo que sólo los miembros de la manada de verdadera confianza sabían. Algo que, sin duda, cambiaba el cómputo global del tigre. Ya no era igual, sin duda, ahora sabía todo. Pero no le importaba. Nuestro amigo el tigre tenía ganas de contárselo, a pesar de ser un ave y no un felino, y se lo contó.

En ese momento, el tigre tenía los ojos verdes y brillantes, tan brillantes que daban miedo. Y miedo sintió el tigre cuando el destino le golpeó con toda su maldad. Le golpeó, le asestó un golpe casi mortal. Le dio tan fuerte, que ya nada existía a su alrededor. De pronto, sus ojos se oscurecieron. Se oscurecieron muchísimo, tanto que ya ni parecían verdes. Estaba perdido. Y es que, al fin y al cabo, hay cosas que no se pueden controlar, por muy fiero que sea el tigre. Como dijo en una de sus canciones, “La vida a veces te rompe la cara, te tinta la mente de fragilidad”. La vida le había sonreído, y le había vuelto a romper la cara. El tigre, fiero y salvaje como pocos, se había vuelto a esconder en su mundo, en su oscura realidad. No se podía creer que en apenas 30 minutos sus ojos pasaran de verdes a negros, su carisma de infinita a infinitamente pequeña, su fuerza de titánica a liliputiense, su alma de blanca a negra... sus ganas de vivir, de muchísimas, a ninguna.

Nuestro amigo el tigre había vuelto a caer en la trampa, y esta vez no se lo esperaba, pero nada. Ahora le tocaba, como tantas veces, comer arena. Y no se sentía mal por eso: no le daba vergüenza comer arena. Pero le daba coraje, muchísimo coraje. Había abierto su alma y se había vuelto a su madriguera con el alma abierta, con la cabeza destrozada, y con el corazón roto.

Después de todo, él sólo había pedido disfrutar de la vida, pero su paloma favorita parece que no tenía los mismos objetivos que él. El tigre se sintió un estúpido, un tonto, un absurdo, un inútil... todo lo que tantas veces se había sentido, pero esta vez parecía que iba en serio.

Hoy es Jueves, mañana Viernes. Quizás el sábado el tigre piense de otra forma, pero de momento lo tiene claro: ha vuelto a caer en la trampa.

Y como tantas veces, sus ojos han dejado de brillar. Hay que ver, con lo que le gusta mirarse en el agua y verse los ojos verdes, ahora son casi negros. Se han oscurecido... y mucho.

Se han oscurecido.

Un tigre de ojos verdes

2005-05-10T21:52:00.000+02:00

30 de Septiembre, 31 si existe, o 1 de Octubre, no se sabe...

El joven tigre comenzaba una nueva etapa en su vida. Todo era nuevo, todo cambiaba, el paisaje, el entorno, la fauna,... todo. Sus ojos verdes claros observaban todo con abrumadora parsimonia, todo era nuevo, la realidad ante si casi le superaba... pero iba con ganas, con ganas de empezar esa nueva etapa. Al fin y al cabo, de qué esta hecha la vida si no es de etapas y etapas. Una muy buena acababa, otra nueva empezaba. Lo peor, sin duda, la marcha de muchos amigos y amigas. El joven tigre se quedaba un poco sólo, pero no era la primera vez. Ya había marcado su territorio en varios sitios. Todo era, como siempre, adaptarse. Todo era, como siempre, nuevo... todo nuevo.

El primer día, el joven tigre tuvo que madrugar, aunque no le sirvió de nada: no tenía por qué haber ido. Pero allí conoció a un pájaro, un grandísimo pájaro que, con el tiempo, le enseñaría valores que nuestro amigo el tigre no conocía. Formas de pensar y de vivir. Formas de sentir. El pájaro tenía el mismo nombre que un famoso conquistador del mundo antiguo al que apodaron “Magno”... pero ahora no recuerdo su nombre. En definitiva, el pájaro hizo honor a su nombre día a día, mes a mes. Con cada palabra, cada gesto, cada silencio oportuno. Cada saber decir las cosas, cada saber callarlas. El pájaro, sin saberlo, le estaba enseñando a volar a un joven tigre que no tenía alas. Ese pájaro, gracias a dios, aún sigue ahí, dándole un empujón a nuestro tigre cuando lo necesita. Y, lo mejor de todo, es que no tiene que pedírselo: el pájaro se da cuenta de que le necesita.

Pero no todo fueron pájaros en esta nueva etapa. También hubo depredadores, y algún que otro animal de cierta especie desconocida, que no supo apreciar a nuestro tigre. El joven felino lo pasó mal, y sus ojos, día a día, iban oscureciéndose. Durante bastante tiempo, el tigre pasó desapercibido al resto de la manada. “Ya no es el de antes...” decían algunos. No sabía qué hacer, qué pensar, o qué decir. Seguía la rutina de cada día como si de una hormiguita trabajadora se tratase, sus ojos se oscurecían, más y más... la claridad del verde iba dando paso a un color inexacto, inconcreto, verde oscuro, muy oscuro. Y nada parecía cambiar, todos los demás animales vivían su vida alegremente, se lo pasaban bien, incluso salían a jugar los viernes tras el anochecer. Allí disfrutaban de la noche, de la amistad, del ambiente de la ciudad en la que vivían. Y nuestro tigre se quedaba en su oscura madriguera. Su alma, poco a poco, se empequeñecía. Su carisma, día a día, iba decreciendo. Sus ganas de vivir, segundo a segundo, desaparecían...

Pero este tigre y las aves tenían cierta relación extraña. Al principio, un pájaro le enseñó a vivir. En el peor momento de su vida, una paloma apareció y le sacó del abismo. Pocos en la manada (si no ninguno) sabían lo que esa paloma había hecho por el tigre. Sin comerlo ni beberlo, le había devuelto la vida. Día a día, minuto a minuto, segundo a segundo, el tigre crecía, recuperaba su carisma, sus ganas de vivir, su aliento, su alegría, su alma... y todo por culpa de una paloma. Una paloma blanca, brillante, sincera. Una paloma preciosa, enérgica, incluso peligrosa, compleja, con miles de entresijos en su mente y su alma. Oscura y, sin embargo, con su luz iluminó al tigre. Le mostró un camino diferente, una opción. Quizás no era tan mala, quizás podría sacrificar algún capricho a cambio de ver, de sentir, de vivir... la música volvió a surgir en el tigre, le volvió la inspiración.

En definitiva, que el pájaro le enseñó a vivir, y la paloma le ayudó a hacerlo. Y todo por que, un día, la paloma miró a los ojos al tigre y los vio verdes, y le gustaron.

Gracias, paloma.

El Sol por el Sur

2005-05-06T09:33:00.000+02:00

La alegoría del chaparrón

2005-05-04T12:05:00.000+02:00

“Ya entiendo por qué la gente mea en la calle...”. La frase le pertenece a una señora de unos 45 – 48 años, tras ver en el Burger King el cartel de “Servicios cerrados por reformas”. “Claro, claro...” decía.

Situación: Puerta Real, 23:40 de la noche, martes 3 de mayo de 2005. Me había despedido de mis compañeros de clase, pero luego me había arrepentido y volví a Puerta Real a esperarlos. Pero no volvieron, jejeje... Aunque debí imaginarlo: como dijo una vez Juan Carlos Aragón en boca de sus Flamenquitos Apaleaos, “la fiesta estaba tan muerta, que hasta Quiñones le hubiera hecho un pasodoble a la fiesta...” lo que viene significando que la fiesta llevaba varias horas muerta.

A lo que iba. La señora esta pasaba por Puerta Real, y yo esperaba sentado. Cuando dijo la célebre frase, me quedé pensativo. Y es que es verdad: en fiesta, meamos donde nos da la gana. Pero coñe, si no hay WC’s, tendremos que buscarnos otros sitios. Y claro, así huele luego la calle...

Pues la cuestión es que, precisamente buscando un sitio donde mear, el lunes me pasó algo muy interesante. Digamos, en resumen, que yo vi un lago, me tiré de cabeza, y resultó ser un pantano. Me tocó, como otras tantas veces, comer arena. Y es el punto de no retorno del ser humano, cuando se pregunta si merece la pena, cuando duda entre luchar, o no luchar. ¿Por qué?, ¿para quién?, ¿hasta cuándo?... no sé, simplemente luchar. Generalmente, nuestro espíritu ambicioso y orgulloso nos obliga a luchar. Otras veces, no, y es cuando entramos en la fase de la “alegoría del chaparrón” (no penséis en Platón, esta es mía).

La alegoría del chaparrón se basa en la tenacidad del ser humano, en esa manía de tropezar mil quinientas veces con la misma piedra. Yo ya he tropezado 4 o 5 veces, y las que me quedan. El caso es que, por lo que sea, y aún sabiendo que no vamos a ser capaces de aguantar el chaparrón, nos metemos debajo. Estas tan tranquilo en tu casa, ves las nubes oscuras, sabes que no vas a poder con ello, pero sales a la calle. Una vez fuera, piensas que a lo mejor no te va a pasar, que a lo mejor no llueve. Pero siempre llueve. A la larga, siempre llueve. La alegría decae conforme se acerca la lluvia, y entonces te cae la primera gota... plas, y se te estremece el cuerpo. Luego dos o tres gotas más, plas, plas, plas, empiezas a encogerte. Y luego descarga el chaparrón.

La verdad es que la expresión de “no aguantar el chaparrón” no pega mucho, porque lo que es aguantarlo sí que lo aguantas. Aguantas todo lo que te echen. El problema es después, cuando estas calado hasta los huesos. Entonces ya no sabes qué hacer. Si antes tenías la duda, ya no la tienes. Pase lo que pase, tú estás mojado y la lluvia te ha vuelto a vencer. Por enésima vez, has vuelto a tropezar con la misma piedra. Pero no pasa nada, la vida sigue, y volverás a tropezar, ¿a que si?. Ése, colegas, es el punto de no retorno. Es el punto en el que te encuentras al borde del abismo, sin saber bien qué hacer. Puedes saltar, o no. Te puedes volver, o quedarte. Después del chaparrón, das un paso atrás y pones un metro de terreno entre tú y el abismo. Ahí, en esa situación, ya no piensas, actúas casi por instinto. Eso de sacar pecho, apretar los puños, levantar la cabeza y ponerte el machete entre los dientes, ya no sale rentable. Giras la pierna izquierda sobre la derecha, te das la vuelta, dándole la espalda al abismo. Agachas la cabeza, encoges los hombros, y te metes el rabo entre las piernas. Es ahí, en ese momento, donde termina la duda. Donde ya has decidido qué vas a hacer: si luchar, o no luchar. Obviamente, decides lo segundo. Y sólo una persona, en toda esta historia, puede hacerte cambiar de opinión. Esa persona, en cada historia, es diferente. Y esa es la gracia de las historias. Al fin y al cabo, puedes ir solo a mear, o ir con alguien. Si vas solo, mearás donde te de la gana. Pero si vas con alguien, decidiréis juntos donde mear. El paralelismo es bastante asqueroso, pero es el fiel reflejo de la vida. Si no tienes suerte, sólo te queda buscarte la esquina más cercana y mear allí. Y así huelen luego las calles, jejeje.

Día cualquiera, mes cualquiera, cualquier año.

2005-04-14T13:16:00.000+02:00

Fecha: Día cualquiera, mes cualquiera, cualquier año.
Lugar: Cafetería de la ETSII.

15:42... La mañana ha sido fea de cojones, con unas prácticas asesinas de ánimos y un almuerzo sólo, en el coche, con un trozo de pizza reseco de los “6 duros” y una botella de “Radical”. Qué le vamos a hacer, la gente hoy no comía fuera. Ahora llego a la cafetería de la ETS, entro como ausente, miro a izquierda y al frente, y finalmente me decido por irme a la derecha, al fondo. “Puestos a estar solos, mejor me aíslo y escribo algo...” pienso para mi. Y en esas estoy. Me siento, suelto la mochila en una silla, saco un folio doblado por la mitad a medio escribir, y también el boli “bic” azul de escribir canciones, si, si, ese, el del capuchón roído. El camarero me llama para avisarme de que ya tengo el café con leche y con hielo en vaso largo (manías que tiene uno), y me preparo para escribir... aunque no sé de qué.

15:48, con la tontería se me pasan los minutos y no escribo. Uno de los camareros está almorzando a mi izquierda, y me mira como sorprendido. Parece que no es normal que haya gente sola en la cafetería. Me fijo en los demás, y veo a grupos de estudiantes (informáticos, seguro, que son los reyes del edificio) gritando y pasándoselo de puta madre. Eso debería de estar haciendo yo, jeje, pero no, estoy intentando escribir algo. Aunque aún no me sale nada. Oh, espera. Me inclino sobre la mesa y escribo un par de líneas. Ey, esto tiene buena pinta. O no... bueno, la guitarra dirá. Ahora me fijo en más gente. Un chaval árabe está acabando de comer, y mira fijamente su comida. Más allá, un informático con el pelo largo teclea como poseído por el demonio en su portátil.

15:52, ya van unas cuantas líneas, puede que esta canción quede bien. Pero aun quedando bien... ¿para qué escribo?. Curioso, nunca me lo había planteado. Puede que sea porque me da la gana, porque me lo pide el cuerpo, porque para vivir mejor necesito soltar en un papel lo que no suelto por la boca. Puede que sea eso, porque estas canciones se quedan aquí, y a pocos les interesan.

15:53, el camarero sigue mirándome extrañado, y me doy cuenta de lo que pasa: parece ser que lo extraño no es estar sólo. Si estas sólo pero tienes un portátil, no pasa nada. Si estas solo pero tienes libros y apuntes sobre la mesa, tampoco pasa nada. Es más, si estas solo pero miras fijamente el plato dónde antes había comida, no pasa absolutamente nada. Lo extraño es estar sólo, con un boli “bic” azul con el capuchón roído y una hoja sobre la mesa, mirando a los demás y escribiendo de vez en cuando. Eso es lo extraño.

15:54, el hielo del café es ahora mucho más pequeño que al principio, así que me bebo todo del tirón. De paso, escribo lo último que se me pasa por la cabeza, y tranquilamente, con la parsimonia de un camaleón, guardo la hoja en la carpeta, y esta a su vez en la mochila. Después, el boli regresa a su bolsillo, al mismo tiempo que el camarero regresa al trabajo para seguir con su obligación. El árabe se fue hace un rato, y la gente va recogiendo sus cosas. No es que se tarden 5 minutos en llegar a clase, pero por lo que sea, todo el mundo sale 5 minutos antes.

15:55, tiro pa clase. Me esperan cuatro horas de asignaturas que odio o me aburren, y me pregunto... ¿Qué coño hago yo aquí...?

15:59, la gente me grita ¡¡¡Melendi!!! o ¡¡¡Campeón!!!, algún colega me da un golpetazo en la espalda ¡Qué pasa, pelúo!, y abajo me han guardado sitio para poder aburrirme en primera fila. Entonces es cuando me digo... “Bueno, visto así, tampoco se está tan mal aquí, ¿no?”.

16:00, comienza el suplicio...

Día cualquiera, mes cualquiera, cualquier año.

Probando y esas cosas

2005-03-23T16:41:00.000+01:00

Pues nada, a probar.

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wow, colorines, que bien, parezco capullin...

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Super Räikkönen, el mejor ;)

Un poco coñazo esto de poner las fotos "a pelo", pero weno...

Bueeeno, más o menos bien, luego seguimos con las pruebas.

Edén - Palabras de alquiler